1.
В туман аллей… нога его ступала,
Писал поэт… когда идей невпроворот.
Он мыслил новым, суток было мало,
Чтоб изложить… редактору свой плод.
Завёл когда-то этот мир, зачем Творец,
И кружится Земля – не детская игрушка.
И слышится порой младенческая речь,
И в веке золотом о чём-то пишет Пушкин.
От промысла его… даются силы нам,
Энтропия всему тому, скажу, причиной.
Вначале было слово, верен буду я словам,
Прости, если не прав, ты, сукиного сына.
И пишет Александр, роман его речист,
Кружил и падал на дорогу желтый лист.
Кружил и падал на дорогу желтый лист,
И я, как Пушкин, сочиняю те катрены,
Строкой предвижу я… читателя каприз,
Сюжет меняю, слышу с моря вой сирены.
Сурова Русь… до чад в годах своих,
Молюсь ей в вечер, продолжаю верить,
Живёт страна в душе… от сих- до сих,
И боль её… мне сердцем не измерить.
От высшей справедливости… несу я ей
Национальную идею, и её… духовность.
Ищу потерянное… среди лет, камней,
С тем обличаю буквой ложь и подлость.
Писал то Пушкин и чернил ему хватало,
Воображению поэта счастья было мало.
Воображению поэта счастья было мало,
В душе вот снова… Болдинская осень.
Скажу, и некогда грустить и не престало,
Ноябрь… снегом старый двор заносит,
Служение муз… оно не терпит суеты,
И я на этаже библиотеки днями пропадаю.
Уйти, чтобы остаться, ты меня прости,
Я с именем твоим за полночь засыпаю.
Твоя, да милой мне поэзии святая власть
Душой моей владеют… безраздельно.
Не уходи, отныне лучшая ты сердца часть,
Одной душе, нести всё это… непомерно.
Непросто, ой непросто изложить ту жизнь,
Под осень силу набирала… снова мысль.
Под осень силу набирала… снова мысль,
А в окна луна… выть бы надо мне волком,
О том, что потеряно… вяжет то смысл,
Да только, не взять что случилось, до толку
Сгорела любовь, только, пепел остался,
Глаза ест пожара… изменчивый дым.
А было… и Пушкин за даму стрелялся,
Что нравы… он был мне по духу своим.
Служил и не раз был, порой в перестрелке,
Долг выше всего… и я в следствии был.
Достал Ваше фото, что было в конверте,
Сходились на десять шагов я того не забыл.
Мой Радов… только Пушкин слыл весёлым,
Онегина под ночь писал и мыслил новым.
Онегина под ночь писал и мыслил новым,
Есть в мире Пушкина… небесный свет,
Ему шептали Музы строчку, непорочны,
Народу своему, своей земле служит поэт,
И я служил… летели пули мне в лицо,
Как он, роман писал я о герое
1, тоже.
Любви меня, как и его, кружило колесо,
Любил я Натали… мы в чём-то схожи.
И пусть я пунша с Пушкиным не пил,
Духовный интеграл его держу сегодня.
Как он, я женщин без ума, не раз любил,
И в том грехе… признаюсь всенародно.
Нам Пушкина читать за честь… сонет,
Строка горела пламенем святых надежд.
Строка горела пламенем святых надежд,
Писал поэт года новеллу за новеллой.
И на вопросы… он в строке давал ответ,
Писал, как Бог велел, с любовью, верой.
На Черной речке, вам скажу, не был,
Но, как и он… стоял под пистолетом.
Я этот холод, дуло смерти… не забыл,
И после такой схватки… стал поэтом.
И я тогда упал… на снежную постель,
Как он, но случай… не смертельный.
Как он, я тоже, проиграл свою дуэль,
С тем путь свой выбрал другой новый.
С программой… от Творца приходим,
Но пришло всё, назад к Творцу уходим.
Но пришло всё, назад к Творцу уходим,
Программу выполнив… коль воля есть.
Из фолиантов что-то с тем… выносим,
И выбираем главное для будущих чудес.
Приходит Муза… ангел точит стрелы,
Как сон… и чей- то гений за руку берёт.
Сыпь светит звездная – Путь млечный,
Куда- то сердце… в глубь веков зовёт.
Встречаю многих… Александр Пушкин
Без званий, запросто со мной чай пьёт,
Совет даёт, как строчку сделать лучше,
И за руку с собой до братии… ведёт.
В общении с метром знал немало я чудес
Строку свою оставил… кровь за честь.
Строку свою оставил… кровь за честь,
Оставил Пушкин своё чудное мгновение.
Строка его земная… будет от небес,
А образ Анны Керн, как ветра дуновение.
Гитарная фигура в пластике движения
Будирует под сердцем скрытый интерес.
Свет фонаря… в вечернем откровении,
Тот образ… выхватит на полосе колец.
Ах, Господи, ну, что …за наваждение,
Теряю как бы голову и сердца не унять.
Писал же Пушкин… чудное мгновение,
И понимать, в страсти мне не устоять.
Дописывал роман, то знает баронесса,
Сначала Кишинев, потом сама Одесса.
Сначала Кишинев, потом сама Одесса,
Писал два века как тому назад один поэт.
