«Я шел по дороге в Криушу
И тростью сшибал зеленя.
Ничто не прокралось мне в душу,
Ничто не смутило меня…»
( С.А.Есенин, «Анна Снегина»)
Туман густой рассеялся. Почти совсем просохло.
Свет солнечного утра тепло на землю льёт.
Уже не лето, но еще не осень. Межсезонье.
Грибная, долгожданная пора в дорогу вновь меня зовёт!
Недолги сборы. Поцелуи на прощанье. Экипировка, как всегда, проста:
Корзина старая большая, с которой за грибами хаживал не раз.
Нож острый в ножнах, не однажды выручавший,
Охоты тихой верный спутник, грибной удачи талисман.
Шагаю бодро по тропинке, спотыкаясь часто,
В густой траве по пояс протоптанной едва.
Куда ни кинешь взор – пейзаж один и тот же:
Кривым березняком с гнилым осинником затянуты поля.
Терзаюсь мыслями, от скуки размышляя, ответа ясного себе не находя:
Кому он сдался, кроме спекулянтов, «дальневосточный» тот гектар.
Соблазн попутно смело отгоняю – полазить за грибами по кустам.
Когда-то рожь здесь дружно колосилась, пожалуй, гуще чем бурьян.
Добрался, наконец, до перелеска.
Заветное местечко, как и встарь, не подвело!
Какой-то час прошел, а может даже меньше:
Корзина с верхом, полная грибов!
Обратно тяжело иду иной дорогой,
