Ну, Прынц скрипкой наигрался.
И что утро – догадался.
Слышит тихий разговор
Через дверочек затвор.
«Уши греть» нехорошо…
Всё ж он к кухне подошёл.
Вишневый торт нос щекочет,
«Маман» сказать что- то хочет:
– Милый, ты приметил странность,
Сын играет всяку гадость…
– Ну так, мальчик уж подрос,
Что же ты воротишь нос?
В его годы я…
– Ах! Полно!…Не проси меня краснеть.
Лучше, как отец подумай,
Где невесту присмотреть.
Принц, конечно, не стерпел:
– Выбирать, – мой удел!
Смело он заходит в дверь:
– Ваш пирог не подгорел?
– Ну, пострел! Везде поспел!
Что ж, созрел малыш, созрел…
Как без стука, там, где двое,
Ты вообще зайти посмел?
– Аромат волшебных вишен…
По всему двору он слышен.
Всё ж, невольно я узнал:
Кто невесту мне искал…
Чашка с чаем в блюдце стынет,
Пауза. Кто слово кинет?
– Вас обрадовать спешу:
На ком жениться – сам решу!
Рот открыв от удивленья,
Позабыв про торт, варенье,
Королева чай не пьёт,
Всё на скатерть льёт, и льёт…
Принц у двери обернулся,
Король – папа поперхнулся.
– Что вы гадостью назвали,
Любят все! Но вы – едва ли…
Не поверю, что Цыганку —
И не раз не танцевали!
Прынц ликёрчика налил,
Да с собою прихватил.
Ваш – величество очнулось,
В лжеспокойствие вернулось.
Плещут волны через край —
Чай на скатерти; «Ол, райт!»
– Ты заметил, дорогой,
Сын забросил сон, покой,
Всё Цыганочку играет…
Может, он о ком мечтает?
– Не пойму я ни черта!
Где – та самая черта?
Где ты прячешь сердца камень?
Милая! Поешь торта!…
Взял король кусочек с вишней,
Ягодка не будет лишней!
– Ну же, сладкого вкуси!
Я чего хочу – спроси…
Дальше принц не станет слушать,
Как «десертик» будут кушать.
Ночь не спал, любовный пыл
В нём ни капли не остыл.
– Я влюбился в сон, мечту!
В голубицу на лету…
Ишь, устроили концерт…
Лопайте скорей «десерт»!
Глаза слипаются…
Но он влюблён!
И верит Питер: в Святки – вещий сон,
Амур обоим шлёт поклон!
Ликёр он молча допивает,
И слёзы горькие глотает:
– Что – ж? Смейтесь надо мной, друзья.
Вам доверять больше нельзя!
А я любимую найду,
Хоть и полсвета обойду!
Ну, сжалься Небо, и Луна!
Пошлите сон с красоткой Русской,
где – она… она!…
Его силёнки на исходе,
Хоть ещё утро, солнце всходит.
Ликёра Питер пригубил,
Сон его и приголубил…
