Владимир Алябьев - Мгновение
| Название: | Мгновение |
| Автор: | Владимир Алябьев |
| Жанр: | Современная проза |
| Серии: | Нет данных |
| ISBN: | Нет данных |
| Год: | Не установлен |
О чем книга "Мгновение"
То, что предлагается Вашему вниманию, это не совсем книга стихов. Мне хотелось оставить детям, внукам, друзьям на память книгу, дающую представление, каким был их отец, дедушка, друг по жизни, коллега по работе. Мемуары писать скучно и ещё более скучно читать. Поэтому и родилась идея этого сборника. Что получилось, судите сами.
Бесплатно читать онлайн Мгновение
© Владимир Алябьев, 2016
© Глеб Бабушкин, дизайн обложки, 2016
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Мгновение
Каждое стихотворение,
каждая фотография —
это кусочек прожитой жизни,
те мгновения, из которых
и складывается жизнь.
Вот так писались научные статьи и эти стихи
Истинное лицо автора. Шарж сделан профессором УПИ С. Гольдштейном на международной выставке в Лейпциге.
«Время, как река, течет в немом молчанье…»
Время, как река, течет в немом молчанье,
То быстрый перекат, то вдруг широкий плёс.
И где конец всего, и где всего начало?
Загадка для ума и вечности вопрос.
И наша жизнь – река,
Она течет как время.
Она течет пока
Есть цель, и есть стремленье…
Стремленье цель достичь…
«Я родился в степи, где мой дед замерзал…»
Я родился в степи, где мой дед замерзал,
И уныло плелась лошадёнка.
Я в тулупе под сеном тихонько лежал,
Заметала дорогу позёмка.
А весной степь покрыта зелёным ковром,
По оврагам ручьи побежали.
Гонят бабы на выпас голодных коров,
Где сурки, словно столбики встали.
Я родился в степи там, где летом жара,
И ковыль, словно море бушует.
Где поёт по ночам соловей до утра,
Сердце ди́вчин и хлопцев волнует.
Ну а осенью слякоть и с неба потоп,
Непролазная грязь на дороге.
Мокнет дед под дождём, погоняя кнутом,
Лошадёнку, впряжённую в дроги.
Мой город
Город на границе с Казахстаном,
Солнце как прожектор. Летний зной.
Два осла, ревущих утром рано,
И асфальт, плывущий под ногой.
Город детства. Молодость. Девчонки
По центральной улице толпой.
Все, по это самое юбчонки,
Хорошо, когда ты молодой.
Два училища военных. Два театра.
Храм. Мечеть. Полно народу в них.
А в «Зенитке» для девчонок танцы,
Ведь гражданский шпак – он не жених.
Вновь иду по улицам знакомым,
Вновь оркестр играет духовой.
Вновь стою у стен родного дома,
Где асфальт, плывущий под ногой.
«Мечтаю о жизни светлой…»
Мечтаю о жизни светлой,
Такой, как фата у невесты,
Яркой как краски спектра,
Как впечатления детства.
Мечтаю о жизни чистой,
Как звук трубы на рассвете.
Себя представляю горнистом,
И путь мой лёгок и светел.
Мечтаю о жизни яркой,
Как факел, в ночи горящий.
Не жду от жизни подарков,
Ни в будущем, ни в настоящем.
Мечтаю о жизни честной,
Без фальши, лжи и обмана.
И жить хочу интересно,
А не уныло и странно.
«Ночь. Серебристый свет неона…»
Ночь. Серебристый свет неона.
Таинственный, как в сказке, лес.
Снег – чист, невинен и нетронут
Тихонько падает с небес.
Луна беззвучно проплывает
За облаками вдалеке.
И лишь снежинка тихо тает
И исчезает на щеке.
По Чехову…
Вздымают санки снежный вихорь,
И ты летишь себя губя.
И как дыханье… тихо, тихо,
Люблю тебя, люблю тебя.
Остановись на миг мгновенье,
Вот локон губы теребят.
И снова… будто дуновенье,
Люблю тебя, люблю тебя.
Все в голове слегка кружится,
Вина как будто пригубя.
Так было или только снится,
Люблю тебя, люблю тебя.
«Я вспоминаю неба просинь…»
Я вспоминаю неба просинь,
Клин журавлей, что в небе плыл.
И эту пушкинскую осень,
Что год минувший подарил.
Багрянцем тронут лес меж елок,
Прозрачный воздух чист и свеж.
И над рекой гранитный сколок,
«Европа – Азия» – рубеж.
Река меж скал течет лениво,
Теряясь в голубой дали.
Стою я на краю обрыва,
Как будто на краю земли.
Там далеко за горизонтом,
Где небо сходится с землёй,
Как голос чистый, детский, звонкий,
Россия – край родимый мой.
«Что нужно женщине? Не знаю…»
Что нужно женщине? Не знаю.
Что на душе там у неё?
Что ей милее? Гладь морская,
Или штормящий водоём.
Что нужно женщине? Покоя,
Или волнений и тревог?
Надежное плечо мужское,
Чтоб в трудный час подставить мог?
Что нужно женщине? Уюта,
И детский смех во всех углах?
Свою любовь отдать кому-то,
Иль получить ее сполна?
Какая музыка звучит?
Какие на линейках ноты?
Кто знает, ведь она молчит,
Тая таинственное, что-то.
«Как давно это было. Все подернулось дымкою синей…»
Как давно это было. Все подернулось дымкою синей.
Стёрлись даты и лица, но память упорно хранит.
Ту весну, когда оба мы были с тобой молодыми.
И огонь, что с тех пор негасимо и ярко горит.
Как давно это было, как предано много забвенью.
Сколько лет пролетело и сколько воды утекло.
Но хранит наша память прекрасные жизни мгновенья
И, конечно, все то, что на сердце зарубкой легло.
«Помнишь, как по речке Чусовой…»
Помнишь, как по речке Чусовой,
Дружно веслами махали мы с тобой.
И бежала быстрая река
Вдаль за синий горизонт, за облака.
Где сливались небеса с землей,
Где над вековой тайгой царил покой.
Cолнце отражалось на весле,
Когда шли мы по Мартьяновской петле.
И стояли грозные «бойцы»,
Как былинные, батыры – молодцы.
Как застигла непогода по пути,
Как пришлось три дня без хлеба нам идти.
Ночевали как в избе у мужика,
Где за Камень шла дружина Ермака.
Печь гудела, разморило от тепла,
Жизнь когда-то просто сказочной была.
Из трубы тянулся к звездам белый дым.
Хорошо быть сильным, глупым… молодым.
«В потоке повседневной суеты…»
В потоке повседневной суеты
Лишь успеваем встретиться, проститься.
Теряем сокровенные мечты,
И журавля меняем на синицу.
И изменяем в мыслях и делах Высокому,
В чем Суть всего и Сущность.
Сжигаем на житейских на кострах,
Свою любовь, свою шальную юность.
«В чем суть вещей? Что есть добро и зло?»
В чем суть вещей? Что есть добро и зло?
Что есть любовь? Где истин свет прекрасный?
Тому, кто это понял, – повезло,
Тот по земле шагает не напрасно.
«Опять мне не дают покоя…»
Опять мне не дают покоя
Твои глаза и голос твой.
И это платье голубое,
И пояс на бедре, витой.
Рука, волнуясь, ищет руку,
И губы тянутся к губам.
Я забываю про науку,
И проклинаю милых дам.
«Давно стихов уже я не пишу…»
Давно стихов уже я не пишу,
Желанья нет, исчезло вдохновенье.
Но вижу Вас, стою и не дышу,
Испытывая лёгкое волненье.
Люблю интеллигентных женщин я,
В них мягкость, нежность, тонкость обращенья.
Невольно тянется к плечу рука моя,
Испытывая лёгкое волненье.
И что-то поднимается… волной,
Волшебный миг, счастливое мгновенье.
Я вновь с тобой, я слышу голос твой,
Испытывая лёгкое волненье.
«Вечер. Снег. Шуршат колеса…»
Вечер. Снег. Шуршат колеса
Проезжающих машин.
На дороге, у откоса,
Замерзает гражданин.
Он одет не по сезону,
И уже отменно пьян.
Видно нет пути до дому,
И не ждет его семья.
Помогите, люди, просит.
Я один в ночи, один.
Вечер. Снег. Шуршат колеса
Проезжающих машин.
Себе, любимому
Вот на пороге сорок пять.
Пора уже окинуть взглядом,
Что сделал, что успел сказать?
И что ещё бы сделать надо.
Там на Востоке говорят,
Что в жизни тот достиг вершины,
Кто посадил цветущий сад,
Построил дом и жизнь дал сыну.
Конечно, что-то я успел:
Семья и дом, работа, дача.
Но всё-ли сделал, что хотел?
Начать сначала – жил иначе?
Или оставил всё как есть,
Все крохи радости и боли?
И стал бы те же песни петь,
И не искал бы лучшей доли.
Что ж, если так, то хорошо,
Дней зря не тратил, жить спешил.
Всё, что искал, уже нашёл,
С этой книгой читают
