1. Глава 1
— Какого чёрта ты себе позволяешь? — муж встряхивает меня.
Я вырываюсь. Луплю его по голым плечам, вынуждая меня отпустить. Но и не думаю пускаться от него наутёк.
Размахиваюсь. Но он отталкивает мою руку.
— С-сволочь, — шиплю, отдёргивая руку. — Подлец! Творить такое… под одной крышей с женой и сыном!
Муж, обернувшись, бросает застывшей на постели девице:
— Одевайся. Тебя отвезут.
Даже сквозь слёзы вижу — своим вкусам Марат не изменяет. Девица роскошная телом, а светлая копна волос доходит до поясницы.
Так вот, чего ему не хватало. Молодого сочного тела. Конечно, это не то, что я — уже не такая стройная и подтянутая после тяжёлой беременности и не менее тяжёлых родов.
— Н-ненавижу тебя, — шепчу, отступая.
По крутой скуле Марата прокатывается желвак. Хватает меня за запястье, и рывком — на себя:
— Стой на месте. Стой, я сказал! Не смей убегать!
Девица, кое-как натянув своё платье, тенью пролетает мимо меня, обдав тонким флёром цветочных духов.
Внутри всё переворачивается от омерзения.
Дверь хлопает. Мы остаёмся одни.
Он обнажён, что совершенно его не смущает.
Да смущаться и нечему. Вылеплен словно греческий бог.
Знает, насколько хорош собой. Знает, что таким грех в однолюбах ходить.
— Отпусти! — дёргаю руку, но его пальцы держат моё запястье в железных клещах.
— Не так быстро, — синие очи горят. Прожигают меня едва не насквозь.
Второй рукой обхватывает за талию.
Мне кажется, от него разит её духами. Меня сейчас вывернет.
— Ч-что ты творишь? Отпусти меня! Немедленно!
— Кричи громче, — рычит мне в губы. — Хочешь, видимо, чтобы Сашка проснулся?
Мысль о сыне прошивает меня насквозь. Застываю, таращась на мужа. На жёсткую линию губ. Ни вдохнуть, ни выдохнуть не получается.
— Как ты смеешь… к-как ты смеешь его в это втягивать?
— Ты первая его сюда приплела.
— Ж-животное… — всхлипываю я, — без стыда, без совести…
— Холодная. Снежная. Баба, — произносит раздельно, ввинчивает эти слова в меня так, что каждое отдаётся нестерпимой болью. — Позабывшая, видимо, что у неё вообще есть муж.
Синий взгляд горит и горит. Прожигает меня накопившейся ненавистью. А пальцы по-прежнему стискивают моё запястье. Остаётся только гадать, останется ли синяк. Но, по правде сказать, сейчас это волнует меня меньше всего.
— С-снежная баба?.. — теперь слёзы хлещут уже в три ручья.
Это тает весь мой запал и моя избитая, искалеченная гордость.
— О, так ты всё-таки способна на чувства? — с притворным удивлением цедит муж. — Видимо, только мне они теперь не положены.
— Я не понимаю, о чём ты вообще говоришь! — почти кричу, а голос надламывается, хрипнет.
— Не понимаешь?.. — оскаливается Марат. — Конечно, ты не понимаешь. Ты же думала, что надёжно хранишь все свои тайны.
Мне кажется, кто-то из нас точно сходит с ума. И я готова допустить, что, возможно, мы оба свихнулись.
— У меня… у меня нет никаких тайн от тебя, — наконец нахожу я свой голос. — У меня от тебя — нет. А вот у тебя тайны как раз появились. Белобрысые тайны!
Марат усмехается. Его мой выпад совсем не впечатлил. Возможно, он даже ждал, что именно так я ему и отвечу.
Потому что рывком притягивает меня к себе — и я невольно вжимаюсь в его обнажённое тело.
Горячее, сбившееся дыхание обдаёт мою щёку и ухо:
— Прекрати строить из себя дурочку, Милена. Потому что, видишь ли… я всё знаю. Я читал твою переписку.
2. Глава 2
— Что?..
Муж усмехается — криво, с издёвкой. Верхняя губа чуть приподнимается, обнажая ряд идеально ровных белых зубов.
Когда-то я голову теряла от этой усмешки. Но сейчас она была хищной, жестокой. Сейчас ничего хорошего она мне не сулила.
Потому что Марат чувствовал, знал, что настала пора отыграться. Он считал, что имеет на это полное право. Вот настолько полное. Вплоть до измены.
— Не ожидала.
Супруг с нескрываемым удовольствием следит за тем, как на моём лице отпечатывается потрясение. И я ни за что не смогла бы никак притвориться. Не смогла бы его скрыть, даже если бы от этого зависела мою жизнь.
— Как ты посмел?.. Это же… это личное. Так делать нельзя!
— О-о-о… — муж округляет глаза в притворном удивлении, тёмные брови сходятся на переносице. — Так мы о личном теперь поговорим? Да я же не против. Давай поговорим, Милена. Давай. Как у нас с личной жизнью-то в последнее время?
Я молчу, подыскивая слова. Но они, как назло, ускользают от меня, окаянные, расползаются.
А Марат нетерпелив. Он ждать не любит и не умеет. Слишком норовист. Слишком горяч. Вечно прёт напролом. Даже сейчас. Даже когда вся наша совместная жизнь летит в чёрную бездну.
— А я скажу тебе, как у нас дела с личной жизнью, — он по-хозяйски проводит горячей рукой по моему бедру, безжалостно сжимает пальцы на талии. — Никак. У нас её нет. Нет у нас никакой личной жизни!
Я на мгновение прикрываю глаза, пытаясь стоически пережить его взрыв праведного, как ему кажется, гнева.
— Ты. Не имел права. Читать.
Стараюсь не повышать больше голос. Толку от этого никакого. От криков он лишь сильнее заводится. А я уже всерьёз переживаю, что Сашка проснётся и, не приведи господь, примчится сейчас выяснять, что за шум.
Марат меня не отпускает. От его тела идёт такой жар, что мне кажется, я горю вместе с ним. От всего за раз: от унижения, от страшной обиды, от неожиданного и потому такого сокрушительного предательства.
— Не говори мне о правах, — низко стелется его хриплый голос. — Не сейчас. Не смей меня попрекать этой мелочью.
— Мелочью? — ничего не могу поделать с собой, вскипаю. — Это не мелочь, Марат! Это… это предательство!
— О предательстве поговорим? Ну давай поговорим о предательстве, — он подталкивает меня к стене, впечатывает в неё, нависает над моей головой, лишая всякой надежды на то, чтобы вырваться. — Я, представь себе, о нём начитался так, что на всю жизнь, кажется, хватит. Как тебе со мной сложно и трудно. Какой я неуправляемый. Какой я не такой. Совсем не принц на белом коне, о котором ты когда-то мечтала. Не дотягиваю до твоего идеала!
— Ты не имел никакого права это читать.
— Ты оставила ноутбук на столе, чтоб тебя! Мне твои сообщения сами в глаза прыгнули! И раз уж я их прочёл, ты будешь обвинять меня в том, что я прочёл остальные? Как бы ты на моём месте поступила?
Я заставляю себя удержать его пышущий гневом взгляд и отвечать. Отвечать то, что думаю.
— Я не стала бы читать ничего. Хотя бы потому что такие вещи могут быть неправильно истолкованы, когда вырваны из контекста!
— Контекст мне более чем понятен, — хмыкает муж. — Контекста там предостаточно.
— Это что ещё значит?
— Ничего, — с неожиданной горечью обрубает муж, отталкивается от меня, отворачивается, и не глядя подхватив со стула халат, натягивает его на свои мощные плечи. — Уходи, Милена. О наших взаимных претензиях мы поговорим завтра утром.
