Янтарь*
Идут века, течет смола событий,
вбирая, обволакивая миг,
становится историей. Взгляните
янтарный камень из смолы возник.
То золотом червонным отливает,
то зеленеет от морской волны,
и в нем тысячелетья оживают,
ему ключи к истории даны.
Он мне несет покой и облегченье,
я погружаюсь в теплый желтый свет.
Сияет камень. Странное свеченье…
Не знаю – я проснулась или нет.
Не понимаю, что меня сковало,
так тихо – шевелиться не хочу.
Я, кажется, в историю попала,
в ее смолу, сейчас я закричу.
Но нет, не получается, однако,
не только крикнуть даже рот открыть.
Душа светла, очищена от шлака,
и не решать мне быть или не быть.
И потекут столетье за столетьем.
И времена, что нынче на дворе,
и годы торжества, и лихолетья —
все в солнечном застынут янтаре.
Другие у грядущего законы,
а мы утонем в прошлом, нам пора.
А рядом и жуки, и скорпионы,
и бабочки, и просто мошкара.
И кто-то в камень с любопытством пялясь,
по времени в реальности иной
наденет перстень с янтарем на палец
с какой-то мошкой, может быть со мной.
