1. Глава 1
ПРОЛОГ
За стеной грохочет музыка, от ее басов гудят стены, муж никогда не любил молодежных, популярных песен, но он в последние дни не в себе.
Сегодня у него день рождения.
И у нас дома не праздник, а вакханалия.
Руками упираюсь в спинку кресла и смотрю на его друга. То есть... это муж считает, что Илья ему друг, а я знаю, что это не правда, но до сих пор ничего не сказала.
Я молчу уже месяц.
Илья прохаживается по кабинету. Высокий, русоволосый, его походка расслаблена, уверенна, он в любом уголке мира чувствовать себя будет, как дома, потому, что он такой.
Негласный хозяин Вселенной.
Он останавливается возле ниши, где под стеклом муж трепетно собирает коллекционное оружие - это его страсть.
- Ты поговорил со своей невестой? - спрашиваю и мрачно усмехаюсь.
Невеста. Илья бы уже давно женился, не сорви я ему свадьбу.
Это было глупо, но мной владеет нечто черное, почему он, разрушив мою жизнь, должен наслаждаться?
- Поговорил, Ира, - Илья отворачивается от витрины и подходит, коленом упирается в кресло, за которое я держусь.
Молчу, вгзлядом прошу продолжения, смотрю в его по-античному красивое лицо и не верю, что за каких-то несколько недель я с горы с ветероком скатилась в ад, если не ниже.
Он смотрит на меня, и не говорит ничего, и мне кажется, что я обречена, он никогда не исчезнет, ни здесь, ни потом, за чертой.
- Илья...- начинаю и вздрагиваю, когда дверь кабинета распахивается и с силой бьется в стену.
Одновременно поворачиваемся и смотрим на моего мужа.
Он распустил галстук, пара верних пуговиц на рубашке расстегнуты, Никита пьян, но худшее даже не это, его глаза горят такой дикой яростью, что я в испуге отшатываюсь от кресла.
- Ну ты и дрянь! - Никита идет на меня, налетает на журнальный столик. Ногой пинает его в сторону, он словно ничего вокруг не видит. - Это ты меня подставила, стерва, - он замахивается, и такое у него лицо, злостью искаженное, что я понимаю, он, правда, ударит меня, вжимаю голову в плечи, но не двигаюсь.
Его пальцы цепляются в мои волосы. Сбоку вырастает Илья, одним толчком посылает Никиту прямо в втирину с его коллекцией, стекло бьется, с ног до головы осыпает мужа осколками.
- Дай посмотрю. Не задел? - Илья отводит мои ладони, он так недвусмысленно, по-хозяйски, моего лица касается, прямо на глазах у моего мужа, словно право имеет на это.
Дергаюсь из его рук.
- Вот я идиот, - вдруг громко, лающе, смеется Никита. - Вот я придурок, - он поднимается на ноги и стряхивает осколки с плеч, глаз с нас не сводит. - Так вы вместе, да? Давно?
Закрываю ладонью рот. Все не так, как выглядит, не так, как кажется, но я слова выдавить из себя не могу, с ужасом наблюдаю, как Никита осторожно вынимает из витрины коллекционное ружье, над которым он так трясся раньше. Лучшая винтовка со скользящим затвором.
И она заряжена.
- Ты рехнулся? - спрашивает Илья, когда Никита наставляет ружье на нас. Илья делает шаг к нему, собой меня загораживает. - Ты перепил? Ник, положи это.
- Не положу, - смеется муж. - Илюх, я думал, мы друзья, - он сдвигается по кабинету. Ловит мой затравленный взгляд. - Сейчас мы пойдем в спальню, Ира, - тянет слова Никита. - И ты мне покажешь. Что он с тобой делал, пока я, идиот, тебя любил.
ИЛЬЯ
- Как тебе это платье?
Поднимаю глаза от планшета и смотрю на Олесю.
Белое платье в пол. Пышная атласная юбка и верх, расшитый кружевом.
Оно бы идеально смотрелось на другой фигуре, невысокой и тонкой, и на контрасте черные волосы, спадающие на плечи.
Соломенно-светлые волосы Олеси завязаны в высокий хвост.
- Хорошо, - отпиваю кофе.
- Хорошо, Илья? - переспрашивает невеста и поворачивается к большому зеркалу. Не стесняясь девушки-консультанта, что топчется рядом, выговаривает. - Хорошо было в романтическом платье с глубоким декольте и цветами по подолу, хорошо было в классическом строгом, хорошо...
- Олеся, - обрываю ее. - Я не разбираюсь в платьях, чего ты от меня хочешь? Ты, кажется, собиралась, костюм купить брючный? Белый наряд, фата - означает невеста не тронута, - повторяю ее слова. - А ты тронута.
Она зыркает на консультанта, улыбающуюся во все тридцать два, я за глотком кофе прячу усмешку.
Эта девушка в форменной блузке с бейджиком на груди, глазки мне строила, пока моя невеста переодевалась.
Да и при Олесе заинтересованности не скрывает, стоит, как на подиуме, уперев руки в бока и выставив на обозрение грудь.
Молоденькая, студентка, на каникулах подрабатывает в салоне свадебных платьев. И попутно ищет мужчину, который ей колечко с бриллиантом на пальчик повесит.
- Девушка, другое принесите, - приказным тоном требует Олеся. - Вы здесь для чего стоите, в качестве украшения?
Консультант, поджав губы, отходит в глубь салона.
Олеся провожает ее сощуренным взглядом, и подхватив пышный подол, шуршит ко мне.
- Илья, - она выставляет колено, упирается им в кресло между моих расставленных ног. - Нам надо поговорить.
- Слушаю тебя, Олеся, - откидываюсь на спинку, изучаю ее.
До свадьбы осталась неделя, если и отменять этот фарс - то сейчас, некуда тянуть.
А с другой стороны - что мне ещё делать? Возвращаться с работы в пустую квартиру, раньше я одиночеством дорожил, один жить обожал, а теперь нужен кто-то, чтобы этот черный провал в груди заткнуть.
- Я договариваюсь с организаторами и рестораном, я занимаюсь меню и гостями, а ты, - перечисляет она и наклоняется, хватает меня за воротничок рубашки, - кроме гребаного "хорошо" другие слова знаешь?
- Знаю синонимы, - смотрю ей в глаза, улыбаюсь.
Ее злость наиграна, напускная, она даже скандалит с расчетом на то, что когда мы выйдем из салона - займёмся сексом в машине.
Примирительным.
- Кхм, кхм, - кашляют сзади и раздается голос девушки-консультанта, - извините, конечно. Но вы платье помнете. Или порвете. Слезьте с него.
Олеся ещё пару секунд играет со мной в гляделки. И отстраняется.
Задрав подбородок плывет мимо консультанта переодеваться, останавливается перед зеркалом и придирчиво оглядывает себя.
- Вот это мы, пожалуй, берем. Да, Илья?
- Да, - соглашаюсь, - прекрасное платье.
Отвлекаюсь на виброзвонок в кармане брюк, достаю телефон, бросаю взгляд на экран...
И сижу.
- Кто там? - оглядывается зоркая Олеся. - Не Никита случайно? Он мне говорил, что всю неделю до тебя дозвониться не может.
Никита. Бывший одноклассник Олеси.
А теперь ещё и муж женщины, ради которой я бы не раздумывая под поезд бросился, яду выпил, застрелился, если бы она попросила.
Эта женщина не Олеся.
Но женюсь я на ней - той, что стоит у зеркала в белом платье, распускает соломенно-светлые волосы и говорит моему отражению:
- Сегодня выходной, может, семьями куда-нибудь рванем, как обычно? Вчетвером. Мы с тобой. И Никита с Ирой.
