Агата.
Ужасный, отвратительный день… Вот бы приставить к нему дуло пистолета и заставить убраться! Но, вместо того, чтобы поскорее свалить в небытие, он продолжает тянуться. Впитывает окружающие звуки, звон бокалов, протяжные голоса, скрип сидений и шелест страниц меню. Касаюсь подушечками пальцев ледяного бокала с колой и лениво оглядываю до боли знакомую обстановку: за седьмым столиком сидят завсегдатаи бара, за третьим – случайная компания молодых парней, заглянувших в «Ржавый гвоздь» погреться. На сцене танцуют Тося и Аня – стриптизерши местного разлива, между столиков снуют знакомые до тошноты официанты – Саша и Сима. Кажется, я могу закрыть глаза и пройтись по залу, ничего не зацепив. Дубовая барная стойка, сцена с шестами и ярким освещением, музыкальные инструменты в углу зала. Столики, лавки, обитые потертой коричневой кожей, запахи хмеля и коньяка, жареных колбасок и тушеной капусты – я знаю здесь все. Это моя территория. Хотя дело не только в этом… Есть еще моя гребаная способность все замечать.
Глоток ледяной колы обжигает горло, а кожи касается уличная прохлада. Похоже, кто-то пожаловал? Дверь в бар протяжно стонет под давлением сильных мужских рук. Отчего-то сначала я замечаю их. Незнакомец взмахивает крепкой ладонью и показывает на бутылку с золотисто-оранжевой жидкостью. Так-так, виски с колой? Как банально.
Он присаживается на барный стул и любовно касается бокала. Свисающий с потолка светильник обливает мужчину тусклым светом, позволяя мне его разглядеть. Кто он? Откуда в наших краях? Любопытство смешивается с чутьем следака, а в душе сигнально лампой мигает предупреждение: «– Не лезь. Тебе такой не по зубам. Обожжешься… Нет, сгоришь. Не приближайся, уходи. Беги…». Глубоко вздыхаю и отвожу взгляд, стараясь слушать внутренний голос. А, нет… К черту его!
Глотаю колу и поворачиваюсь, продолжая глазеть на незнакомца. Он очень высокий. Широкие плечи облепляет кожаная куртка, а крепкие бедра черные джинсы. Мужчина сидит ко мне вполоборота, так, что я не могу отчетливо видеть его лицо. Может, он урод? Хоть бы так и было… Тогда я выдохну, допью свою колу и отправлюсь домой. А, нет, не урод… Удостовериться в этом мне помогает официант Саша – он подходит к мужчине и предлагает меню. Тот разворачивается, крутанувшись на барном стуле, и выдавливает вежливую улыбку, забирая из рук парня массивную кожаную папку – меню в «Ржавом гвозде» внушительное.
Незнакомец раскрывает злосчастную папку, пока я бесстыдно любуюсь им. Скольжу взглядом по лицу, как больная озабоченная дура… У него ровный нос и аккуратная щетина, темные, почти черные волосы, длинные ровные пальцы… Черт… Надо убираться отсюда. Давай, Агата, расплачивайся и вали домой! Ложись спать и тогда твой отвратительный день закончится.
Очевидно, незнакомец чувствует на себе мой взгляд… Я знаю, как люди реагируют на него… Он прожигает насквозь и ранит почти ощутимо. Не верите? Очень зря… Потому что так и есть. И я ничего не могу с этим поделать…
Мужчина поднимает голову, замечая, что я на него смотрю. Прищуривается, пытаясь разглядеть меня в полумраке бара и едва уловимо кивает. Он меня зовет? Серьезно?
Неловко поднимаюсь и подхожу ближе, оставляя недопитый бокал на столике.
– Привет, ты одна? – спрашивает он, демонстративно захлопывая меню.
Откладывает его в сторону и отпивает виски.
– Одна, – отвечаю твердо. Усаживаюсь за соседний барный стул, продолжая цепляться глазами за мелочи, имеющие к незнакомцу отношение. На столе возле его бокала покоятся ключи от мотоцикла и кожаное толстое портмоне. Богач? Мажор, случайно забредший в наше захолустье? Пожалуй, для мажора он староват…
– Я… Неважно. Пусть мое имя останется неизвестным, но ты можешь назвать свое. Тебе заказать выпивку? – любезно спрашивает он.
– Я не пью, спасибо. Хотя… Давай кофе.
– Кофе? Окей, капучино или американо? И ты не назвала своего имени.
– А я не хочу его называть. И мы же все равно больше не увидимся. Мне капучино.
– Хорошо, незнакомка, будь по-твоему, – улыбается он, обнажая крепкие белые зубы.
Мне бы убежать, да подальше… Потому что сердце предательски ноет, а живот наполняется тяжестью. А из головы, как по волшебству, улетучиваются мысли.
– Часто здесь бываешь? – спрашивает мужчина.
– Частенько. А ты приезжий? Откуда прибыл? – прищуриваюсь, скашивая взгляд на ключи.
– Секрет. Не хочу об этом… Теперь я здесь, это главное. И что такая девушка делает в «Ржавом гвозде»? Ищет приключений на свою симпатичную задницу? – красавчик снова улыбается.
Я вправду произвожу впечатление беззащитной девушки? Он серьезно? Или пытается неуклюже меня склеить?
– Просто… Люблю этот бар.
Минуты утекают, словно песок сквозь пальцы… Еще каких-то полчаса назад я мечтала, чтобы день иссяк, растворился в ночи и погряз в небытие, а сейчас… Смотрю на мужчину, понимая лишь одно – я желаю, чтобы мой день закончился с ним… Мне просто нужно сбросить пар, вот и все… Ничего личного.
– Держи кофе, незнакомка, – незнакомец протягивает мне чашку.
Делаю ожигающий глоток и выпаливаю необдуманно:
– Не хочешь подняться в номер?
– В номер? Ты разве из этих? – он кивает в сторону стоящих возле сцены девушек в ярких костюмах.
– Нет? Ну ладно… Предложение действует одну минуту. Валера, дай мне ключи от седьмого номера! – окрикиваю бармена, чистящего кофемашину.
– Держи, Агата! Ты на ночь остаёшься или… – он переводит взгляд на мужчину. – Сори, потом разберемся. По факту… Ну или…
– Заткись уже, – шиплю простаку Валерке.
– Значит, Агата? Интересно... – давит улыбку красавчик, сгребая со стола ключи и портмоне. Оглядывает меня, как кобылу на базаре и небрежно бросает бармену купюру. Встает с барного стула, возвышаясь надо мной, как гора.
– Я должна это понимать, как…
– Просто иди. Агата, – перекатывает он мое имя. – Если не передумала, конечно.
На ватных ногах ступаю к лестнице, чувствуя мужские шаги за спиной. Оборачиваюсь, замечая, что незнакомец прихрамывает.
– Свалился со своего мотоцикла, красавчик? – не сдерживаюсь я.
– А ты глазастая, незнакомка, – улыбается, обнажая белые зубы.
Вижу, как они блестят в полумраке. Да и глаза… Большие и темные, они словно всасывают меня в бездну. Спешно отворачиваюсь и зябко ежусь от неприятного, охватившего меня чувства опасности. Дрожащими руками вставляю ключ в замочную скважину и отворяю дверь. Почти вваливаюсь в темноту маленького номера, цепляясь за остатки разума. Может, стоит развернуться и бежать пока не поздно?
– Давай не будем включать свет? – хрипло шепчет мужчина, ступая в номер и закрывая дверь. Вот и все, Агата… Назад пути нет…
