© Сергей Шишков, 2024
ISBN 978-5-0064-3948-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
Эта книга – художественное произведение в жанре фантастики. Все события и персонажи, описанные в книге, являются вымышленными. Любое совпадение с реально существующими людьми, сущностями или продуктами случайно. Представленные изображения созданы нейросетью. Возрастное ограничение 18+.
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
ᅠ ᅠ ᅠ ЖИЗНЬ – ЭТО ДЕТАЛИ. НЕ УПУСТИ НИ ОДНОЙ
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
Vis vitalis. Да что это вообще такое – жизнь? Ну, настоящая жизнь. Не вся эта ерунда про «активную форму существования», «живую материю» и прочее. Все это чрезмерно банально и не отражает всей сложности сути. От биоэмпирических отражений до выдержек из Сети – все это не то. Мнения и мысли – зачастую рациональные, но бесчувственные. Или наоборот. Жизнь…
Anima mundi. Невидимым потоком молекул, атомов и байтов нас постепенно уносит куда-то в сторону пограничной зоны между всем – якобы – живым, органическим и – мертвым? – неорганическим. Или мы уже здесь? Растения тянутся к свету – они живые. Огонь тянется к тьме – он живой? Нет? Постойте, но ему тоже нужен кислород!
Надевая виртуальный шлем, едва ли мы можем с уверенностью говорить о том, что все его внутренние миры – это ложь, обман, это не жизнь, ведь мы не только управляем этим самым миром, но и находимся внутри него. Вот же руки, ноги, глаза – они двигаются, участвуют, ощущают. Чем не жизнь? А иногда и вовсе не управляем – управляет какой-нибудь там оператор. И где гарантии, что снимая шлем, мы не оказываемся под управлением кого-нибудь еще, а? Вы можете сказать, что все это лишь фантазии… Но что есть вся Вселенная, если не фантазия?
Если закрыть глаза и попробовать отличить на ощупь два холодных предмета одинаковой формы и веса – каковы шансы угадать этот предмет? Это может быть кусок стали, стекла, пластика, дерева, полимера или чего-нибудь еще. Например, кожи. Рука человека. Рука человекоподобного андроида. Вы сможете их отличить? Уверены? Угадать, конечно, можно. Но и вариантов тоже немало. Да и «угадать» – это не то же самое, что «знать».
Почему же с жизнью все так просто? Точнее, кажется, что просто. Септиллионы планет и звезд. И всего одно определение жизни? Да бросьте, не может быть. Так не бывает.
Но вернемся на Землю. Сознанием человека управляет и всегда управлял Капитал. Камень – тоже капитал, который дает власть – над зверем из темной чащи или соседом, что так и норовит урвать себе кусок получше. Камень, железо, полимеры. Человек, машина, андроид. Будущее – уже здесь и сейчас. Три закона роботехники? Да бросьте. Едва ли можно было сдержать весь этот бурный техногенный поток, не давая ему проникнуть и в самые темные уголки ущелья разума – алчного, азартного, дикого. И да, роботехника сегодня обладает всеми признаками жизни: двигается, говорит, мыслит. Чем не жизнь? «Она создана человеком». Но человек тоже кем-то создан. Жизнь всегда кем-то создается. Богом, Высшей силой, да хоть Случаем – стечением обстоятельств при движении атомов.
«Для жизни нужно, например, наличие самосознания». Наличие того, наличие этого. Кто устанавливает этот перечень параметров? Существа, которые не видели и одной десятой процента всего этого мира? У андроида тоже может быть свое определение «жизни» – согласно вводным данным, которые могут варьироваться от прочтения пары книг до всех знаний Сети.
Жизнь… Да всем хочется жить. Человеку. Зверю. Атому. Даже кварку. Камню в лесу – тоже. Просто он не может об этом сказать. В его жизненной парадигме, к сожалению, не хватает этих ваших «параметров». Смешно.
В следствии всегда есть сомнения; вышло так или не так – да кто его знает. Но с причиной все и всегда ясно. Причина —это Надежда. Жизнь всегда появляется там, где есть Надежда. Религия, знания, наука – все это Надежда. Даже сингулярность и Большой взрыв – что это, если не Надежда?
Точка во тьме. Хлопок. Свет. Жизнь. И надежда.
Да и точка ли? Может, это всегда была запятая?
⠀
1 – 1
14 октября 2187 года. Воскресенье. Время: 01:33
Тишина, тьма и вдруг – странный шум и едва уловимый свет. Вдох, выдох. Медленный, глубокий, прерывистый вдох. Медленный, прерывистый выдох.
Невыносимый гул в ушах. Ледяной холод, пронзающий ветер и острая боль в груди. Взмах молнии, устрашающий раскат грома, капли дождя.
«Очнись!»
Человек жадно хватает ртом воздух и, словно загнанный зверь, озирается по сторонам, превозмогая жгучую боль. Темнота. Вокруг, словно паутина, нависают черные ветви деревьев, где-то вдалеке раздается гудок мчащегося поезда, а сырая земля буквально впивается в ладони. Он пытается встать, но тело и слышать об этом не хочет, отвечая резкими болевыми импульсами то в грудь, то в голову.
Дыра в куртке, мокрая футболка прилипает к телу. Кровь? Черт, да тут целая корабельная пробоина, а не рана. На пять сантиметров ниже и, судя по всему, жизнь могла бы остаться прямо в этом лесу. Повезло еще, что пуля прошила насквозь.
Что это вообще за место? И что здесь произошло?
Человек вглядывается в мелькающие за деревьями огни, пытаясь узнать хоть что-то. Слегка прислонившись к ближайшему дереву, ему удается сесть ровнее и прощупать карманы своей грязной куртки. Что здесь? Кажется, ничего… Стоп. Звон ключей. Что за ключи? Металлические, как будто от старого, почти древнего автомобиля. Еще что-то… Клочок бумаги. Дрожащие пальцы достают листок. Темно, плохо видно.
«Крмл, Конкорд-лэйн, 12». Чей это адрес? Мой дом? Ничего не помню. Черт, а как меня вообще зовут? Голова раскалывается. Джон… Джим… Тим… Том… Томас… Томас? Томас Берк. Томас Брин. Томас Брустер. Томас Мэттью Брустер. Да, точно. Это я. Хоть имя помню… Так, надо выбираться отсюда, надо выбираться…»
Том пытается приподняться, как вдруг замечает яму, рядом с которой лежит небольшая металлическая лопата.
«Могила? Кажется, тебе готовили неплохую койку, Том. Вот бы выспался, а. Скорее всего, это были люди – не андроиды. Андроид бы вряд ли промазал с выстрелом. Так, следы от покрышек – здесь была машина. Ну ясно: меня привезли. Кто они? Что вообще произошло?»
Заваливаясь на один бок, Том поднимается с земли. Медленно двигаясь по тропе, мужчина идет на едва различимый шум машин, надеясь, что набредет на дорогу. В больницу бы, но нельзя. Куда ехать? Домашний адрес память не восстанавливает, так что придется ехать туда, куда указывает мятая записка из кармана. А стоит ли? Это вряд ли. По крайней мере, сейчас. Но нужно же хоть где-то укрыться. Мотель?
Окружающая атмосфера напоминала полотно художника: темные фоны серого леса и синего неба, грязно-бежевое пятно луны, точечные огоньки света вдали – словно неосторожно разбрызганные капли краски, слетевшие с кисти. Под ногами хлюпала и шуршала жижа из мокрой листвы, хрустели старые ветви, навсегда покинувшие свои высотные дома. Сыро, ветрено, холодно. Но только этот холод, наверное, и позволяет Тому быть в сознании, идти вперед, вынуждает не падать от бессилия ничком. Тошнотворно-поэтичный ужас мрака, непонимания и усталости – словно образ из детства, буквально мифологический страх заблудиться в лесу. Хочется домой, в тепло. И подумать о… себе. Но ничего не вспоминается, а голова упорно отказывается работать. Видимо, не время.
