Пишу тебе, возможно,
Последнее письмо.
Ты их, возможно, не читала,
Но если вдруг с везеньем не свезло —
Ты все прочтёшь.
Про мелкого мерзавца
Ты всё узнаешь.
Как же не узнать?
Он душу перед всеми расстилает,
Как девственник робеющий кровать.
Распоряжайся со стихами,
Как ты захочешь.
Можешь и в огонь,
И в урну, в унитаз, а можешь даже
Установить в семье закон,
Чтоб только мелкие рождались
Их приучать
Николу Щербу
Не читать.
Тебе, возможно, повезёт,
И я лишь прикоснусь слегка к литературе,
Но если нет, то всё наоборот,
Я поломаю странную структуру,
Где выкрик чувств,
Иль дёргающийся шёпот,
Иль добрый смех среди своих друзей —
Всё забывается, как бесполезный штопор,
Когда бутылки все пусты и до открытия лишь семь
Часов осталось.
Всё забывается. Ведь не секрет,
Что остаются только единицы,
И Я ей стану. Как ай-да-сукин-сын поэт,
В лепёшку
Напролом
Готов в поэзию разбиться.
Я не для славы,
Хотя признаюсь, и за этим тоже,
Но хочется мне больше быть похожим
На других.
При этом быть собой —
Найти похожего,
Хотя бы пусть мой стих найдёт меня, но не с моею рожею.
Я чувствую,
Не доживу до долгожданных дней,
Поэтому надеюсь, что другой
Найдёт себя во мне
Он будет рад, наверное,
Наверное, он будет рад,
Что жил да был поэт с его манерами.
Поэтому пишу,
Поэтому дышу
Я рифмами и ритмами.
Я с лёгкостью войду
В плеяду звёзд
С моими габаритами.
На вид я словно зубочистка,
Длиннючая,
Некрепкая на вид,
Но вы послушайте,
Как искренне и чисто
Для вас поёт челябинский пиит!
Допустим, что к тебе случайно
Все письма в форме книги попадут, —
Прошу, послушай их напев причастный,
Бессмысленный напев для всех вокруг,
Но ты послушай. Может быть, тогда
Услышишь ты,
Как расцветают
Юные глаза,
Впервые увидав наш дивный мир.
Ох, что со мной, с моим стихом?
Мне нужен срочно нашатырь!
Увидев взрослыми мозгами, но с юным сердцем дивный мир,
Мой стиль
Решил
По-пушкински заговорить.
Пора заканчивать письмо.
Зачем я начал? Сам не знаю,
Но я надеюсь – повезёт —
Вы не прочтёте сей письмо,
В чём, дорогая, сомневаюсь.
