1. Глава 1
– Йу-ху! Иди сюда, сладенький, – подманивает Маринка стриптизера, зажатой в руке купюрой.
Заметив ее знаки, парень начинает плавно двигаться под музыку к нашему столику.
– Давай-ка, потряси своими орешками перед этой красоткой, – засунув купюру под обтягивающие короткие серебристые шорты, она хлопает его по крепкой ягодице, направляя в мою сторону.
– Марина, блин!
Стыдливо отвожу взгляд, когда весьма выпирающий из-под блестящего латекса бугорок начинает выписывать восьмерки прямо перед моим лицом.
– Милана, ты чего? – ловит мой взгляд Ольга. – Это же твой девичник. Наслаждайся последним вечером беззаботной жизни. Чин-чин!
Она наклоняется вперед, протягивая ко мне свой бокал с игристым "Asti". Улыбаюсь в ответ.
Дзынь! Звенят бокалы. Брызги шампанского летят на столик.
Звонкий девичий смех тонет в громыхающей из колонок музыке.
– Точно! – присоединяется к нашему веселью Маринка. – Уже завтра выйдешь замуж и все – здравствуй новая жизнь.
– Наконец начну вить наше семейное гнездышко, – мечтательно улыбаюсь я.
– Гнездышко? Как романтично! – хохочет в голос Ольга. – Э-э… нет, подруга. Ты как-то неправильно представляешь себе семейную жизнь. Уборка, готовка. Будешь безвылазно стоять у плиты, чтобы накормить своего благоверного.
– Ну, нет – отмахиваюсь от рисуемой Ольгой страшной картины семейного быта.
– Да, Мила, да, – продолжает она сгущать краски. – А потом родишь. Начнутся подгузники, пеленки. Бессонные ночи. Муж твой будет все чаще задерживаться на работе, чтобы не возвращаться в этот ад. А затем, через пару лет, когда ты совсем погрязнешь в семейном быту, заведет себе молоденькую любовницу. Поверь мне, я не первый раз замужем…
– Да хватит тебе! – оторвавшись от откровенно похотливого созерцания крутящегося перед нами стриптизера, осаживает подругу Маринка. – понарассказываешь сейчас, что она завтра из-под венца сбежит.
– А я-то что? – возмущается Ольга. – Просто говорю как есть.
– Девочки не ссорьтесь, – стараюсь я их примирить, – Мой Артур - не такой. У нас всё с ним будет замечательно!
– За вас с Артуром!
Вновь звенят бокалы.
– Да, тебе с Артуриком повезло, – вздыхает Маринка. – И где только такого завидного жениха урвала?
Она делает глубокий глоток шампанского, косясь взглядом на ягодицы танцующего рядом парнишки-стриптизера.
Лично у меня, его танец, похожий на смесь тверка и брачных игр бабуинов, вызывает больше улыбку. А вот Маринка на него видать конкретно запала. Вон, буквально пожирает глазами его молодое мускулистое тело.
Ладно, ей можно. Она девушка свободная, пусть веселится. А вот у меня завтра свадьба.
Блин, свадьба! Регистрация завтра с раннего утра.
Бросаю взгляд на часы. Почти пол четвертого утра. Так, все!
– Девчонки, пора закругляться, – показываю подругам на часы.
– Ну, ты чего, хорошо же сидим? – весело хихикает Маринка
Она уже слегка под шафе, после выпитых пары бутылочек игристого, подманив стриптизера очередной купюрой, хочет прижаться к нему, для совместного танца.
Пытается засунуть ему сзади в шорты деньги, но выглядит это больше так, будто она просто наглаживает его накаченную попу.
– Ну, вы можете и оставаться, – улыбаюсь я наблюдаю это забавное зрелище, – а у меня завтра регистрация с самого утра.
– Да-да, иди, – отмахивается Маринка, а сама уже чуть ли не вся запрыгнула на молоденького стриптизера.
– Так-то ты у меня свидетельница на свадьбе, – напоминаю я подружке, которая по всей видимости серьезно вознамерилась сегодня ночью прибрать к рукам этого красавчика танцора.
– Не… ик.. не переживай, – успокаивает меня Оля, заплетающимся языком, делая очередной глоток шампанского, – Я… ик… прослежу за ней.
Ага, а за тобой кто проследит?
– Ладно, девчонки, Спасибо, что устроили мне такой замечательный девичник, – прощаюсь я с ними. – Жду завтра вас на своей свадьбе.
***
Выхожу из клуба на улицу. Прохладный ночной воздух бодрит. Как раз немного развеюсь пока жду такси.
Смотрю на экран мобильника, чтобы уточнить время ожидания, когда возле меня неожиданно резко останавливается черный минивэн.
Такси уже подъехало? Поднимаю чуть хмельной взгляд на машину. Быстро. У меня в приложении пишут, что минут через пять только будет. Глюк какой-то наверное.
Двери микроавтобуса плавно отъезжают в сторону. Вижу внутри салона несколько крепких парней в черном камуфляже и черных же шапках с прорезями для глаз, натянутых на лица.
Нет, на такси это что-то не очень похоже.
Не успеваю ничего сообразить, как один из парней выскакивает из салона, хватает меня под локоть и запихивает внутрь. С силой усаживает меня на свободное кресло.
– Но-но, полегче! – возмущаюсь я, – Что вообще происходит?
Странные пассажиры минивэна дружно молчат. Один из них захлопывает дверь и машина трогается с места.
– Так понятно, – тычу кулачком в плечо одного из незнакомцев, – это девчонки мне такой сюрприз устроили? Ну, я угадала? Признавайся?
Тянусь чтобы приподнять балаклаву. Уверена, увижу там лицо кого-то из знакомых.
Успеваю немного задрать нижний край шапки и увидеть под ней густую черную бороду, прежде чем незнакомец одергивает мою руку.
Не поняла. Он кавказец, что-ли?
Обвожу взглядом остальных молчаливых пассажиров.
Так, стоп! Этих парней я точно не знаю.
– Что происходит? Вы кто такие? – мой голос слегка дрожит от волнения.
Ещё бы, оказаться накануне свадьбы в микроавтобусе с какими-то незнакомыми кавказцами.
Хочу встать, но один из них молча толкает меня рукой, усаживая обратно на место
– Да, что вы вообще себе…
Минивэн резко останавливается.
Один из парней, сидящий выхода, тянет на себя ручку двери и та отъезжает в сторону.
Внутри салона появляется новое действующее лицо. Да, именно лицо. На нем нет этой дурацкой шапочки с прорезями и поэтому я могу рассмотреть его очень внимательно.
Строгое, скорее даже суровое. Сжатые в тонкую линию губы исключают любой намек на добродушие и улыбку. Глубоко посаженные глаза, острые и проницательные. Невольно замолкаю, встретившись с ним взглядом.
Крупный прямой нос, острые скулы и слегка впалые щеки. Аккуратная короткая бородка с небольшой проседью. Волосы коротко подстрижены и в них тоже виднеется легкая седина. Смуглая кожа.
Элегантный костюм бежевого цвета с темной рубашкой, в который он одет, смотрится несколько странно среди заполненного черным камуфляжем салона микроавтобуса.
Я могла бы, пожалуй, принять его за итальянца. Могла бы, если бы не знала что внутри микроавтобуса под балаклавами прячутся лица троих парней с Кавказа.
Мужчина молча садится на свободное кресло, прямо напротив меня.
– Если это какой-то розыгрыш… – начинаю я возмущаться, но тут же замолкаю, когда он лезет рукой во внутренний карман своего пиджака.
