Есения Ушакова - Когда игра заканчивается

Собственно, с чего бы начать?

Начну с того, что это роман в письмах. Обычных, электронных, и в сообщениях одной из популярных соцсетей. Он сложен, соткан, как мозаика, из маленьких кусочков, которые в итоге создают объемное, многослойное, красочное полотно. Нужно просто внимательно всмотреться и довериться своим ощущениям.

Это история двух людей, рассказанная третьему. О том, что значит быть по разные стороны баррикад, но при этом тянуться друг к другу. Бояться быть отвергнутым. Настолько погрузиться в свои переживания, что… А впрочем, это нужно читать. Если я раскрою все секреты сразу, будет же неинтересно, правда?

– Почему у главных героев нет имен?

– Потому что я хочу, чтобы каждый дал имена героям сам. Так правильнее. Чтобы понять эту книгу, нужно вложить в нее что-то свое, дать ей имя через героев.

– Это реальная история?

– Это правда, тесно переплетенная с вымыслом. Где правда, а где фантазия – решать только вам.

– Кому посвящен роман?

– Всем моим Принцам, бывшим и настоящим. Точнее, одному. Настоящему. Благодаря ему, и только при его живом участии, появился этот роман.

– Почему конец такой? Почему не сделать хеппи-энд, где все поженились и жили счастливо?

– По той же причине, по которой Пушкин оборвал «Онегина» на самом интересном месте. Какая романтика, когда начинают описывать быт?

– Что бы вы хотели пожелать читателям?

– Слушать свое сердце. Именно сердце. Иногда посылайте разум… лесом. Он вам только мешает.

…Мне часто снится один и тот же сон. Я стою на пляже, вокруг туман и безлюдное пространство. Никого и ничего – только серое равнодушное море, наполовину смятая машина за спиной и окровавленное тело, распластавшееся на песке.

Я стою рядом, не отбрасывая тени.

Ничего не вспоминается. Только серый песок… и кувырки летящей с обрыва машины.

Бесконечность серого цвета вдруг исчезает, оставляя меня наедине с изуродованным телом.

Кто это? Подойти, что ли, посмотреть? Лицо несчастного напоминает маску из красного гипса, залитого кровью. Сильный удар головой… обо что? Ничего не понятно. Я наклоняюсь ближе и неожиданно чувствую, как меня выключает…

Глаза открылись в палате реанимации. Ослепительно белый свет, писк каких-то медицинских приборов, приглушенные голоса.

– Будет жить, – вердикт врача успокаивает. Я глубоко вздыхаю, с трудом пропуская воздух в измученные легкие, и вновь теряю сознание…

…Пока тело медленно восстанавливается под капельницами, сознание блуждает в темных туннелях. Иногда возвращается в реальный мир, подглядывает за ничего не подозревающими людьми. Темная тень на стене никого не пугает, и я блуждаю, наслаждаясь свободой и безнаказанностью.

Безответственностью.

Покоем.

Возвращаться не хочется, но я понимаю, что меня ждут. Кто-то ждет. И уходить нельзя.

Кто? Зачем? Ответов нет. Только ясное осознание: моя миссия еще не завершена.

…А ты когда-нибудь рвался на части, понимая, что тебе хочется, но никак невозможно – быть с НИМ? С тем самым, конкретным, чьи карие глаза свели тебя с ума внезапно и страшно?

Вот скажи – ты это чувствовал? Нет?! Ах, у вас, мальчиков, всё по-другому? Ну ладно, я расскажу. Пусть вашему тайному братству станет хоть немного стыдно.

…Ты сидишь на скамейке, слушаешь музыку в телефоне, носком модного ботинка пинаешь забытый кем-то пивной бутылёк. Весь в себе. Никого вокруг не замечаешь.

И тут я – "гламурная чика" на каблуках, одетая явно не по погоде.

Цок-цок, цок-цок – шпильки стучат по асфальту.

Ты мельком смотришь на задумчивого брюнета в коротком осеннем пальто.

"Ничего особенного. Расселся тут… Не пройти, не проехать!"

Брюнет вдруг поднимает глаза.

И ты проваливаешься в эти чёртовы омуты. Бездонные колодцы, где в глубине прячутся адский огонь и тщательно скрываемое самолюбование.

Оп-оп-оп… Вспышка сверхновой или что-то похожее. Тёплые, карие глаза в обрамлении длинных пушистых ресниц.

Ещё одна вспышка…

Это тебя я так долго искала…

…И сразу так легко. Словно на дне, задыхаясь от нахлынувшей в легкие воды, вырываясь из пут, которые тянут вниз…

А тут раз – и выплыл.

Сразу легко. Очень легко.

Избавься от лишнего, ненужного, наносного.

Ты говоришь, что я умру, и обо мне никто не заплачет?

Все умирают в одиночестве. Запомни, крошка. Всегда только так.

Я там уже был. Один. Рядом лежала догорающая машина. Теперь мне не больно и не страшно.

Скорее бы… но что-то Косая за мной не торопится.

Наверное, в разбитую голову ещё не успела забежать какая-то важная, кому-то нужная мысль…

…Странное и пугающее чувство. Осознание того, что выбор у тебя есть, а тебе уже просто не хочется выбирать. Ты не можешь. Или не считаешь нужным.

Смотришь на фото красивых девушек – а внутри всё спокойно. Сердце бьётся ровно, без суеты.

Просто они стали тебе безразличны. Вдруг.

Отпала необходимость искать.

Ты уже занят. Странное чувство.

Она ещё не подозревает. У неё своя жизнь, свои планы.

А ты? Ты уже готов. Ты уже её.

И по-другому ты уже не можешь.

Ты стал чьим-то продолжением.

Она сидит в кафе, пьет латте и смеётся, обсуждая дела с подругой.

А ты, находясь за десятки километров, чувствуешь на своей шее её дыхание. Слышишь стук сердца.

Так, будто ты – это она, а она – это ты.

Вы стали единым целым.

Может, это и есть то, что называют любовью?

…Среди белых простыней спит маленькое, безмятежное существо. Растрепавшиеся рыжие волосы падают мне на грудь. От неё пахнет розами, мылом, чем-то свежим.

Чьим-то своим. Правильным. И уже безумно родным.

…Я сдался. Ты победила. А я пал к твоим ногам, посрамленный. Пусть всего на одну ночь… но я запомню её надолго. Если не навсегда.

Играет тихая мелодия, не вызывающая (как обычно) никаких эмоций.

Твоё сердце бьётся в такт с моим.

По всей комнате витает аромат двух сплетенных тел и запах твоих духов. Вся моя постель пропитана твоим ароматом.

Утром ты смущённо улыбнёшься и уйдёшь, сославшись на учёбу, работу или десять заболевших подруг разом.

Что ж, вполне ожидаемо. Мне даже почти не больно. Хотя кого я обманываю? Больно. Очень. Но к этой боли я готовился. Долго. И винить в ней буду только себя.