1. Глава первая
Смотрите: это я. Еду в роскошном синем кабриолете по московскому шоссе. Верх открыт, ветер треплет распущенные волосы, и я даже получаю некоторое удовольствие от этой езды.
Хотя с удовольствиями у меня в последнее время сложновато. После смерти отца, единственного моего близкого человека, радоваться жизни мне стало крайне непросто.
Несмотря на всю ту роскошь, которая мне досталась благодаря ему.
Загорается жёлтый, и я плавно сбавляю скорость. Красный - встаю прямо перед огромным перекрёстком. За мной сразу выстраивается ряд машин.
Пешеходы впереди маленькой толпой принимаются пересекать четырёхполосную дорогу.
Справа вижу заинтересованный мужской взгляд. Смотрю ровно перед собой. Спина прямая, я сама независимость.
Но тем не менее краем глаза замечаю, как опускается мутное стекло грязно-серебристого “Фольксвагена”. Парень, выставив локоть, высовывается из окна.
- Эй! - окликает меня он.
На “Эй” зовут лошадей. Пошёл ты. С нетерпением жду, когда вновь загорится зелёный.
А он всё пялится на меня. Прям чувствую это.
Не выдержав, чуть поворачиваю голову. Вижу самодовольную ухмылку вихрастого парня лет двадцати пяти.
- Насосала? - кивает на мой “Мерс”. - А чё, ротик рабочий! - ржёт.
Молча показываю ему “фак” и, как только включается зелёный, даю по газам.
Мне девятнадцать. Все эти похабные намёки на то, что моя дорогая машина - результат продажной сексуальной жизни - просто признак скудости ума. Я вообще ещё девственница. Более того, никаких отношений я не ищу. Заставляю себя концентрироваться на учёбе. Как сказала одна умная и успешная героиня из остросюжетного фильма - “Мужчины расслабляют женщин”. В моём же случае, учёба - это ещё и дань уважения моему любимому, но теперь покойному отцу.
Благодаря которому у меня есть не только эта машина.
Интересно, что сказал бы этот придурок, узнав, что я живу одна в потрясающе красивом двухэтажном особняке с огромным садом, фонтанами, бассейном и гаражом?
Думаю, что в мои годы на подобное задолбаешься насасывать, даже если ты порнозвезда. А я - вот совсем не она.
В финансовом университете меня вообще считают скромницей и одиночкой. Наверное, и то и другое в какой-то степени верно. Правда раньше я была весёлой и бесшабашной. А с некоторых пор уединение - это моя отдушина. Более того, я до сих пор ношу траур.
Существует легенда, что Коко Шанель придумала своё “маленькое чёрное платье” тогда, когда погиб её любимый мужчина. Насколько уверяют биографы, это не так, такое платье просто хорошо вписывалось в концепцию стиля известной основательницы модного дома “CHANEL”. Довольно быстро оно стало трендом, а затем и вовсе вошло в гардероб любой уважающей себя девушки.
У меня оно тоже есть. Точнее, их три. И уже почти четыре месяца месяца я хожу в основном только в них.
Я и сейчас в нём.
Миновав МКАД, мчу по шоссе домой. Скорость на спидометре чуть за сотню, но когда верх открыт, впечатление что она - все сто пятьдесят.
Перестраиваюсь в крайний правый, сворачиваю на пролегающую через огромный сосновый бор асфальтированную дорогу и чуть снижаю скорость. Всё-таки здесь немало поворотов и надо быть осторожней. В машине играет грустная, но приятная музыка, и я тихонько подпеваю вокалистке. Очень под настроение.
Спустя несколько минут проезжаю мимо огромного аляповатого дворца соседей, каких-то фабрикантов, у которых ни вкуса, ни стиля, но денег намного больше, чем у меня, и проехав ещё триста метров, останавливаюсь у кованых ворот своего дома.
Выхожу и, глубоко вдохнув пахнущий хвоей воздух, на мгновение закрываю глаза.
Здесь тихо и поют птицы.
Солнце близится к закату.
Спустя несколько минут подъезжаю к воротам. Почему-то они приоткрыты. Невольно напрягаюсь. Сегодня вторник, а горничная приходит убираться по понедельникам и четвергам.
Пытаюсь вспомнить, закрывала ли ворота, когда уезжала на учёбу. Да, блин, я никогда не оставляю их открытыми. А может горничная приезжала потому, что что-то забыла, а потом не закрыла ворота плотно? Но почему тогда она мне не позвонила?
В общем, вопросов море, а ответов нет. Ладно, разберёмся.
Забираю сумочку (тоже классика от “CHANEL” - чёрная на серебристой цепочке), и неспешно направляюсь к дому. Сейчас приготовлю еды, поужинаю, потом искупаюсь в бассейне и примусь за учёбу. Машину оставлю сегодня тут. Ночь синоптики обещали ясной, дождя не будет.
Обхожу дом, поднимаюсь мимо колонн по мраморной лестнице и достаю из сумочки связку ключей.
Песня, которая играла по радио, по прежнему звучит в голове. Напевая под нос, открываю дверь и вхожу.
И, включив свет, замираю.
Странное какое-то чувство. Вроде всё по прежнему, везде чисто, но что-то не то.
Спустя пару секунд понимаю - запах. Пахнет как-то странно. Приятно, но странно. Будто мужским парфюмом. Хм. Такого просто не может быть. Из персонала только горничная и садовница. Обе, разумеется, женщины.
В полнейших непонятках прохожу в гостиную, поднимаю взгляд и…
…застываю на месте.
От разом охватившего меня страха по спине пробегает неприятный холодок, а кожа на макушке съёживается, будто я туго затянула резинкой хвост.
В залитой вечерним солнечным светом комнате кроме меня - трое мужчин. Все в чёрных костюмах, серых рубашках, галстуках и с цепкими волчьими взглядами. То, что они опасны - становятся понятно сразу. Просто мгновенно.
- Стоять. Сбежать даже не думай.
Низкий голос грузного блондина стоящего у окна, заставляет меня оцепенеть. Интонации уверенные и угрожающие. Двое сидящих в креслах - усатый брюнет с зализанными назад волосами и лысый с массивной рыжей бородой - чуть подаются вперёд. Нет никаких сомнений, что если я хоть попытаюсь двинуться с места, они в три прыжка меня настигнут.
Во рту пересохло. С трудом сглатываю.
- Кто вы такие? - тихо спрашиваю я. - И что вы делаете в моём доме?
Стараюсь говорить без наезда, чтобы не спровоцировать агрессию в свой адрес. Голос при этом звучит жалобно. Слышно, что я напугана. И думаю, видно.
Более того, они моим страхом вполне удовлетворены.
Вопрос они игнорируют. Вместо ответа лысый бородач, оценивающе оглядев меня с ног до головы, и задержав взгляд на груди, отчего мне становится совсем не по себе, поворачивается к стоящему у окна, и насмешливо бросает:
- Хорошенькая, да?
2. Глава вторая
Блондин с усмешкой кивает.
- Ебабельна, да.
Меня уже просто мелко трясёт от страха.
- Послушайте... - выдавливаю из себя, но меня тут же перебивает сидящий в кресле брюнет с колючим, злым взглядом маленьких чёрных глаз.
- Сядь.
Холодный, жёсткий приказ.
И кивает на софу, стоящую у стены. Она располагается ровно между кресел, где они сидят.
- Я не... хочу...
- Я сказал: сядь! - очень жёстко повторяет он, я даже вздрагиваю.
