– Тебя как звать-то?
– Рома, – сказал он.
Я поднял стопку:
– Ну, давай, Рома. По маленькой, за знакомство.
Выпили. Рома вытаращил на меня глаза.
– Огурчик? – подвинул я к нему тарелку.
– Ты меня отравил! – прохрипел парень.
– Не обольщайся, Рома. Яд тут стоит очень дорого. Если бы я хотел тебя убить, то выбрал бы способ дешевле. Из арбалета, например, грохнул. Огурец возьми.
– У меня здоровье уменьшилось, – сказал Рома, всё ещё не веря.
Я, прищурившись, посмотрел на пространство над его головой. Хренасе, «уменьшилось». Трети как не бывало.
– У-у-у, – протянул я, придвинув к себе бутылку. – Да ты на алкоголь-то совсем слабенький. Колись, сколько лет в реале… гхм… было?
– Семнадцать, – пробормотал Рома.
– Да что ж мне не везёт-то так? – вздохнул я и налил себе. – Значит, запоминай. Если хочешь тут хорошо жить – держись меня, если будешь держаться меня – надо учиться пить, чтобы разблокировать "алкашку". Это шкала такая. Но у тебя характеристика «Сопротивление алкоголю», видать, совсем – того. Придётся прокачивать…
– А можно не пить? – робко спросил Рома.
– Можно, – кивнул я, выпил и закусил огурцом.
Алкоголизм: +1
Хорошо пошло. Главное до двухсот очков не доводить, а то потеряю даже то немногое, что непосильным трудом нажил. Класс «Алкоголик» – то ещё днище…
– Можно, – повторил я. – Вали на все четыре стороны и можешь хоть общество трезвости открыть. А тут у меня требования строгие…
Я осекся. А чего я с ним, собственно, вообще время теряю? Настало время задать главный вопрос, который я задаю всем новичкам:
– Музыку любишь?
– В смысле? – захлопал глазами Рома. – Ну, как бы, да.
– Чего слушал?
– Ну, типа… Ну, там, Моргенштерна, Окси.
– Рэпняк? – уточнил я.
– Ну! – кивнул Рома.
– Да что ж мне не везёт-то так? – повторил я риторический вопрос и, взяв бутылку, встал из-за стола. – Братва! Эй, парни! Убейте это.
– Погоди, стой, слышь, э! – засуетился Рома, но я повернулся к нему спиной. Прошёл сквозь оживлённую толпу накачивающихся пивом завсегдатаев.
Сзади уже слышались звуки начинающегося мордобоя – мои бравые вышибалы вняли приказу. Остальные явно подключатся, опять разнесут всё к херам. А мне-то что? Кабак один чёрт к следующему вечеру будет как новенький. Такое вот идиотское место, впрочем, конкретно тут я не в претензии.
***
Закрывшись наверху, в своей комнате, я сделал пару глотков прямо из горлышка, чисто чтобы унять пламя лютого гнева, разгоревшееся у меня в груди. Моргенштерн! Окси! У меня что, над дверью табличка «приют долбоклюев»? Надо будет утром выйти, проверить. Сандра тоже, зараза. Просил же школоту не присылать. Вот хрен ей на этой неделе, а не десять монет! Чем так помогать – лучше бы мешала.
Алкоголизм: +2
Да понял я, понял! Щас распределим, щас всё ровно будет. Где тут моя гитарка? Ну, давай, подруга шестиструнная, рвани из самого сердца, чтоб слеза прошибла!
Я сел с гитарой на кровать. Пальцы бегали по струнам, извлекая печальные звуки.
Гитарист: +2
Алкоголизм: -2
Так и живём. Между гением и алкоголизмом, как между Сциллой и, мать её, Харибдой. Если играть просто так, трезвым, то за час игры перепадёт, может, одно очко навыка. Зато если предварительно вмазать – алкашные очки можно перегнать в музыкальные.
Хотя тут тонкостей тоже хватает. Если качнуть «алкашку» до двух сотен, очки перестают распределяться. Наоборот, очки других навыков рандомно снимаются и переходят в «алкашку». А ещё алкоголическая шкала начинает работать наоборот. Надо постоянно бухать, чтобы её поддерживать, а если она слишком упадёт – здоровье начинает уменьшаться. Я раз так встрял, уже перепугался, думал, всё, хана пришла. Сандра, добрая душа, посоветовала одну бабульку. Уж я побегал там, её квест дурацкий выполняя, но отка́пала старая. Забрала сразу полста очков алкоголизма, осталось их 199. Домой, помню, на цыпочках возвращался, через зал – так и вовсе с закрытыми глазами, чтоб бухла даже не видеть. Заперся в комнате, взял гитару и фигачил весь день. Тогда я Гитариста прям очень круто прокачал, а «алкашку» до полтинника опустил.
И что вы думаете?! Тоже хреново. Пришло в интерфейс уведомление о недостаточной квалификации. Оказывается, владеть кабаком с «алкашкой» меньше сотни – противоречит правилам игры. Как же я бухал, чтоб до вечера навык до сотни поднять… Кабак-то у меня админы по-всякому отжать пытались, даром что я сам его в своё время сп**дил.
В общем, жизнь тут не сахар. Поначалу вообще мозги раком стояли, но вроде ничего, освоился. А толку?..
Достижение. Вы создали Мелодию. Дайте ей название.
Блин, а вот сейчас действительно до слёз… без дураков – вон, на гитару капают. Почему? Да всё вы узнаете в своё время. А пока название. Ну, пусть будет «Блюз разбитых надежд».
Мелодия «Блюз разбитых надежд» уже существует.
Точно, забыл. Тогда «Блюз разбитых надежд1».
Мелодия «Блюз разбитых надежд1» уже существует.
Хрен с тобой, золотая рыбка, давай «На смерть Моргенокси», или как его там…
Мелодия сохранена под названием «На смерть Моргенокси».
Скрипнула дверь, и в комнату просунулась виноватая голова с длинными чёрными волосами, уложенными в замысловатую высокую причёску.
– Не срослось? – грустно спросила голова.
– Стерва ты, Сандра, – вздохнул я.
– Дал бы хоть шанс парню. – Сандра вошла в комнату всей своей сногсшибательной фигурой и прикрыла дверь. – Я его рожу ещё забыть не успела, а он уже реснулся. Глазками хлопает, губёшки трясутся…
– Рэпер, – поморщился я. – Очередной, мать его, рэпер-хомяк-малолетка.
Сандра начала снимать платье. Я застонал.
– Чего ты? – удивилась она. – Ну не попадают сюда другие! Знаешь, что я думаю? Я думаю, он специально так всё устроил, чтобы над тобой издеваться.
Думает она… Я вот знаю, что он это специально, чего думать-то.
– Не в этом дело, Сандра. Я не хочу с тобой спать. Я устал, понимаешь? Устал!
– Так, ну вот только давай не начинать снова, а? – возмутилась уже голая Сандра. – Уговор какой был? Что за каждого неподходящего я отрабатываю. Я – честный человек. Тебя раздеть, или ты сам?
Я спрятал гитару в инвентарь.
«Отрабатывает» она, как же. Начиналось-то всё так, однако Сандра слишком уж рьяно отрабатывала. Я насторожился, начал задавать вопросы, и выяснилось, что эта стерва на халяву качает со мной навыки Любовницы. Мечтает в перспективе выйти замуж за богатого долбоклюя, падкого до известного места. Расчёт – идеальный, учитывая то, что сейчас в этой клоаке одни задроты-геймеры, которым при жизни ни одна здравомыслящая девка даже посмотреть не давала. А через несколько лет всё это хомячковое стадо будет элитой.
– Скажи, что любишь меня, милый, – проворковала Сандра, забравшись на меня сверху.
– Качайся уже, – вздохнул я. – И крутись. Пусть будет рок-н-ролл. Единственный, который мне тут доступен…[1]
