Кирилл Люков - Иероглúфы. Сборник стихов

Иероглúфы. Сборник стихов
Название: Иероглúфы. Сборник стихов
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Иероглúфы. Сборник стихов"

Сборник стихотворений разных лет и разных тем.Пусть читают эти строчки,Пусть их помнят, пусть их знают.В них мы любим и страдаем,В них сжигаем все мосточки…

Бесплатно читать онлайн Иероглúфы. Сборник стихов


Дизайнер обложки К. В. Люков

Редактор К. В. Люков

Корректор К. В. Люков


© Кирилл Люков, 2020

© К. В. Люков, дизайн обложки, 2020


ISBN 978-5-0051-3174-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Иероглúфы

Когда на душе уже нет ни шиша:
Не пишутся строки, не лезут рифмы, —
Выводит по белой бумаге рука не спеша
Безликие иероглúфы.
Они – словно тени ушедших людей,
Невнятные, чёрные, мрачные тени, —
Вонзаются в память мою без затей
Осколками сновидений.
Они вызывают улыбку и гнев,
Усмешку, а может и слёзы
У тех, кто поверит в их призрачный блеф,
И к ним отнесется серьёзно.

О стихах

Не учи стихов

Не учи стихов, над книгой склонившись устало,

Не мучай себя и стихи не терзай.

Ведь хороших стихов на свете не мало,

Все их выучить даже ты не дерзай.


От стиха только главное, только суть —

Чувства, вызванные стихом, – запомни.

Остальное – оставь, остальное – забудь,

Ведь слова тяжелы, будто камни в каменоломне.


Только эмоции вечно живы,

Только чувства заставляют сердце биться,

Только они гонят кровь по жилам,

Только ими поэт гордится.

О стихах

Стихи – это стон души поэта,
Стихи – это крик его рваных губ.
Стихи – это вопль, это поиск ответа,
Это и шёпот, и грохот труб.
Стихи рождаются, как дети:
Без мук нельзя их воплотить.
В стихах все думы о белом свете,
О том, как надо и не надо жить.
Стихи идут потоком бурным
Сквозь сердце прямо из души.
И надо быть немного буйным,
Чтобы скомандовать себе: «пиши!»
Стихи нельзя учесть или измерить,
Стихи не ведают стыда,
Но если будешь ты им верить —
Не ошибёшься никогда.

Снова о стихах

Стихи, они мучают душу,
Они, как тряпку её выжимают.
Тебе-то легко – не хочешь, не слушай,
А поэт без стихов не выживает.
Поэт без стихов загнётся,
Он рухнет, как дуб без корня,
Ведь песня без слов не поётся,
Не куют железо без горна.
Поэт без стихов, как ветер
Без вольных просторов небесных,
Поэт без стихов, как дети,
Которым всё интересно.
Но стихи выжигают душу,
Как по нервам – железом калёным,
Душу поэта стихи сушат,
Она – как цветок, политый солёным.

Стихи ложатся на бумагу…

Стихи ложатся на бумагу,
Как звуки музыки в тиши.
Стихи ложатся словно листья,
Опавшие с деревьев ночью.
Стихи ложатся на бумагу,
Как чувства льются из души.
Как пенится шальная брага.
Стихи ложатся на бумагу,
Как дождь иль снег с небес идёт:
Чтоб записать нужна отвага,
Хотя и хочется под зонт.
Стихи ложатся словно ветер,
Несущий крики чаек над водой.
Стихи ложатся на рассвете,
И днём, и ночью, и любой другой порой.
Пускай бушуют ураганы,
И ветер пусть хранит границы пустоты —
Стихи ложатся на бумагу,
Так, стало быть, – кому-нибудь нужны.

Ну, как бы это…

Стихи… они… ну, как бы это…
Как это вам бы объяснить?..
Они не спрашивают у поэта,
Когда и где, и как им быть.
Они стучатся в дверь сознанья,
Когда им нужно, хоть средь ночи.
В них – скрытый смысл мирозданья,
Поэтому и пишешь, что есть мо́чи.
И если вдруг успел всё записать,
То счастья выше просто нет!
И хочется писать опять,
А перечтёшь – ну, что за бред!
Поэтому, поэт, коль почитаешь
Любую строчку высшим достиженьем, —
Быть может, хоть одной предугадаешь
Ты в обществе такое положенье.

Обнаженье души в стихах

Обнажаются телом когда —
Эка невидаль, что за диво…
Обнаженье души в стихах
Для поэта – необходимо.
Ведь душа его как цветок,
Лишь раскрывшись – она прекрасна.
В окружении сплетённых строк,
Как луна среди звезд ночью ясной.
А когда строчки прячешь в комод,
Средь тряпья они там умирают,
И душа от проблем и забот,
Как цветок без воды увядает.
И пусть я не любовник, не друг,
Я скажу (и сама ты, наверное, знаешь)
Что душа прирастает не вдруг, —
Когда клок от нее отрываешь.

Персональные

Два поэта

Один был юн и безмятежен
И по-мальчишески жесток.
Он не любил тех, кто изнежен
И презирал суровый рок.
Не чтил ни чёрта он, ни Бога,
И помочиться в церкви мог.
В своей ничтожности убогой
Себе был сам и чёрт, и бог.
Он наплевал на все морали,
И думал гордо, что поэт,
Пройдя лишь все ады и раи,
Стихи напишет, а не бред.
Другой был старше и… старее,
И скован был в своих стихах.
Увяз он в жизненном елее,
И исписался в пух и прах.
Искал в вине он вдохновенья,
Но трудно там его найти.
Был жив ещё поэта гений,
Лишь только не было пути.
Они столкнулись, как кометы,
Перевернув себя и мир.
Друзья, любовники, поэты,
Чьих прост и жёсток голос лир.
Один был младше – умер первым,
Стихи забросил он совсем.
Задиристый, упрямый, нервный —
Артюр Рембо известен всем.
Другой ещё добился славы,
Весь мир стихами взял он в плен.
Поэт, Великий среди равных,
И правдолюбец – Поль Верлен.

Нострадамус

Длятся часы, мировое несущие.

Ширятся звуки, движенье и свет.

Прошлое страстно глядится в грядущее.

Нет настоящего. Жалкого нет.

Александр Блок

Чародей, проследи сочетания звёзд,
Загляни в свой хрустальный шар, —
Пусть говорят, что всё не всерьёз,
Но ты-то видишь грядущий пожар.
Чародей, чернокнижник, колдун —
Так привычны тебе оскорбленья толпы,
Нострадамус, великий вещун,
Сквозь столетия видел ты.
Все смеялись ещё над тобой,
Когда Генрих копьё обломил,
И пронзил им свой шлем золотой:
Лев погиб так, как ты говорил.
Ты провидел, как дом Валуа
Потеряет и жизнь, и власть,
Но не верил никто в твои слова,
Обрекая династию пасть.
Через сотню лет и сотни жизней
Ты увидел, как толпа сметёт
Трон королей в твоей отчизне,
И к чему это всё приведёт.
Монархия, Республика, Империя,
Маленький, но сильный тиран,
И остров Святой Елены,
И будущего туман.
Туман, сквозь который проникнуть
Было дано лишь тебе,
И могилы своей оскверненье увидеть
В кровавой за власть борьбе.
А потом ещё сотни и сотни
Жизней, границ и лет,
Падений замков песочных,
И войн, и жертв, и бед.
Сотни и сотни строчек,
Тайных знаний шифрованный текст,
Упреждающих букв цепочек,
И избра́нности тяжкий крест.
Чародей, чернокнижник, колдун —
Не взирая на гнев толпы,
Нострадамус, великий вещун,
Сквозь столетия видел ты!

Сумасшествие Грозного

Светает. Розовые тени
Ползут неслышно по стене.
Дневной свет льётся на ступени
И подбирается ко мне.
И этот свет могуч и страшен,
И от него спасенья нет:
Он мне напомнит день вчерашний,
В душе оставив тяжкий след.
Я помню – посох опустился,
Я помню – кровь на рукаве…
Куда-то сын запропастился,
Ивашка, слышь, приди ко мне!
Я помню… Или снова брежу?
То явь была, иль, может, сон?
Ивашка был мне сыном нежным…
Ивашка был… А был ли он?

Прозрения Сальвадора

«Дорогой Сальвадор», – «Ах, ах!»
«Напишите портрет». – «Нет, нет!»
И в глазах сразу страх, страх,
В голове снова бред, бред.
Непослушной рукой кисть
К полотну он подносит вновь.
Красной краской на холст ложись
Из искусанных губ кровь!
Под тяжёлою ношей креста,
Выше, чем солнечный свет, —
Обнажённое тело Христа
Сквозь две тысячи долгих лет.
Доставая до самых звёзд,
Крест громадой по-над миром парит,
За крестом, где распят Христос,
С высоты наблюдает Дали…
«Дорогой Сальвадор», – «Ах, ах!»

С этой книгой читают
Валерий Яковлевич Брюсов – один из интереснейших художников рубежа XIX – XX веков. В его обширном творческом наследии драматургия и выступления на театрально-критические и теоретические темы, то есть наследие собственно театральное, занимает значимое место. В книге рассматриваются театральные идеи и драматургия Валерия Брюсова в развитии в целом, и в контексте остального творчества. Книга адресована широкому кругу читателей и студентам театральны
В книгу вошли стихи разных лет, посвящённые любви. Озорные, грустные, весёлые, целомудренные, пошлые, нудные, длинные, короткие, словом – изменчивые и непостоянные, как наши чувства. Всем, кто бывал влюблён – посвящается!
Необычайные и захватывающие приключения бывшего космического полицейского в мире волшебства и его знакомство с представителями магического народа, которое привело к путешествиям по разным планетам и борьбе со злыми пришельцами.
В книге собраны стихи, написанные с 14 до 37 лет. Это память о самых важных, судьбоносных, золотых мгновениях жизни, дающая ключ ко всему остальному прозаическому корпусу творений автора.
Автор ОЛЬНОВ АНАТОЛИЙ АЛЕКСАНДРОВИЧ.Год рождения – 1938, 27 февраля. Родина – с. Городище Череповецкого района Вологодской области. Кроме Череповца и Петрозаводска проживал в городах: Сортавала, Витебск, Усть-Каменогорск, Альметьевск.
Гражданин Советского Союза. Коммунист.Родился 22.12.1956 г.Родители – ветераны Великой Отечественной войны.Окончил ВВМУПП им. Ленинского комсомола в 1981 г.1981—1993 гг. – служил на дизельных подводных лодках 182-й Отдельной Бригады подводных лодок (б. Бечевинская), КВФ.После предательского развала Советского Союза подал рапорт об увольнении из ВС, заявив о несогласии с политикой нового руководства страны, армии и флота.Уволен в запас с должности
Мы любим. Если повезет, становимся счастливыми, и со временем у нас появляются прекрасные воспоминания.Если нет, нам остаются грусть и иногда стихи.
Учебник представляет собой материалы по вопросам, раскрывающим содержание жизни общества и его отдельных сторон: экономической, политической, духовной, культурной, становления и функционирования государства, появления и развития форм общественного сознания.Учебник отвечает требованиям Министерства образования и науки Российской Федерации.
Небо над Землей разорвала вспышка, словно сдетонировали боеголовки нескольких баллистических ракет. Планета содрогнулась от удара, который зафиксировали все сейсмостанции мира. По тревоге были подняты ракетные части, но… Никакой противовоздушной тревоги объявлено не было. Ни одно государство мира не наносило ядерного удара по противнику. И все же в российской глубинке произошло нечто чрезвычайное. Одним из специалистов, кому следовало разобраться
Сашу вырубают в заварушке. Он очухивается в большом деревянном гробу и видит уведомление: Время действия: 323 год до рождества Христова Место действия: античный Вавилон Вокруг тысячи людей, мольбы, плач – хоронят величайшего полководца Александра. И все бы ничего, но Александр Македонский – он сам! Выясняется, что он попал в игру, а великий царь оставил ему пасхалку с картой легендарной Гипербореи. Саше предстоит собрать войско, сохранить импе
На пароходе в открытом море, в компании десятка незнакомцев, легко почувствовать себя не в своей тарелке. Особенно если ненавистный муж вдруг обнаруживается за бортом с твоим шарфом на шее, а вереница последующих смертей определенно указывает на твою причастность. Случайность? Вряд ли. Но кто станет следующим? И кто все это начал? Многие считают, что очаровательная Лили Дюбуа не очень-то похожа на убитую горем вдову. И они правы. У мадам Дюбуа ещ