И вот снова ночь опустилась на двор утомлённый,
В сон погружается бор рукотворный.
Чернила с блокнотом снова в руках,
Но не могу ручкой сделать я взмах.
Белый лист лежит передо мной,
Издеваясь над бедной пустой головой.
Всё написал уже, на ум ничего не приходит,
Бездушный поэт больше тем не находит.
О чём мне писать, если обо всём уже написали?
Все листы давно исписали.
Тучи безмолвия надо мной нависали,
О чём писать, если обо всём уже написали?
Любовь – это быть друг другу поддержкою сильной,
Когда все остальные просто бессильны.
Любовь – не требовать что-то взамен,
Любовь – когда ты для неё солнечный день.
Никогда не будет как раньше
Никогда не будет как раньше,
Тяжёлой слезою погаснут мечты.
А ты продолжаешь бороться и дальше,
А во мне лишь отчаяния следы.
А во мне построен маленький город,
Из домиков серого цвета.
В сердцах жителей – исключительно холод,
И никогда не наступит там лета.
Там жители вечно скупы и разбиты,
Их души пусты и мысли забиты.
Но никогда не будет как раньше,
Не будет и чувств приятней и краше.
О чёрствое сердце разбились мечты,
И эти слова сказала мне ты..
Не пойдет в дальний путь наш совместный корабль,
Не пойдет, не сможет, ведь в сердце морозный декабрь.
Всё хорошо и живём счастливые мы
Лишь в сказках, что придумала ты.
Добрая душа твоя глупа и наивна,
Слепо веришь в прекрасное наше,
И меня убеждаешь нативно.
Но я понимаю что будет потом,
Обернутся улыбки ужаснейшим злом.
Характеры наши не похожи совсем,
