Анастасия Гайнаншина - Из музыки и тишины
| Название: | Из музыки и тишины |
| Автор: | Анастасия Гайнаншина |
| Жанр: | Стихи и поэзия |
| Серии: | Нет данных |
| ISBN: | Нет данных |
| Год: | 2021 |
О чем книга "Из музыки и тишины"
Сказано: «сначала было слово», а я думаю сначала была тишина, потом какая-то неведомая прекрасная музыка, и лишь затем было слово. И теперь, когда слово, способное пробить броню, горячей пулей проникает внутрь, в нас звенит тишина и бушует музыка, потому что все мы из музыки и тишины.
Бесплатно читать онлайн Из музыки и тишины
1
Художник – Олеся Тютюнникова
@clodi_artist
@LiTerraIncognita
© Гайнаншина А.Ю., 2021
#части_целого
Сегодня знаю, что могу
Увидеть звуки,
Трогать тишину.
Услышать цвет
И погрузиться в высь,
Сберечь рассвет.
И ложкой воздух есть,
И светом запивать,
И знать,
Что бесконечности вселенной
Я – часть!
#утро_в_рюкзаках
Утро дремало за стенкой,
кофе парил на песке.
Глаза собирали оттенки
зарева на окне.
Дети ещё сопели,
щекой подпирая носы,
а где-то уже поспели
их волшебные сны.
В форточку крался шорох,
будильник команды ждал,
утро путалось в шторах
и складках больших одеял.
Полы отзывались скрипом
на лёгкий неспешный шаг
и прятали свои всхлипы
на старый седой чердак.
Потом было тесно в прихожей,
грустил недопитый чай,
весь дом был немного похожим
на тихо звенящий трамвай.
И утро всё больше спешило,
бренча ключами в замках,
и весело уносилось
за спинами в рюкзаках.
#тишина
Иногда так бывает, такое случается:
вещи/люди/события в слово не умещаются
и, пытаясь тщетно обрести звучание,
порождают оглушительное молчание.
Тишина эта – вон из ряда, нелепая опечатка,
вдруг обрушивает законы былого порядка.
Тот момент становится морем безбрежным,
выходя из него, говоришь:
«Я больше не буду прежним».
То безмолвие всех оттенков, на все лады,
где посеет зёрна, взойдут сады.
Если можешь услышать то, что не вслух,
Значит, сердце горячее, сердцем не глух.
Так бывает: слёзы сами собою и тишь,
вместо слов оглушительных ты молчишь.
Быть чувствительным означает дословно —
живым,
всё другое – лишь дым и пепел.
Только пепел и дым.
#вымышленная_история
Эта история вымышлена, впрочем, как все.
Здесь затяжные дожди. Горизонт в бирюзе.
Чувствую сладость и терпкость айвовую,
воздух нетронутый. Им дышу.
И сочиняю новую:
берег песчаный, оливки, хлеб и вино.
С нами случается то, что случиться должно.
Мне бы уткнуться в лопатки твои ничком,
кодом зашифровать тебя в свой геном,
быть у тебя между строчек, слетать с петель…
Может, была зима затяжная, но лето теперь.
Стоит всё перечувствовать, перереветь,
чтобы сказать однажды: «Не о чем сожалеть».
Воздух такой нетронутый в затяжные дожди,
чувства словам не верят, выйди и подыши.
Все истории вымышлены. Эта история тоже.
Выдумай завтра нас заново,
господибоже.
#эй_посмотри
Эй, посмотри, как становится небо черничным,
ночи смуглеют как кофе без молока,
то, что когда-то казалось привычным,
выглядит выходкой чудака.
Ветер взъерошит покатые крыши,
песню затянет тягучую, как смола,
дождь, что рождается где-то выше,
разложит её на разные голоса.
Эй, посмотри, мы застыли
янтарными крошками,
нет ни прошлого, и никакого «потом»,
дети держат друг друга ладошками
и больше прочих знают о том.
Песнь изменится и текстом, и тактом,
ты привыкнешь и снова будешь в пути,
и застынешь почти, пока осенью как-то
различишь еле слышное: «Эй, посмотри!»
#пастораль
Из окна нараспашку чистая пастораль.
Она смотрит туда каждый раз как первый.
Там два мира сливаются в горизонталь,
и порой ход времён будто кем-то прерван.
Ей сегодня не видеть ни звезды, ни луча —
небо густо выкрашено серебрянкой.
Дни хранятся свитками с печатью из сургуча,
и послания дождь шифрует морзянкой.
Она ставит тесто, трясёт на крыльце половик,
хотя к ней не едут ни дети, ни внуки.
А когда звонят, то большой тектонический сдвиг
сокращает дистанцию их разлуки.
Запах хлеба из печки заполнит дом,
и назавтра будут свежи предания.
Она их проведёт за чтением и трудом —
свои дни пустыни и покаяния.
#музейный_портрет
Она состояла из шёлка,
Из скрипки и дерзкой Pink,
Из маленькой на плече наколки,
Старинных музейных картин.
Питалась Ремарком жадно,
Не знала счастья рецепт
И красной помады нарядной
Была безоглядный адепт.
Курила тонкими пальцами,
Боялась встретить глупца.
Глазами немного печальными
Пленяла умы и сердца.
P.S. Случайны все совпадения.
Она – музейный портрет,
Одна секунда влеченья
И в сердце тончайший след.
#города
Где-то там, у дворца До́жей,
Среди всех редчайшая специя,
И тебя, и меня, и его тоже
Заполняет собой Венеция.
Вот и ты, укутанный коконом,
И на бреющем, словно стриж…
Знаешь, он внутри тебя, а не около,
Воскресивший тебя Париж.
Быть проездом и проникнуться страстью.
Чашку кофе покрыла пена.
Что тут помнить? Но на запястье
До сих пор пульсирует Вена.
Зацепился за оба берега,
Как за свой последний рубеж,
Зацепился, и словно корнями дерево
Прорастёт в тебе Будапешт.
И Милан, и Стамбул, и Прага,
Рим, Нью-Йорк и Москва.
Тихой поступью мерного шага
Заселяют людей города.
#легато
Лето, я тебя слышу, и ты легато,
выйду к тебе в пять утра в пижаме.
Воздух – туманный лён и прохладная мята,
и облака в нём лежат снегами.
Волосы от лица ладонью, щуриться и зевать,
сны провожая сквозь стёкла оконной рамы.
Впрок запасаюсь летом, будет куда девать,
Всё во мне летнее, и только нос от мамы.
Лето, я тебя вижу, и ты одуванчик.
Кто-то сорвёт ромашку и погадает,
музыку разольёт по улице старый шарманщик,
больше ничто, как лето, в себя не влюбляет.
Слышишь, оно зовёт нас нашими именами,
голос его теряется в птичьем гаме.
Просто вставай сегодня и босыми ногами
выйди к нему в пять утра в пижаме.
#свет
Иду на этот свет и звук который год
усталым Моисеем, ищущим края пустыни.
Края ползут, и, кажется, исход
не существует даже и в помине.
Пусть всё, что мне дано: извлечь урок
и отдавать усталость караван-сараю,
я этот свет, и звук, и жгучий ток
не потеряю, не продам и не сменяю.
Всё успокоится, и все потери станут мелки,
и механизм уже не сдюжит гнёт,
когда положенное время к стрелке,
как мясо к кости, прирастёт.
Я буду там седым репатриантом
удить луну со дна колодца.
Вернусь потоком, неделимым квантом,
и расскажу тебе, откуда этот свет берётся.
#тени
Не сумерки уже. Ещё не ночь.
Прохладный ветер на листве этюд играет,
Уносит сон куда-то прочь,
С цветением облетевшим в лимбе застревает.
Дорога путается в свете фонарей,
И шум дороги тишину съедает.
Я с другом. Мы идём быстрей.
Я воздухом дышу, а друг хвостом виляет.
Он знает, что простора не бывает много,
Как не бывает доброты чуть-чуть.
Есть только этот вечер, нет другого,
И чтобы путь начать, достаточно шагнуть.
Ночь медленно на улицу спускает дрёму,
А на другом конце земли становится светлей.
И мы идём, и никого нет кроме,
Из сюра наших выросших теней.
#много_лет
Я не заметил, как стал прошлогодним декабрь,
я простоял у двери, но войти не посмел,
и даже фонарь – серый уличный канделябр —
вместе со мной на ветру цепенел.
Я уходил, как бродячий пёс подворотни,
знающий вкус непроглядной мглы,
я уходил в тихий вечер субботний,
потому что мне комнаты стали малы.
Я знал все приметы и все известные измерения,
меня помотало по домам и мирам,
я понял – обязательно есть решения,
но иногда принимать их не нам.
Есть много зим, которые я застану,
и много вёсен, в которых очнусь,
есть пара строчек, в которых, быть может,
С этой книгой читают
