«Огурец горький – брось, колючка на дороге – уклонись.
И всё.»
(Марк Аврелий)
"Встань! И хотя бы сядь, раз уж идти не в силах"
(Чья-то кричащая душа)
Папе посвящается
…………………
Раннее утро. Давлю впившегося в плечо комара. Переполненное брюшко лопается. На коже клякса крови. Моей. Со всех сторон жужжит голодная стая. Тоже хотят позавтракать. Вот, блин, и полюбовался рассветом. Вы-то чего так рано проснулись, кровопийки?
………………….
Где-то между июнем и маем
Небо чаном начищенным жарит
Медным. Лучистым. Ясным.
Где-то между стоном и лаем
Родина шёпотом путника манит
Тихим. Пронзительным. Страстным.
…………………
Умейте обзываться на плохое,
Хорошими словами его кроя
Умейте роз почуять запах в гнили
И нежное касанье в грубой силе.
(Посвящается Чарльзу Буковски)
…………………
⠀
Подобен мозг, прострелянный Амуром
Гримасам диким лупоглазого лемура.
…………………
Перебешусь. Перераздам колоду
Даст Бог, мне выпадет хоть пара козырей
А нет – свой взор я обращу ко своду
Скажу: Мудрее ТЫ. ТЕБЕ видней.
…………………
Культ жопы в лентах,
Но вы меня поймите
Совсем не против такой я красоты
И вы меня ханжою не клеймите
Не ставил я на женской красоте кресты
Я лишь хотел сказать о мере, братцы
Ну ладно б было их две иль три
Тогда и правда можно любоваться
Но сотни .... Чёрт, их в клочья раздери!
…………………
Хотел – о ней, а вышло – про неё
И написалось всё дешёвенько и пошло
Как грязное лежалое бельё,
А запах свежести остался в прошлом.
…………………
Ангел в жёлтых кедах
(фантасмагория)
Мой ангел пил коньяк, ругался матом, почему-то называл себя бесёнком и был обут в жёлтые кеды. А ещё мой ангел сказал, что после нашей с ним встречи ему придётся выбросить свои белые крылья. Стоп. Лучше всё по порядку.
Говорят, у каждого есть свой ангел, но лишь редким счастливцам перепадает шанс увидеть его и то – всего несколько мгновений. Выходит, что я даже больше, чем тот редкий счастливец?! Я не только лицезрел его, но и провёл с ним целую ночь.
Обычно ангелов призывают, чтобы они явились, молятся об этом. У меня же было наоборот. Всё намного проще – ангел неожиданно сам мне написал летним вечером: "Приходи. Я в странном месте. Здесь люди пускают изо рта густой, ароматный туман, пьют тёмную воду и хором поют: "… но таких как ты до хуя …". Здесь очень шумно и по-моему, тут все сумасшедшие. Но знаешь, мне нравится это место, оно ближе всех к моему облаку". Я написал ему, что мне не во что нарядиться для такого заведения. Там ведь наверно по дресс-коду – парчовая смирительная рубашка. На что он ответил: "Ты ведь идёшь к своему ангелу, а ангелы не смотрят на одежду. Они смотрят сквозь неё. Но спасибо, что рассмешил меня"
Часа через три я уже крепко-крепко прижимал к себе хрупкое тело моего ангела – мы танцевали медленный танец под какую-то очень быструю мелодию. Только мы. Говорят – у ангелов нет пола, но у моего он явно присутствовал и был он противоположным моему. Мой ангел был девица.
Было правда очень шумно и я спросил ангела прямо в ухо, сквозь его светлые пряди, чтобы он меня расслышал: "Ты такая худенькая. Сколько же в тебе килограмм?" Вопрос был не к месту, но ангел на него, нисколечко не смутившись, ответил: " У нас другая мера измерения – Там – называется – вдох. Я вешу ровно 46 вдохов."
За два часа до нашего танца мы пили коньяк и я удивлялся схожести оттенка напитка в бокале и глаз моего ангела.
В тот вечер я видел смеющегося ангела, светящегося изнутри и видел его разъярённого – он пытался справиться с двумя огромными коршунами (не знаю, что они не поделили). Я еле разнял их.
В один миг с первым лучом рассвета ангел посмотрел на стрелки (он носил на тонком запястье мужские часы) и сказал: " Пришло время мне поговорить с воронами и намочить свои ступни в проточной воде". Я ничегошеньки не понял, но, не переспрашивая, повёз ангела к реке. Он стал почему-то грустным и молчаливым.
На реке ангел действительно снял свои жёлтые кеды, вошёл в воду по щиколотки и стал переговариваться с воронами с того берега. Я сидел на песке, смотрел на всё это и чувствовал, как сама радость подкатывает к моему горлу, уже успев доверху переполнить сердце: «Какой же опиздинело красивый у меня ангел!»
Разговор с птицами или речная вода пошли ангелу впрок. Он снова стал весёлым и светящимся. «Я хочу показать, какой сильный у тебя ангел» – сказал он и вцепился в меня руками. Мы стали бороться. Да, да, да … Как бы странно это не звучало. Пусть эта борьба была шуточной, но ведь я рискнул соперничать с самим Его прямым помощником. Вернее, это небесный вестник сам позволил мне с ним посоперничать. Мы катались по песку, с переменным успехом укладывая друг друга на лопатки. А потом ангел сказал: «Мне пора. Если я не смогу отстирать свои крылышки, мне придётся их выбросить. Но ты не переживай, из-за них я не брошу тебя. Они отрастут у меня новые».
Белая вспышка …
И только когда мой ангел исчез, я вспомнил, что забыл спросить его имя.
…………………
У судьбы в корзинке вертится проволочный моток
Пальцы режет тонкий его стальной холодок
Сквозь сжатый кулак протягивается Настоящее
Бурное, серое, торжественное и скорбящее.
Струной натянуто проволочно-узелковое время
Позади повязано суток прошедших племя :
Узлы мёртвые, морские и – простым бантиком,
Виндзорские, кельтские, а так же – "измятым фантиком".
Миг настоящего вскрывает словно скальпель хирурга
Прошлое плоть кромсает, в точности финкой тупой – злой урка
Как к месту убийства тянет душегуба лютого,
Так прожитый день рождает героя дутого.
Тянет "героя" сдать карты совершенно по новой,
Поправить, успеть, промолчать, быть маркой почтовой
Письмом-наставленьем желает самому быть себе,
Своим исправлениям верить, а не какой-то судьбе.
И вот сухожилия режет узлов перемёт,
Прошлое словно гиена кусает и рвёт
Туда, где в корзинке моток, рука не спешит,
Как есть и как будет больше её не страшит.
От хитрой петли к удавке, от узелка к узлу
Бродит "герой" с огнём, чтобы разжечь золу
Времени нить тянется – тает судьбы моток
Не промотать поджигателю бы его последний виток.
…………………
(30) ТРИДЦАТЬ
Две ноги. Левая – в мокром месиве.
На твердыне острова – правая.
Танцевать в тухлой тине весело,
Комаров, полных крови хавая.
Но отмыться потом не просто.
И не просто всю кровь отхаркать.
И вот левая – уже на острове.
Вслед ей будут кликуши каркать.
Книга жизни. Два коротких сюжета,
Где серебряный звон тридцати,
Поезд мчится между тьмой и светом
С него можно всегда сойти.
По щеке стороною тыльной
Той ладони, что нож держала,
Провела, а в глаза – пылью
Пылью лести и лжи бросала.
Прижималась к СВОЕМУ боком,
Не успев смыть ЧУЖОГО пот.
Претворялась она ланью кроткой.
Оказалась змеёю. Вот.
Вот ещё вам и снова – двое,
Но теперь на другой арене.
Те, что выше – муж с женою,
