Елена Трухан - Фокстрот листопада. Стихотворения, баллады, поэма

Фокстрот листопада. Стихотворения, баллады, поэма
Название: Фокстрот листопада. Стихотворения, баллады, поэма
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Фокстрот листопада. Стихотворения, баллады, поэма"

Каждый период жизни – это особенный танец. Зрелость – без сомнения – фокстрот. Потанцуем?Представьте себя лёгкими опадающими листьями, отдайтесь романтическому полёту, растворитесь в прохладно-прозрачной атмосфере осени, парите и кружитесь в мечтательном и дождливо-ритмичном, медленном и быстром, парном и одиноко-задумчивом, философском и элегическом фокстроте!Слоу-квик-квик… Слоу-квик-квик… Слоу-слоу-слоу…

Бесплатно читать онлайн Фокстрот листопада. Стихотворения, баллады, поэма


Иллюстратор Алиса Трухан

Дизайнер обложки Алиса Трухан


© Елена Трухан, 2023

© Алиса Трухан, иллюстрации, 2023

© Алиса Трухан, дизайн обложки, 2023


ISBN 978-5-0051-1954-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero


Осень

Остывающий миг
заискрился  бутылочным сколком.
Закачались дома —
      отражения призрачных луж.
Ярко-красный листок
на ветру лепетал без умолку
О прошедшем тепле
и преддверии будущих стуж.
Параллельные дни,
     уходящие строго на север,
Не хотят тормозить,
     по асфальту резиной шурша.
И, ошпаренный первым морозом,
     задумчивый клевер
Влит в пастельный букет.
     Сухостойно пьянеет душа…
1991

«Уже почернели опята…»

Уже почернели опята
На дряхлых, корёженных пнях.
Опять уезжаю куда-то.
Зачем-то. И даже на днях.
А тесный мирок Курегеша,
Жужжавший все лето пилой,
Безлюдной становится брешью…
Уют – как в квартире сырой.
Всё собрано. Вскопаны грядки.
Сокрыты припасы, ключи…
Но что-то совсем не в порядке.
Такая тоска-а-а… Хоть кричи!..
2000

«Тепло и безветренно в наших краях…»

Тепло и безветренно в наших краях.
Дождём ледяным не карает природа.
Отсрочил пришествие нудный ноябрь,
И вечность – до старого Нового года.
Пустынно и глухо в мирской пестроте:
Ни слова, ни стона, ни детского плача.
И дух, в первозданной его наготе,
Ещё не настигла шальная удача.
И рано безвольные крылья сложить,
И поздно тужить про иную дорогу…
Есть время светло и свободно пожить,
Что, в общем и целом, – веление Бога.
2019

«Бантик бабочки-капустницы…»

Бантик бабочки-капустницы
Над полынью, белым клевером
Мастерами сверхискусными
Соткан нитью чародейною.
Лета спад. Лучи последние
За её крыло цепляются.
То лазоревое, то медное —
В акварелях августа купается.
1991

«Уходит детство…»

Уходит детство…
Кто же знал,
Что так оно возьмёт – и выйдет?!
И не проститься, не увидеть:
Ты опоздал на свой вокзал.
Уходит детство…
Нам с тобой
Опять взгрустнулось. С этой нотой
Мы будем долго-долго топать
Туда, где нас не ждут порой…
1989

«Я твой портрет оправлю в рамку…»

Я твой портрет оправлю в рамку.
Простую, как биенье сердца.
И никуда теперь из рамки
Тебе не деться.
Но ты смеёшься надо мною,
Как гном в мультфильме.
Растёшь. И рамки, хоть какие,
Везде бессильны.
1999

«Мне сегодня утром двадцать лет?!..»

Мне сегодня утром двадцать лет?!
Удивились усики часов.
К ним примкнул продрогнувший
                                        рассвет —
Концертмейстер птичьих голосов.
На ветвях наплакалась роса,
Выцвела-истлела кисея,
Где заснула осенью оса
Возле человечьего жилья…
– Двадцать? Неужели? Как же так!
Почему настали, не спросясь? —
Разворчался дядюшка-гамак,
Петлями потягиваясь всласть.
На окне, укутавшись в пакет,
Хризантема звёздами цветёт.
Пятый мне идёт десяток лет,
Только двадцать всё не настаёт.
Книги расшушукались в углу:
– Это сколько минуло минут?..
Солнечный зайчонок на полу
Рассказал, что зеркала не лгут.
Пусть играют тени на стене,
Город варит кофе или сталь.
…Не звони нестарящейся мне!
Понапрасну душу не печаль…
1992—2020

«Ты спросила, прищурив глаза…»

Ты спросила, прищурив глаза:
– Кто сегодня читает стихи?
Если рифмой кормиться нельзя,
Лучше платье купить и духи…
– Кто читает? – занятный вопрос.
В храме знаний бессчётно невест.
И у каждой – отдельный запрос,
Как у Слова – свой смысл или вес.
Для кого-то важнее мошна.
Кто, напротив, к собору приник.
А кому-то забота дана
Рифмой пестовать пламенный стих.
Сокрушив равнодушья бетон,
Не взирая на время и страх,
Расправляется крыльями он,
Словно Феникс, поправший свой прах.
Разойдётся клаксонным гудком
(Озорник! Он развлечься не прочь!)
Или страстным пылает цветком
В колдовскую купальскую ночь.
Не сравнится элитный парфюм
С чудным шлейфом любви и тепла!
Разве нужен шикарный костюм,
Чтобы строчка по сердцу прошла?
Не за славой и длинным рублём,
Я за Словом сквозь годы бегу.
При стихе остаюсь… При своём.
По-другому совсем не могу.
2020

«Графоманы трубят в граммофоны…»

Графоманы трубят в граммофоны.
Монотонно трубят, патефонно —
Хоть молчи,
                  хоть беги,
                                 хоть кричи…
Графоманы трубят в граммофоны!
В залах румбу танцуют плафоны…
Хоть включи,
                     хоть возьми —
                                            отключи…
Графоманы трубят в граммофоны!
И ступают уже на платформы!..
Хоть рыдай,
                   хоть бренчи,
                                       хоть рычи…
Графоманы трубят в граммофоны!..
Потерялись
                   от смыслов
                                     ключи…
2019

С… нежные мухи

бред

С неба —
Тучи и гроздья снега
Бисером, мелким горохом, ворохом
падут…
Белыми стаями,
Кристально нетаянные,
В дали-дальние меня позовут,
Поплывут, поманят, защекочут,
Высекая искры белые и нежный пух.
Мглисто…
А на душе спокойно и чисто
От суеты неназойливых снежных мух…
Голова закружится от хоровода
Воды в природе!..
Хочется при всём честном народе
Бросить
Шапку оземь!..
И превратиться
В точку, снежную муху…
Жужжа, приземлиться
К тебе на мочку уха…
Таять…
От прикосновения,
От желания и невозможности
продолжать движение…
…Слышишь шепот?
Это я пробиваюсь теплом
сквозь чертоги зимы…
…Чувствуешь?
Где-то
На макушке знойного лета
Затаилась, легка и по-детски рада,
Я – лесная прохлада?
…Знаешь,
Когда гудят ветра в проводах —
Это грусть моя улетает…
Пёстрой листвой
в холодной лужице тает
Прощальная встреча…
Боже, какая беспечность
Вот так, зная тебя едва,
Выдать все тайны
единым весенним потоком,
Ручьём, сплетающим звуки в слова,
Смеющимся на перекатах и поворотах!..
Кружится голова!..
Тучи и гроздья снега —
С неба!..
2005

«Снег полетел…»

Снег полетел,
Очищающий душу.
Снег полетел,
Обеляющий мысли.
Каплей капризной
Зачем-то застывший
В складке у глаза
Слезою отжившей.
Снег полетел…
1991

«Мама! День сегодня странный…»

Мама! День сегодня странный:
Голос внутренний запел!
Лёд на лужице стеклянной
Свежим снегом захрустел…
Утопая в рыхлом пухе,
Две старухи у крыльца
Перемалывают слухи,
Ждут почтового гонца…
Голос рвётся за пределы,
Не берёт фальшивых нот.
Свет палат больнично-белых
Разноцветностью поёт.
И в исходе неудачном,
Расплескавшем жизни мысль,
Хор существ светопрозрачных
Утверждает вечный смысл.
Мама! День сегодня длинный…
Леденея, тополь спит.
Голос ангельский невинный
Переливами целит…
1990—2006—2019

«Отчего-то неможется…»

Отчего-то неможется:
Неприятности множатся,
Не иначе, не сложится
В звездах,
                 картах,
                             делах.
Чья-то гнусная рожица
Всё кривляется, строжится
И грозит расположиться
В мыслях,
                чувствах,
                               словах.
Неба серая кожица
Лопнет —
И перемножится
Миллиардами
                      дождиков
                                      на проводах…
2005—2006

«Двадцатые числа августа…»

Двадцатые числа августа.
Дождик сечёт с утра.
Мне бы немного радости
И твоего тепла.

С этой книгой читают
В этой книге собраны стихи замечательного поэта-лирика, поэта-прозаика, он пишет и о любви, и о природе, о стихах, много стихов религиозной лирикой, гражданской лирикой, о поэтах-шестидесятниках, таких, как А. А. Вознесенский, Р. И. Рождественский, Б. А. Ахмадулина, Е. А. Евтушенко, В. С. Высоцкий, наш классик С. А. Есенин, В. В. Маяковский, а также философская лирика. С. Н. Поздняков начал писать стихи ещё в XX веке, в конце, а продолжает писать
Этот цикл возвращает в поэзию знаменитый образ. Искусство, как смысл существования. Искусство, как высшее предназначение творца. Поэзия – сама башня. Поэт – ее заключенный. Искусство ради искусства. Молодой поэт оценивает творчество его предшественников, современников, собственное творчество. Однако центральный и важнейший для автора образ – слово. Великое, вечное. Рассуждениям о нем, о его судьбе и назначении и посвящен этот цикл.
Сборник стихотворений, объединённых одной тематикой, которую можно отнести к философской лирике.
В сборник вошло более 150 произведений, созданных в период с 2010 по 2018 годы. Любовь и расставание, полет и падение, жизнь и смерть, развитие и увядание – нашли свое отражение в творчестве поэта. Вы готовы?
Problems – situations Maikl, я прочитал 10 глав, или отдельных частей твоей книги, и у меня возник вопрос. Неужели такое может быть, чтобы я, такой совершенный во всех отношениях человек, совершал ошибки, и кто-то страдал из-за меня? well… если бы вселенная не била меня за мои ошибки, ты бы не смог сейчас читать эти строки.
Книга описывает сравнение популярных среди туристов и экстремалов наборов котелков и фляг, используемых одиночками в многодневных походах. Автор делится опытом подбора, собственноручного изготовления и эксплуатации комплекта походного снаряжения на основе армейского котелка. В набор входят печь-щепочница, горелка для сухого горючего и универсальная спиртовка на жидком топливе. Комплект размещается в компактном чехле, позволяющем сберечь укладку р
Я Самуил Мокану - золотой мальчик, рождённый в самой могущественной семье Братства, обладающий способностями, о которых другим остается лишь мечтать. У меня было счастливое детство и родители, которые одержимо любили друг друга. И я ненавижу их за эту любовь. Ты можешь называть меня Шторм, я же не умею любить, чувствовать боль, плакать или смеяться. Я презираю любое проявление чувств, и, если ты посмеешь дотронуться до меня без разрешения, скорей
Меня продали в рабство, когда я был ребенком. У меня отобрали все: имя, титул и причитающийся мне по праву рождения трон. Я же теперь никто. Презренный и жалкий раб Черных Эльфов. Гладиатор, которого можно пытать, сечь плетьми, продать за копейки, обменять, убить или изувечить. Но я адски хотел выжить и поэтому стал лучшим из смертников…И все, чего я жажду – это вырваться на свободу и вернуть то, что мне принадлежит по праву, любой ценой. Я - Ари