Уважаемые читатели, я хочу Вас познакомить с творчеством Владимира Павловича Лысакова, моего давнего знакомого и, с некоторых пор, коллегой по перу. Владимир проживает в п. Матвеев Курган уже без малого 40 лет. Сам же уроженец Зерноградского района Ростовской области. По образованию, Владимир, инженер-электрик. Ныне на заслуженном отдыхе. Всего несколько лет назад, я узнал о разнообразных способностях Владимира. Человек скромный, он с немногими любит делится своими увлечения и хобби.
Я для себя открыл, что он пишет стихи практически с детства, но нигде их не афишировал и не публиковал. С увлечением занимается моделированием военной техники, как времен ВОВ, так и современных образцов. Я сбился со счета, пересчитывая многочисленные модели самолетов, вертолетов, автомобилей, танков и др. Как он мне сказал: «Люблю дело иметь с железом». Видимо это и было его отдушиной, любимому делу Владимир отдавал большую часть досуга.
Мои попытки приобщить Владимира Павловича к посещению поэтического объединения не принесли положительных результатов. Одной из причин, по которой он не желает быть публичным, это то, что однажды, когда он понес свои свежие стихи в редакцию местной газеты, с ним поступили, как сейчас говорят, не совсем корректно. После этого Владимир зарёкся иметь дело с печатными органами.
Мне удалось, хоть и не с первой попытки, выпросить сохранившиеся рукописи в записных книжках, блокнотах и тетрадях с целью перенести более или менее достойные, по его мнению в печатную форму. Он согласился и оказал неоценимую помощь в их разборе и редактировании. Так нами были созданы две брошюры. Я заметил, хоть и скрываемый, но интерес автора к процессу «окультуривания» рукописей. Как говорится «аппетит приходит во время еды», мы задумали объединить обе брошюры в одну.
Я взял на себя полную ответственность и надеюсь, что автор стихов, мой нынешний соратник, не сильно обидется на меня за этот сборник стихов, который предварительно был им отредактирован для печати в брошюрах. Я лишь перенёс их в один сборник стихов, дополнив фотоматериалами из личного архива.
Надеюсь, что те, кому доведется прочесть стихи Владимира Лысакова, не пожалеют об этом и будут ему благодарны. Я не только прочел, но прожил все сюжеты его стихов, пропитанные большой душевной силой, чувствительность и одновременно простотой изложения и восприятия. Надеюсь, что этот первый спантанный сборник, станет началом его большого творческого пути.
С уважением и наилучшими пожеланиями к автору, Александр Иванченко.
Смерть не страшна, коль любишь,
А жизнь страшна, коль нет любви
Автор
Утром, раненько, на зорьке
Прокричат лишь петухи,
Положу в свою котомку
Ломоть хлеба и стихи.
На дорожку выпью крынку
Из подвала молока;
Мать всплакнет, углом косынки
Вытрет слезы, и рука
Осенит меня знаменьем.
Скажет мама: «Что ж, иди.
Буду ждать я возвращенья
В мороз лютый и дожди».
Огородом выйду к речке,
Перейду через мосток,
По тропинке, чуть заметной,
Через лес наискосок.
Лес пройду, а там просёлок,
Что петляет, как змея
И на первой же попутке
В дальний путь отправлюсь я.
Я до станции доеду.
Коль билетов в кассе нет —
На товарный поезд сяду —
Ждать не стану – нет, так нет.
Ну, а высадят в дороге —
Не беда, пойду пешком.
А натру о туфли ноги —
Пойду к милой босиком.
Пусть и тыщи километров
Разделяют нас с тобой —
Шаг за шагом, метр за метром
По земле Руси святой.
Я пройду их. Коль устану,
В стогу лягу, отдохну.
Отдохнув немного – встану,
С себя сено отряхну,
В роднике лицо умою,
Как слеза, его водой
И опять я зашагаю
По дороге полевой.
Мне идти придется долго,
Но дела не так плохи,
Ведь лежат в моей котомке,
Ломоть хлеба и стихи.
Орёл парил над степью,
Вдруг выстрел – он упал
И, кровью истекая,
Охотнику сказал:
«Тебе я благодарен
За то, что сделал мне
И пулю, как награду
Я принял в вышине
Лежа в крови горячей,
Из раны, что текла,
Я долго ждал удачи
И вот, она пришла.
Уж год, как нет орлицы.
Как жизнь ее любил.
Нет милой – у криницы
Злодей ее убил.
Зачем мне жизнь такая,
Коль милой рядом нет…».
Была середина мая,
Над степью плыл рассвет,
И с каждой каплей крови
Жизнь угасала в нём.
Поник ковыль и мак багровый —
Немых свидетелей поклон.
Поклон могучей птице
За ту огромную любовь,
А на траве алела, словно роза
Ещё дымящаяся кровь.
Листья шуршат под ногами,
Звезды горят в вышине,
Образ встаёт пред глазами,
Твой образ, как будто во сне.
Ты улыбнулась и манишь,
Манишь меня за собой,
И, я, позабыв всё на свете,
Шагаю навстречу с судьбой.
Иду через бор. Мои руки
В кровь раздирают кусты.
В апрель тот далёкий шагаю,
Откуда пришла ко мне ты.
С каждым шагом ко мне ты ближе,
Я уже не иду, а бегу.
Через толщу годов тебя вижу,
А дойти до тебя не могу.
Падают яблоки, соком налитые,
Падают с яблонь, дождями умытые,
Ароматные и медовые,
Как зори багровые.
Падают яблоки с бронзовой кожею,
Падают яблоки, на солнце похожие,
Падают с яблонь – ветки качаются —
Яблоня-мать с сыновьями прощается.
Коли я доживу до глубоких седин
И со смертью останусь один на один,
Я в пустые глазницы ей глядя скажу:
«Ты чуток подожди, за бутылкой схожу.
Посидим, поболтаем, подруга, с тобой,
Посидим, поболтаем, пока я живой.
Чай, там не нальешь мне стакана вина?
Там нет и «Сельмага». Ведь так, старина?!
Пока я схожу, стол на кухне накрой:
Стаканы в буфете, на полке второй;
Сало и лук ты в подвале найдешь…
Да будь осторожна! Ещё упадёшь.
Ступеньки крутые, рассыплешься враз,
Тебе не помогут, ни Крым, ни Кавказ.
Ты зубы не скаль, я тебя не боюсь,
Вот ломик возьму, тогда сам посмеюсь.
Угощу тебя так, как «желанных» гостей,
Превратишься безносая в кучу костей.
Ты, давай, не филонь, стол скорей накрывай,
А я побегу, пока ходит трамвай.
…
Не хватит бутылки, пошлём за другой,
А мы поболтаем, пока я живой.
Я улетаю, но это не значит,
Что не мне возврата назад.
Я улетаю – нельзя мне иначе,
Я улетаю в багровый закат.
Я улетаю, но хоть на мгновенье,
Но хоть на мгновенье я всё же вернусь.
К тебе я вернусь в сновиденье,
В память твою я вернусь.
К тебе я вернусь на закате,
На рассвете быть может вернусь
И нежно лучом, как губами,
К алым губам прикоснусь.
Летом, а может весною
Дождиком теплым вернусь,
А может былинкой тонкой
В ноги к тебе поклонюсь.
Осенью бронзовой может,
На алее, ведущей к пруду,
Желтым листочком березы
В ладони тебе упаду.
Кто знает, а может зимою,
Когда за окошком метель,
К тебе я вернусь, как весною
Неизбежно приходит капель.
Для тебя из стихов
Я б составил букет.
Но беда моя в том,
В том, что я не поэт.
В мире лучший портрет
Я б с тебя написал,
