Этот стишок я хотел залить отдельно на конкурс «Лето нашего двора», но Литрес отказался его принимать, пришлось создавать эту книгу, а затем лепить сюда.
Детство
Девчонки играют в резиночку,
И в классики, битой звеня,
А мы, пацаны, сбившись в кучку,
В футбол вновь гонять до темна.
А вечером – пусть лишь стемнеет,
К соседям рванем в огород,
Там яблочки точно вкуснее,
Хотя и у нас тот же сорт.
А утром опять мы играем,
И пусть недоволен сосед,
Конечно, прекрасно всё знает,
Но вид не подаст, хитрый дед.
Как только стемнеет сегодня,
Так сразу разложим костер,
А будет вечор попогодней,
Картохи в золе напечём!
А завтра рванём мы на речку,
Купаться, вовсю загорать….
Там есть одно наше местечко,
Где можно горох собирать.
Играли в войнушку и в салки,
В разбойников и казакОв,
В колечко играли и в прятки,
До самых учебных звонков.
Зимою другое веселье,
Захват снежной крепости шёл,
А в редкое время безделья,
Я книг очень много прочёл.
И с горки в овраги летали,
Картонку под зад подложив,
В хоккей шайбу клюшкой гоняли,
На лыжах бежали в отрыв.
В сугробы мы прыгали с крыши
Сараев, домов – веселясь,
И матери окрики слыша,
Бежали, прыжками хвалясь.
Вернувшись с работы, под вечер,
Отец ухмыльнувшись слегка,
В ответ он на мамины речи,
Нам выдаст не больно шлепка.
И были не страшны морозы,
И мы не оставив смешки,
Забыв про простуды угрозу,
Играли с друзьями в снежки.
Я помню решали когда то,
С кем будем мы вечно дружить,
Но все изменилось однако,
Лишь стоило детство прожить.
Я очень хотел бы вернуться,
Туда где так весело жил,
Но стоит на миг обернуться,
Поймешь, что уже всё прожил.
И мать и отец постарели,
И стали седые совсем,
И мы уже все повзрослели,
И нет больше детских проблем.
У друга спросил: "Ты всё помнишь?»
Ответил друг хмуро смотря:
«Да рази сейчас всё упомнишь?…»
И взял еще сто вискаря.
От нас детство вдаль убежало,
Проблемы, заботы, кредит….
Кому те нужны капиталы?
Коль в прошлое путь уж закрыт.
Там все не гнались за деньгами,
Там было душевно теплей,
И всею семьёй вечерами
Собраться, нам было милей.
А дети сейчас очень редко,
Полезут за вишнею в сад….
В стрелялках зато очень метки,
И всё в интернете галдят.
У них своё детство – другое,
И места тому уже нет,
Тогда было время иное,
Туда уж не купишь билет.
Да, все мы шалили конечно,
И шифер кидали в костры….
Но только всё было сердечно,
И были дружнее дворы.
Но всё же есть в сердце кусочек,
Где детство еще сохранил,
Оно там играет, хохочет,
Я в гости к нему заходил.
Я всех попрошу вы храните,
О нем вспоминайте всегда,
В душе его не хороните,
Оно не уйдет никогда.
Этот стишок родился, когда знакомая рассказала мне историю знакомства и дружбы с парнем-рокером, ей и посвящён стишок.
Встреча
А. Б….
Осень. Вечер. Ветер. Дождь.
Мы на кухне вместе,
Расскажи, как ты живёшь,
Будь со мною честной.
Ты заваришь в кружке чай,
Сядешь со мной рядом,
В этот вечер невзначай,
Мы друг другу рады.
Мы пройдёмся по судьбе
С грустною улыбкой,
Ты расскажешь о себе,
Я о всех ошибках.
Гордость наша развела
Нас с тобой по жизни,
Те обиды – ерунда,
Жаль, что поздно видно.
Стали мы с тобой мудрей,
Я стал посолидней,
Каждый вырастил детей,
Стали дальновидней.
Но жалеем мы о том,
Что ушло, как лето,
О себе о молодом,
О былых рассветах.
Ах, как были мы тогда
Все резки в сужденьях,
В те ушедшие года,
В глупых тех решеньях.
И, немного погрустив,
Вспомним, как влюблялись,
Как цветы тебе дарил,
И в кино смеялись….
Как ходил к тебе домой,
Твой отец ругался,
Целовались мы с тобой,
Я слегка смущался….
Посмеёмся, погрустим,
Вспомним, как мы жили,
До утра проговорим,
Чай вот весь допили.
Да, не красят годы нас,
Как бы не старались,
Я, ты помнишь, был вихраст…
Кудри где остались?
Вижу я тебя сейчас,
Молодой девчонкой,
Что когда-то, веселясь,
Так смеялась звонко.
В платье новом над рекой,
В танце ты крутилась….
Звал тебя я дорогой,
А ты мило злилась.
Ты посмотришь на меня,
Опустив ресницы:
«Вот сейчас бы, как тогда,
В танце раствориться».
Утро. Осень. Ветер. Дождь.
В том окне, что светит,
В танце два глупца слились,
Плачут, словно дети….
Этот стих сочинён мною для девушки, я думал, что она его споёт, но не сложилось….
Маски
Беру с собой ключей я связку,
И выхожу опять за дверь,
Туда где люди носят маску,
Все чувства спрятали за ней.
Они в заботах и сомненьях,
Живут уже который год,
Не выпуская своё мненье,
Прикрывшись маской от невзгод.
Под нею прячет кто-то злобу,
А тот – сомнение во всём,
А кто-то прячет равнодушье, –
По жизни в масках мы идём.
Вот парень – с виду ангелочек,
Но только с чёрною душой,
Как много в жизни оболочек,
Цветущих, но внутри гнилой.
Я закрываю дверь квартиры,
И вот уже в который раз,
Пускай в душе бушует сырость,
Улыбка будет на губах.
Одену душу свою в панцирь:
Сарказм, цинизм и разный бред,
Чтобы не дать кому-то шанса,
Мне нанести душевный вред.
За маскою сменяем маску,
Участность, лживая печаль,
Обиды, гнев, обмана ласку,
Меняем лица, как вуаль.
Жить по-другому невозможно,
Изгоем будешь ты всегда,
Но иногда бывает сложно,
Снять маску и найти себя.
Снимите на недолго маску!,
Хочу увидеть я кто друг,
Кто враг, а кто подарит сказку,
И чьи слова не пустой звук.
Я захожу в свою квартиру,
Включаю свет по всем углам,
Сижу, смотрю я телевизор,
И вижу маски тут и там.
Они нам врут и час за часом ,
Всё кормят нас лапшой своей,
А люди верят пустоплясам,
Российской жизни новостей.
И в интернете маскарадно,
Привыкли маски одевать,
Надену я, и как ни странно,
Совсем другим могу я стать.
Только во сне снимаем маски,
А утром снова выбирать,
Какую нам личину фальши,
Себе на души одевать.
Этот стишок я сочинил, когда в Массолит пришёл стишок про мыша или крысу, уже не вспомнить, но главное я показал, что должно быть что-то ещё, кроме того, что герой жрал, пил, короче жил.
Про кота
Жил кот когда-то в яме тёмной,
И с ним хозяин проживал,
В каморке дряхлой и холодной,
Он хлеб, мышей и птиц жевал.
Но вот состарился годами,
Всё больше днями почивал,
Хозяин старился мозгами,
Картин уж больше не писал.
Такая жизнь осточертела,
И он последний хлеб сжевал,
И вот душа его взревела,
Но телом он ослабевал.
Художник тихо взял верёвку,
Повесил он её на крюк.
Но кот, почувствовав издёвку,
Прикинул: скоро всё, каюк.
Он закричал, глаза не видят,
В них, словно пыли нанесло,
Почувствовал, что всё – обидят,
А сердце тихо, нагло жгло.
Он в старости хотел немного,
Лишь только спать всё на окне,
И вот от крика горлового,
Художник вспомнил о цене.
Что много просит за картины,
А ведь сейчас не тот расклад,
Картины – это не рубины,
И вот его упал оклад.
И он к коту шагнул неловко,
И слабо руку протянул,
И он по шерсти гладил ловко,
А кот протяжно так зевнул.
Художник цену поубавил,
И мирно с другом он прожил,
И он себя в веках прославил,
А кот? С хозяином дружил.
С этого стишка началось моё вхождение в поэзию.
Тоскующая
Женщина вновь курит у окна,
