Полицейский: Как это произошло? Вы известный писатель, благополучный человек и вдруг взяли и совершенно спокойно убили своего любовника.
Писатель: И не жалею об этом.
Полицейский: То есть как?! Не жалеете?!!
Писатель: А вот так. Ни капельки. Потому, что он не настоящий.
Полицейский: То есть как?! Подождите Вы не в себе?!
Писатель: Чтобы понять надо выслушать. Эта история началась два года назад. Чем более восторженной я становилась, тем низменнее были мои ухажеры. Жалкие претензии на интеллект в совокупности с половой распущенностью или полная личностная импотенция. Мне надоело дружить. Я хотела любви, признания и обожания. Впрочем, как и любая нормальная женщина. И тогда я решила выдумать себе воображаемый персонаж. На улице цвела весна. Все тянулось к свету, хотело жить. И я тоже. Я взяла чистый блокнот и удобную ручку и начала писать. Сначала появился образ, затем типаж. Я придумала герою легенду и начала писать о нем роман. Я вложила в него самые сокровенные желания, придала ему неповторимые черты, наделила самыми лучшими качествами. Чем больше я писала, тем больше увлекалась. Каждый день я с нетерпением ждала вечер, чтобы окунуться в мир грез и безумных фантазий. Я начинала каждую новую главу, словно ходила на свидание. И затем мне стало этого мало. Я решила добавить в роман себя. Ведь если герой существует только на страницах блокнота, то героиня может встретится с ним только в его пространстве. Так мы с ним встретились. Я потеряла интерес к реальности и носилась как безумная со своим произведением пока…пока в один прекрасный день за столом не появился Он, мой книжный герой .
