© Светлана Кутузова, 2019
ISBN 978-5-0050-8061-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Во все времена всех верфей
Облизывая соленые доки
Море забирает людей,
В море ныряют боги.
Но если в море прыгнул Эгей
До бессмертья летя вершин,
Для меня – лучшим из всех морей
Будет море твоей души.
(Дата написания затерялась во времени).
«Пьяный воздух мироточит мартом…»
Пьяный воздух мироточит мартом.
Рыхлой, перезревшею землей.
Я больна отсутствием азарта,
И усталость бегает за мной.
Прелый воздух проминает кости.
«Надышаться!» – выстрел в голове.
Не зови меня сегодня в гости.
Некролог я штопаю зиме.
март, 2018.
Все они чужие по сравнению с тобой,
Я с тобой срослась, хоть между нами корабли,
Мы с тобой стоим, уткнувшись головой,
Лбами, по обеим сторонам одной двери.
Между нами космос усмирил движенье штор.
Я тебя не вижу: черно-белое кино.
В голове моей все тот же долгий разговор
И переплетенье рамы, влитое в окно.
Лбами по обеим сторонам одной Земли
Мы с тобой стоим и подпираем этот мир.
Ты поджег однажды наших писем корабли.
Я похоронила пепел…
Переговоры были долгими и мучительными
О том жить мне или вообще не жить,
Но тот, кого я выбрала себе в учители,
Все время подбрасывал мне спасительную нить.
Он шептал – будет лучше, хоть сейчас и не радостно,
И просил не курить так много вечером у окна.
Объяснял, что надо учиться ходить по радуге,
И что ночь всегда перед самым рассветом темна.
Он терпеньем мое выстраивали понимание,
Расставляя смыслы по новым своим местам,
Объясняя, что незачем в себе поощрять страдания,
И что за счастье свое человек отвечает сам.
И теперь вечерами разливая в пиалы варенье
И смотря задумчиво на августа звездопад
Я его губами шепчу стихотворения
И «спасибо» приписываю своею рукою в такт.
Разбросанность моих мыслей по древу познания
И мишура ночных разговоров, из дома в дом,
И так быстро переключающееся внимание,
Что успеваю за ходом жизни следить с трудом.
И не то, чтобы сама спешу на космической скорости,
Но просто давно не держу, что уносит поток,
Не перебираю выброшенные на берег цветные водоросли,
Не пытаюсь понять почему же не вышел срок.
Вру. Пытаюсь. Но все равно как всегда бестолку.
Не дано просчитать мне размерный ряд.
Мой театр давно уже не начинается с вешалки,
И не делит героев на прав – виноват.
И скользя по глади мирского внимания
Просто есть. Просто так. От утра до утра.
Я сметаю осколочность ожидания,
Черепками рассыпанную вчера.
Некоторые двери – надо закрывать навсегда.
Потому что приходящие люди любят долго стоять на пороге.
Маяться и мямлить что-то о том, что устали с дороги.
Или винить не вовремя пришедшие поезда.
Некоторые двери надо закрывать без причин.
Не жалея. Перестав – понимать и участвовать.
Дует. Не из двери: из прошитых внутри морщин
Нарастающих в попытках сотой поимки своего счастья.
Дрожь в коленках. Смотрю на огромных
Кролевских размашистых птиц.
Мне бы знать их простые законы
В покорении неба границ.
Я хочу не о физике думать,
Прикормить их как диких зверей,
Уболтать, ушаманить, запутать
Заклинаньями древних вождей.
Принести им железную жертву,
Откупить свою хрупкую плоть.
Но гудят под закрылками ветры,
Мое сердце пронзая насквозь.
Не стучит в мозгу неотложный осмос,
В буквы прячу я свой лохматый космос.
На лохмотья порваны маршруты улиц.
Не мелькают мимо перекрестья ступиц.
Потому что, сдавшись, уставши бегать,
Отдаю опять упованье делать
Там, где слабость будет мощнее силы,
В дар морской воде, что все планы смыла.
Как щенок слизала мои победы,
Затянула раны, размыла сметы.
Разнесла по миру мои осколки,
Превращая в соль и сбивая с толку.
Подняла со дна и сомкнула воды
Надо мной опять. Такова природа.
Каждый год иду я к ее крещенью.
Сорок первый мой, здравствуй, день рожденья.
июль, 2018
Ошибка в написании. Везде.
В любом произношении – ошибка.
Мы вилами писали по воде,
Пытаясь удержать все то, что зыбко.
Ошибка в дне рождения моем,
И в каждом шаге бытия хромого.
Но выбор невозможен: мы живем
На паперти истерзанного слова.
И опечатки сплошь в календаре,
Где мой счастливый день давно отмечен.
Ошибка то, что путь у нас конечен.
Неидеальность с привкусом тире.
Пунктирами прошита кривизна,
И мы давно стоять устали прямо.
Искусство ошибаться – наша драма.
И в этом человечны мы сполна.
август, 2018 года.
Море, чай зеленый, шорох шин,
Сплин, БГ, рифленые ракушки —
Вот мое лекарство для души
И мои любимые игрушки.
Мой набор излюбленных утех,
И мои засаленные карты.
Ключ. Пароль. Скупые метхи вех.
Геоточек всех координаты.
