1. Глава 1
Беркут
— Ммм, — невнятно мычит тёлочка у меня в ногах и дёргает головой.
— Ччч, терпи, я почти кончил, — вдавливаюсь головкой ей в горло.
Давится, хрипит, сопит, но я не хочу себя обламывать. Насаживаю её ещё глубже на свой стояк и закатываю глаза, заливая спермой затраханный мною рот. Сглатывает. Хрипло дышит и трёт ладонями горло.
Да ладно. Чего так страдать-то? Я туда и не попал толком. Хотя мог бы. Так что паршивая из неё актриса. Не верю.
Падаю спиной на кровать. Бёдра дрожат после оргазма. Телу кайфово, а внутри всё равно гадко. Наверное, потому что допинг маловат. Мы же только начали развлекаться. У меня вискарь не допит и ещё много всего интересного в арсенале. Наручники, плётки, гондоны с рогами, как у чёрта.
— Зовут тебя как? — лениво спрашиваю у блондинки.
В последнее время я особенно сильно по ним фанатею. Не нажрусь никак. Всё время чего-то не хватает. Ищу, ищу… И вот, опять мимо.
Один из моих друзей, Мишка Тарасов, очень любит сравнивать таких девчонок с фаст-фудом. Ты вроде набиваешь желудок и в моменте тебе даже вкусно, а через полчаса снова голодный. Пустые калории.
Точнее сравнения не придумать. Моя сегодняшняя кукла для секса тоже пустая. Хотя нет. Теперь в ней есть немного моей спермы.
— Лиза, — всё ещё хрипит тёлка.
— Блядь, — закрываю ладонями лицо.
Походу, всё на сегодня, а я вроде как планировал поиграть в эту игрушку до утра.
— Что не так? — негодует она.
— Всё не так. Уходи, — девчонка резко начинает меня раздражать.
— Дима, ты офигел?
Надо же! Даже голос прорезался.
Кстати, не помню, чтобы я представлялся. Ну да хер с ней. Лишь бы не нарывалась. Я ж ебанутый.
— Просто уйди нахуй отсюда! — резко сев, рычу на неё. — Денег дать за минет?
— Козёл! — топает ногой, собирая по полу своё барахло.
— Я не козёл, я — Беркут! — бешусь, глядя на то, как она одевается.
Мне кажется, слишком медленно.
— Слышь, паспорт свой дай.
— Зачем? — округляет глаза.
— Себе оставлю, а тебя в рабство продам, — с серьёзной рожей глотаю вискарь прямо из бутылки. — Не тупи и не беси меня ещё сильнее, тебе не понравится. Просто дай сюда паспорт!
Копается в сумочке, роняет на пол какие-то мелочи. Достаёт, протягивает мне документ в розовой обложке с котиками.
Я сейчас блевану радугой!
Делаю ещё глоток виски, открываю паспорт. Вчитываюсь.
— Ссука, и правда Лиза, — взъерошиваю волосы.
Была крохотная надежда, что где-то меня наебали.
«Ну не виновата же она, что её предки так назвали», — подают голос остатки моей адекватности.
Отсосала неплохо. И если бы не имя, я бы повторил. Ладно. Пусть просто свалит сейчас.
Достаю своё портмоне. Выгребаю наличку. Не считая, вкладываю в паспорт и отдаю девчонке.
— Зачем?
Ааа!!! Да что ж ты тупая-то такая, а?!
— Моральная компенсация, — цежу сквозь зубы и сверкая голой задницей иду искать свои сигареты.
— Я не шлюха, Дима! — ещё и обижается.
— Уходи, — прикурив, холодно смотрю на неё. — Рекомендации потом выдам, если понадобятся.
У меня мобильник дребезжит уже второй час. Я знаю, кто звонит. Намеренно не брал, но сейчас смазываю пальцем зелёную кнопку вверх, чтобы быстрее отделаться от девки.
— Да, отец, — выдыхаю в трубу вместе с дымом.
— Спал, что ли? — спрашивает он.
— Занят был. Очень, — ухмыляюсь, снова затягиваясь.
Открываю форточку, чтобы дым вытягивало из квартиры. Девка всё копается. На ней тряпок-то было всего ничего. Чё так долго?
— Чем же? — любопытствует отец.
— Ты точно хочешь знать подробности? — ухмылка в отражении становится обаятельно-демонической.
Ну вкусный был минет. Тупо отрицать. В меру жёсткий. Чуть позже я развёл бы её на горловой, но она, сука, Лиза!
— Нет, — отец улавливает мои интонации.
— Я так и думал, — тушу сигарету в пепельнице.
— Дим, мне очень надо, чтобы ты приехал. Мать в истерике. Тебя требует.
— Опять? — закрываю глаза. — Найми ей няньку, я заебался отрабатывать!
— Твой Корвет приехал. Такой же синий, как у тебя был. Утром можно поехать, забрать. Дим, мать любит тебя, и ты ей очень нужен. — без паузы, словно покупает меня сейчас этой тачкой.
— Ладно-ладно, приеду, — и я продаюсь с потрохами.
— Отлично, — смеётся родитель. — Ты трезвый, надеюсь?
— Угу, — за каким-то хреном киваю.
А по внутренним ощущениям, как обдолбанный. Вот зачем мне было знать её имя? Это на качество секса никак не влияет. Да и можно было бы снять на ночь брюнетку, рыжую, да хоть зелёную! Этого добра по клубам хоть отбавляй. На любой вкус и цвет, буквально.
Ладно, похуй. Ночь уже испорчена. Душу греет только то, что уже утром у меня будет моя любимая машинка. Прошлую мне разбили. Отец купил новую.
Натягиваю штаны. Нахожу свою футболку на стуле. Забираю в прихожей ключи от арендованной тачки, куртку, и снова закуривая, выхожу в подъезд, заодно выпроваживая тёлку.
Провожаю её до такси. Я сегодня сама галантность.
— Мы ещё увидимся? — пищит она.
— Конечно... Нет! — захлопываю дверь и стучу пару раз ладонью по крыше белого Поло, обклеенного по бортам логотипами Яндекса.
Такси уезжает. Я сажусь во временно свою машину. Музыку выкручиваю на всю. Акустика в ней шикарная. Специально выбирал.
— Всем соседям сладких снов, — скалюсь в лобовое.
Басы долбят мне прямо в грудь. В окнах первых трёх этажей загорается свет. Коварно усмехаясь, газую с места, кожей чувствуя, как они меня сейчас ненавидят. Кайф!
По дороге беру бутылку пива. Большими глотками высасываю, держась за руль одной рукой.
В городе практически пусто. Я бесцельно нарезаю круги, увеличивая градус в крови джин-тоником в ледяной алюминиевой банке. Она аж липнет к пальцам.
— Ну и дрянь, — допиваю и, скривившись, вышвыриваю в окно.
В голове шумит наконец. Отец опять звонит.
— Да еду я! — рычу в мобильник и кидаю его на пассажирское.
Снова беру в руки. Открываю мессенджер. Смотрю на её фотку. Васильковые глаза смотрят на меня в ответ. С детства люблю синий…
Красивая блондинка улыбается мне с этого фото. Мы её сделали года три назад. Лизе тогда было семнадцать.
«Спишь?» — облокотившись предплечьем на руль, одним пальцем набираю ей сообщение.
Ответ приходит, когда я уже паркуюсь во дворе отцовского дома.
«Сплю, конечно. У тебя что-то случилось, Дим?»
«Ты!» — хочется мне закричать, но я просто сглатываю эту эмоцию.
Откинувшись затылком на подголовник сиденья, представляю её растрёпанную, тёплую, в смешной пижаме с заячьими ушами на капюшоне. Я знаю, у неё есть такая. Она с детства обожает всякие милые штуки.
«Всё супер. Сладких, зайчонок» — не удержавшись, дразню детским прозвищем.
Выхожу из машины. Отец курит на крыльце, а мой телефон начинает звонить.
— Ты чего, Лиз? — удивлённо отвечаю.
— Хотела услышать тебя и убедиться, что ты действительно в порядке.
От её сонного, хриплого голоса снова встаёт и мотор в груди начинает барахлить, сипеть, задыхаться. В моей кровати сегодня была какая-то дешёвая подделка. От настоящей Лизы у меня течёт крыша.
