Стихи роя́тся в голове,
Подобно пчелам, грозной тучей.
Спешат ужалить душу мне,
Чтоб стала я болячкой жгучей.
И я, не в силах перенесть
Их нарастающего яда,
Плескаю мысли, словно взвесь
Веществ химического ряда!
Ну вот… Реакция пошла!
Горит душа, бурля стихами.
И жизнь прекрасно-хороша!
Цветет весенними цветами!
Но яд –лекарство иногда,
Конечно, в очень малых дозах.
И стихотворная строка
Не может быть в одних мимозах.
Люблю тот день, когда смотрю
На мир «ужаленной» душою.
Я лучше вижу и хочу,
Чтобы и он прозрел со мною!
И потому лечу пчелой
На крыльях слов, чтоб мир ужалить.
Не потому, что он слепой,
И не к тому, чтоб поскандалить.
Поэтов много на земле,
Как много пчел, нектар несущих.
Но лишь одно так важно мне —
Чтоб было больше – мед дающих!
Кипит котел …Сорвало крышку!
И рвется пар из недр моих!
Стремлюсь я вам отдать излишек
Своих идей и дум своих.
Меня никто в том не неволит,
Но голова моя полна.
И если люди мне позволят,
Им приоткрою душу я.
Я не могу хранить все это.
Мне нужно выплеснуть себя.
Я не зову себя поэтом,
Но что пишу – все это я.
Не поспевают мои ноги
За искрометной головой.
Она такие шлет пороги,
Что ноги воют: «Ой-ё-ёй!»
Всегда со мною авторучка.
Всегда со мной моя тетрадь.
Наверно, все же будет лучше
С собою это… в баню взять!
Вдохнув горячий банный воздух,
Вскипают мыслями мозги.
И я – как голый чудо-олух —
Пишу на краешке доски!
Пишу углем из старой печки.
Пишу я пальцем на окне.
Могу царапнуть я на свечке,
Пусть позже буду в темноте.
Мой диктофон на телефоне
Хранит обрывки моих фраз.
В них смысла нет, но эти фоны
Потом кладу я в свой рассказ.
Но иногда я забываю,
Что ж я хотела тут сказать,
И до утра не засыпаю
В попытке мысль свою поймать!
Одной рукой пишу про это.
Другой рукой пишу про то.
Строка, достойная поэта,
Я знаю, в сердце… глубоко.
Пусть кто-то скажет,что я дура.
Мне это, право, все равно.
Скачу вперед своим аллюром.
Я где-то там… уже давно.
А ноги здесь пока плетутся.
Я с ними связь всегда держу.
Но не могу я оглянуться:
Вдруг свои мысли расплещу?
Нельзя мне жить, ногами меря
Свою судьбу и жизнь свою.
И пусть никто в меня не верит —
Но верю я… И я пою…
Кому нужны сейчас поэты?
Жизнь пишет прозой будний день.
И сквозь тиски ее корсета
Дышать цветами людям лень.
Все свои силы вдохновенья
Они кладут на путь иной.
На тот, что прозою зовется.
А если проще – на земной.
Какие могут быть эфиры,
Когда поэт закостенел?
Не дотянуть ему до солнца,
Как бедолага б ни хотел!
Куда бы он ни оглянулся,
Везде вульгарность иль нужда.
И он черпает эту гадость,
Как дуремары из сачка…
Поэт – певец… Поэт – художник…
Его велик потенциал!
Но вдохновенье не приходит
К тому поэту, кем он стал.
Поэт – ремесленник…сапожник…
Чеканщик славы золотой.
Великий маг – простой обманщик!
И чемодан его – пустой.
А если все ж чудак найдется,
Который путь земной отверг,
И Диогеном назовется —
Сидеть ему в горшке свой век!
Его поэзия абсурдна?
Для всех иных он идиот.
Кому сегодня это нужно?
Тому, кто выберет полет:
Кому в корсете стало тесно.
Кому противен Дуремар.
Кому лишь правда интересна…
Короче, всем…кто слишком стар…
Чем недоволен ты, поэт?
К чему твои пустые слёзы?
На что искал ты свой ответ?
О чем твои больные грезы?
Кому стихи ты посвящал,
Когда в душе весна резвилась?
И где нашёл ты свой причал,
Когда мечта с небес спустилась?
Что бесконечно теребит
Твоей души больные струны?
И спать ложиться не велит,
Пока не сложишь свои руны?
Где твой таинственный рычаг,
Твой элексир, твой вдохновитель?
И без чего ты не поэт,
А строк рифмованных строитель?
Без музы слова, может быть?
А может быть, без вдохновенья?
Но не дано тебе творить
Без высших сил благословения.
Без бога ты не можешь жить.
Ты слеп и глух… и нем твой голос.
И на луну не можешь выть,
И из главы – не вырвешь волос.
Но, может быть, совсем не так,
И ты себя считаешь богом?
И вся поэзия – пустяк,
И жизнь прожить удобней снобом.
Тебя не трогают слова,
И сон души течёт годами,
Ты не проснёшься никогда
И не умоешься слезами.
Твоя судьба – равнины гладь.
Твои дела покрыты лаком.
И не дано им задышать
Ни полной грудью, ни "со смаком".
Пусть будет так. Доволен ты.
К чему тебе не спать ночами?
Но сколько спрячешь пустоты
Ты за холодными глазами?
И я когда-то так жила.
Не глядя вверх,
Как крот, копала..
Но знала я, что на Земле
Ещё не все я повидала.
Что небо есть и воздух есть.
Что грезы есть помимо хлеба.
Что звезды есть – и их не счесть,
А это значит – ты не сле́пый!
И бог с тобой – раз ты в пути.
Ты и творец, ты и копатель.
Пусть раньше ты нарыл земли —
Ты стал поэзии старатель.
Но я не сноб и все пойму.
Кому– то ближе сон без неба.
Пусть по-другому я живу,
Мне хватит радости. И хлеба…
По бескрайним пространствам Вселенной
Путешествовал бедный поэт.
Он считал, что творенья нетленны,
Когда людям несут только свет.
Он писал свои теплые строки
Для всех слышащих в Космосе душ.
Чтоб не стало вокруг одиноких
Средь осенних и пасмурных луж.
Он писал и не думал, блаженный,
Что и в Космосе «критика» есть.
Может словом убить безоглядно,
Иль затронуть поэтову честь.
По бескрайним просторам Вселенной
Модный «критик» слонялся давно.
Тыча пальцем своим неизменно,
Говорил он поэту: «Не то!
Не к тому… Не о том…Не такое…
Эту тему не трогайте впредь!
Сочините форматно-большое,
Чтоб продать ваш стишок не за медь!
Нынче в моде скандалы и триллер…
Иль война – на худой уж конец…
Чтоб герой был банкир или киллер,
Иль известный артист, наконец!
Что вы чушь о цветах написали?
И без вас всем известны цветы!
Чтобы люди вам деньги давали,
Напишите, что были больны.
Напишите, что вас обокрали.
Напишите, что вы развелись.
Напишите, что с Бузовой спали.
Напишите, что шрам у ней есть.
И свой стиль заодно поменяйте!
Ваш стилист что, с колхозных полей?
Сочиняйте, поэт! Сочиняйте!
Я подкинул вам столько идей!»
Перед бедным поэтом встал выбор:
Или жить, как свободный поэт,
Иль приняв этот «глянцевый рупор»*,
Крикнуть всем, что поэта уж нет?..
*принять «глянцевый рупор» – стать светским, модным поэтом
Жизненная линия одна…
Длинная, как век, или короче.
У поэтов схожая судьба —
Мыслями сознание ворочать.
Не ведите счёт своим стихам.
Пусть они текут в бескрайность линий.
Радуйтесь отпущенным вам дням.
Для людей важна лишь правда жизни.
Но стихам отпущен богом срок:
Забытье – одним, другим – бессмертие.
Не платите совестью оброк,
Чтоб не осудили после смерти.
Чтобы только правдою дышал
Каждый вздох поэта-человека!
Чтоб о жизни все он рассказал
Линией божественного света!
