Артём Скобёлкин - Глаза переполнены ветром. Альбом философских стихов

Художник Роман Пуртов

Вёрстка и дизайн Марина Бакина

Корректор Анастасия Кропачева

© Артём Сергеевич Скобёлкин, 2019

ISBN 978-5-4496-2904-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Прости меня, мир,

Я считал себя самым

Плохим из людей.

Ко мне прикоснись.

(Иль губами, иль плетью —

Готов принять всё…)

Чтоб стало легко,

Надавлю посильнее

И приотпущу.

Право отдав топору

Верно, решать все проблемы,

Верую, верю и… вру.

В хрустальном графине

Вода незаметна,

Когда до краёв.

Просто молчи.

Просто стой и надейся,

Что небо с тобой.

Нет места словам

В глубине поцелуя.

Я знаю любовь…

Забудь о главном,

Здесь все смыслы

в Мелочах…

Врагу пожелай,

Чтоб у вас у обоих

Не стало врагов.

Мир не без добрых людей,

Дом не без добрых соседей,

Ты не без добрых … (впиши).

Стоит ли что-то писать,

Если никто не читает?

(Стоит. Читаешь ты сам!)

Знаешь, довольно легко

Мир опустить на колени

(Если колени – твои)…

Таща тяжкий груз,

Рассердился настолько,

Что сбился с пути.

Несложно любить тех людей,

Которые любят ответно.

Я легких путей не ищу…

Нет времени ждать

И нет времени верить,

Но верю и жду…

Ты мне говоришь,

Что тобою быть сложно?!

Попробуй быть мной…

Свой дар обменяв

На секундное счастье,

Пытаюсь вернуть (это счастье назад).

Видимо, кто-то хотел,

Сделав красивое хрупким,

Чтоб я учился беречь.

Я узнал сегодня слишком много нового.

Всё, что знал до той минуты, – устарело.

Неужели нужно всё начать сначала?

Ночь на конце острия

Мелко выводит узоры

Мной заколдованных слов.

Я всё воспринимаю как игру.

(Проигрывать невыносимо сложно,

Как будто умираешь навсегда.)

Моя нищета

И моё одиночье,

Куда б я без вас?!

Не привыкай

Ни болеть, ни смеяться,

Ни отвыкать.

Будь осторожен —

На каждом шагу

Тебя подстерегает удача!

Читая стихи,

Понимаешь, как страшно

Уметь их писать.

Не всё ли равно,

Как зовут человека,

Раз он – Человек?!

Чем больше гласных, тем правдивей речь.

Но гласные не могут быть согласны,

Среди которых – большинство глухих.

Их невозможно предать.

Просто Они изначально

От нас ожидают всего.

Вчера я был Солнцем.

Хотел их согреть,

Но всем выжег глаза.

Не буди во мне зверя,

Он дико устал.

Ему завтра опять на охоту…

Мне хочется просто молчать

И пить вкусный чай с бергамотом,

Но вновь с кем-то ссорюсь и злюсь…

Я был вчера немного виноват.

Жестоко наказав себя за это,

Сегодня снова чувствую вину.

Каждый живёт для себя. Но

Не каждый может быть счастлив,

Если несчастлив другой.

Пустыня пуста,

Значит, бездна – бездонна.

Трудиться легко?

Я очень устал

Убеждать сам себя в том,

Что я полон сил.

Это не сложно – начать

Жить так, как всю жизнь хотелось.

(Жаль, что в последний свой день…)

Зачем ты кричишь?

Всё, что хочешь сказать мне,

Я понял давно…

Люди не врут.

Им лишь хочется верить,

Что ВСЁ ЭТО – есть.

Слово слетело легко.

Грохнувшись тяжко на плечи,

Переломало всю жизнь.

Постыдно одно —

В наших общих Святых

Совсем не осталось людского.

Каждый из нас – музыкант.

Просто играем порою

На инструментах не тех.

В сотканной мной тишине

Чья-то печальная флейта

Напоминает о Ней…

Музыка кончилась, но

Только для вас. Для меня же

Не перестанет звучать.

Тугая струна

Объяснила на пальцах

Всё то, о чём пел.

В игре без правил побеждает тот,

Кто первым переступит все границы.

В который раз креплюсь непобедить.

Хрусталь мечты моей

Прочнее, чем их сталь.

Всё остальное не имеет оснований.

Забудь свои потери. Новый день

Наполнит тебя мудростью и счастьем.

Одно только условие – забудь.

Завидую ангелам.

Им не присущи

Ни зависть, ни ложь…

Я делаю то, что хочу,

Но если мне хочется злого,

То вряд ли хотенье – моё…

Смотря мне в глаза,

Постарайся Меня

Разглядеть там внутри.

Тот, кто я есть,

Явно не по душе тем,

Какими мог стать.

Я вроде бы жив,

Но мой каждый убийца

Твердит об ином…

В ствол ели вбивал длинный гвоздь.

Впилась в руку хвои иголка.

Так кто же кого победил?

Каждого здесь что-то злит,

Каждого здесь кто-то бесит.

А здесь, кроме них, никого.

Прошёл целый год,

Но осенние листья

Вновь падают вниз…

Совесть моя —

На заснеженном поле

Рябиновый куст.

В Рай невозможно попасть…

(Рай – это вовсе не место,

Рай – состоянье души.)

Все краски, без которых я не мог,

В итоге всё же выцвели, но – чудо:

Вся память пропиталась красотой.

Жаль улетающих птиц.

Впрочем, жалею, наверное,

Больше не их, а себя.

Лети и смотри,

Как внизу чьи-то дети

Сжигают твой дом.

Мне нелегко

Оставаться собой

В этом храме зеркал.

Нет ни тебя, ни меня,

Есть только «мы», и, наверное,

В этом и есть Суть Всего.

Зачем я живу?

И зачем я гадаю,

Зачем я живу?

Весь мир для меня,

Только я не для мира.

Не знаю как быть…

Любуясь Луной

(мы с ней чем-то похожи),

Любуюсь собой.

Владея богатствами,

Но не собой,

Теряешь себя и богатства.

Ты мне говоришь,

Что тебе я не верю…

(По-моему, врёшь.)

Нет никого,

Кто бы мог мне сказать,

Есть здесь кто или нет…

Став первым снегом, выпавшим на грязь,

Хватило б только силы не растаять,

Хватило б только воли не чернеть.

Быть не хочу лучше всех,

Быть не хочу лучше многих,

Быть хочу лучше себя.

Брось в меня камень, мой враг,

Мне он как раз будет кстати.

(Я строю каменный дом.)

Я не бросаю людей,

Люди меня не бросают.

Каждый бросается сам.

Ты – пуля у виска. Не знаю сам,

Хочу ли я узнать тебя поближе.

По-моему, нам лучше разойтись…

Сделай свой выбор из двух

Троп, одинаково верных,

Ведущих тебя к одному.

Выхода нет.

(Значит, снова придётся

Выйти во «вход». )

И тот, кто кричал,

И те, что молчали,

Считали, что делали верно.

Когда-нибудь я всё-таки пойму,

Что глупо прогнозировать событья,

Которые со мной произойдут.

И счастья желал, и любви.

Поблагодарив, отказала.

Злюсь, будто бы и не любил.

Брать, ничего не отдав, —

Это вдыхать раз за разом,

Не выдыхая совсем.

Не помогай мне идти.

Каждый мой шаг – только прихоть,

Нужно ли ей потакать?!

Всё хорошо!

Даже если всё плохо,

То Всё хорошо!

К неосуществлённым мечтам

С улыбкой идём, потирая

Избитые граблями лбы.

Следи за каждым сделанным стежком,

Только тогда сошьются в одноцветьи

И помыслы, и речи, и дела.

Уже не важно, будет ли нам сложно.

Важнее – будет ли при этом хорошо,