Владимир Подгорнов - Мы путники. Избранные стихотворения

Название:	Мы путники. Избранные стихотворения
Автор:	Владимир Подгорнов
Жанр:	Стихи и поэзия
Серии:	Нет данных
ISBN:	Нет данных
Год:	Не установлен

О чем книга "Мы путники. Избранные стихотворения"

Главной отдушиной в жизни В.Н. Подгорнова были стихи. В них он выразил себя полностью: это и тончайшие зарисовки природы, и любовная лирика, и очень важные для современного общества философско-этические темы.

Книгу можно рекомендовать любым поколениям, болеющим за судьбы России, но в большей степени молодым людям, стремящимся улучшить положение в стране и вывести её на достойное место в мире без войн и ненависти.

Бесплатно читать онлайн Мы путники. Избранные стихотворения

Вместо вступления

ТЫ, взявший это в руки, – не спеши перевёртывать страницу. Там, за ней, тебя ждёт неведомая страна. Не ищи её на картах – это моя страна, моя ЭМАЙН – далёкая и близкая, моя ЭМАЙН многоцветная…

Ты в ней гость – и веди себя в ней так, как пристало гостю вести себя в чужой стране: пройди по ней лёгкими шагами, глубокими глазами глядя вокруг, – иди медленно, гляди долго и – постарайся понять её… Много странного и непонятного увидишь ты; многое покажется тебе плохим или хорошим; но не спеши судить. Хорошая она или плохая – это моя страна, моя ЭМАЙН единственная.

Входи же…

Стихи 1950–1960

(Херсон – Одесса)

«Временами, почти…»

Временами, почти

неслышимый,

громыхал на западе

фронт.

…Дом стоял —

без дверей,

без крыши,

в окнах —

небо —

с обеих сторон.

Из углов

обугленных комнат

взрывом выметнулась

лобода[1]…

Этот дом

мы, как детство,

помним —

здесь

в войну

мы играли тогда.

У его обожжённой стены

той лохматой

бузинной весной

мы свой день

начинали с войны,

с войны

и заканчивали

войной.

…В ту весну

поезда привезли

Победу,

и какой-нибудь

дяденька-командир

нас в охапку сгребал

на платформе распетой,

крича непонятное слово:

– Мир!

…Всё осталось

таким же самым…

Лишь,

задумчивы и тихи,

у калиток

подолгу стояли

мамы

и прощали нам

все грехи,

лишь захлёбывались

улиц излучины

улыбающимися людьми…

И кто-то сказал,

проходя:

– Вы бы лучше

поиграли, ребята,

в Мир…

…Потом мы жарко

и бестолково

разбирались

в дальнем углу двора:

– Почему все твердят

это странное слово?

Что за «МИР»,

и как нам

в него играть?

Но так и не справились

с этим вопросом,

и опять закипели бои у стены…

Что же было нам делать?

Тогда мы просто

ничего не знали,

кроме войны…

И сейчас —

мы хотим,

чтоб не дыбилось полымя,

распластав

голубиную тишину,

и чтоб наши сыны

не ломали головы,

не умея играть в войну.

А те,

кто нынче

каркает вороном,

пусть запомнят:

нас нелегко согнуть.

Мы в войну рождены

и войною вскормлены,

и с нами не стоит

играть в войну!..

«Я на тебя случайно наступил…»

Я на тебя случайно наступил,

рогатой каски скрюченный обломок…

Кто потерял тебя в моей степи,

по ней ступая грубо и весомо?

Вокруг тебя проржавела трава,

поражена коричневой заразой,

как та, в тебя влитая голова,

что разлетелась здесь

с тобою разом.

Что, как короною, тобой венчала лоб —

свой гладкий лоб – без мысли, без морщинки…

Вы шли сюда? Вы здесь. И ветер зло

швыряет в вас колючие песчинки…

– Чего ж вы ждали? Вы своё нашли.

Сполна. На этом самом месте…

…Чужая каска из чужой земли,

ты даже у земли не в чести…

Тебя моя не приняла земля.

– У нас и своего довольно хлама!..

…Я тем, кто снова, память потеряв,

грозит прийти, пошлю тебя.

– На память!

«Земля рвалась, как норовистый конь…»

Земля рвалась, как норовистый конь,

как палуба в десятибаллье шторма —

но две ноги расставя широко,

шагал он – отклонением от нормы…

Он шёл на двух. Впервые шёл. Один,

ловя в недобром ропоте собратьев

свой приговор: «Отступник! Уходи!

Ты – не как все!.. И нет тебе возврата…»

Он чуял за спиною их оскал.

Но – уходил, коряво спину горбя.

И дыбилась земля… А он – шагал!

Уже познал он человечью гордость…

И лёгкие вздувая, как меха,

её, вскалённую до синего каленья,

он нёс на двух. Один. Через века…

На злобу тем, что шли на четвереньках!..

«Человечьих россыпей старатель…»

Человечьих россыпей старатель,

я вгрызаюсь в грязные дебри…

В кровь ладони! В лохмотья платье!

Усталый – я не устану верить,

что когда-то из этой грязи,

из никчемной грубой руды

вдруг искупленьем моим проглянет

алмаз чистейшей воды…

И я его осторожно, как Солнце,

поглажу тяжёлой и нежной рукою…

Хлещи, вгоняй меня в дрожь, бессонница!

Мне, одержимому, – нету покоя!

«…А там —…»

…А там —

растут подсолнухи под солнцем,

на всё восстав…

И каплет солнце

солоно

и сухо

в сухой песок.

Акации, как серые старухи,

бредут в Херсон…

Скрипят от пыли алые ресницы.

Ни ветерка…

И может – это снится. Только снится,

но – солнце солоно стекает по щекам…

И голова моя —

как хлеб в печи набухла.

Кричи – не слышно.

Проклинай и плачь,

но – в горле сухо, и глазницы вспухли,

и в темя – раскалённая игла…

И на часах – тысячелетний полдень.

Вперёд – дороги нет.

Назад – обрублен путь.

Земля не вертится!.. Мир солнцем переполнен,

и – ни нырнуть,

и – ни передохнуть,

ни сдохнуть…

Ни исхода, ни прощенья —

хрипит от жажды автомата зев,

вскипает Днепр…

Жара

охотится за тенью —

и в щели тень ползёт…

И о грозе

молюсь, вздымая факелы ладоней,

богам, чертям, стихиям – наплевать!..

Я выдержу.

Я – пламенный подсолнух,

но у корней моих

горит трава…

«…Кто вы, тёмные тени…»

…Кто вы, тёмные тени?..

Колышутся, шепчутся…

За стеною – соседи

храпят и шевелятся…

И бездушная ночь

о стёкла расплющена…

…Мне забыться невмочь

в этой комнате скрюченной.

В мир гляжу, как в кристалл —

и немеют глаза…

Кто-то очень устал

и не может сказать —

это явь или сон,

это – быть, или – быт?..

Это – чей-то висок

серой пулей пробит,

или времени бред

стынет в окнах крестом?..

Это – я или нет —

в рынок втоптанный стон?..

Это я – Ихтиандр?..

…В жабрах – копоти крик…

Где ты, мой Океан,

взрытый, крыльями рыб?

Где ты, мой Океан?..

Я, от пыли седой,

иссыхаю на чёрных камнях

городов!

И небо – немытым куском слюды…

Мне бы вздохнуть…

Мне бы только – воды…

…А ветер – плевками и потом

пропах,

и бессмысленность слов у меня

на губах,

как липкая жёлтая шелуха…

…О Земля, за какие грехи

ты суха?!

Пощади!.. Отпусти меня в мой

Океан…

Мне иначе нельзя.

Это я – Ихтиандр…

«Чёрные шхуны, хищные шхуны…»

Чёрные шхуны, хищные шхуны

стынут на якоре в тайных лагунах,

в тихих, далёких, лунных лагунах

дремлют пиратские чёрные шхуны…

Пусто на баках, пусто на ютах,

пушки в чехлы завернулись уютно,

в кубриках тесных уснули матросы,

снятся пиратам зелёные росы,

снятся пиратам забытые страны…

…Но не спят капитаны. Не спят капитаны!..

Ждут капитаны: там, за волнами,

запляшет по небу паруса пламя,

дерзкого паруса пламя тугое —

и рухнет заклятое бремя покоя!..

И боцманских дудок тревожные трели

бросят матросов по трапам на реи,

и шхуны, скользнув по валам покатым,

багряному парусу станут в кильватер.

Строем торжественным и суровым

пойдут за ним к битвам и землям новым,

в гром канонад и ад абордажей

путями, которые он им укажет

сквозь звёздные шорохи океанов…

Ждут капитаны. Не спят капитаны.

Не спят, напрягая глаза устало…

…Я парус вздымаю – раскосый и алый!

«Голландцем летучим», снова ожившим, —

ужасом жадных, карою жирных!

Я правлю к заветным далёким лагунам,

где ждут меня чёрные, хищные шхуны…

«В чистом поле камень лежит —…»

В чистом поле камень лежит —

Следующая страница

С этой книгой читают

Сборник стихов «Баловень судьбы», любовная лирика и стихи о природе

Сергей Поздняков

В этой книге собраны стихи замечательного поэта-лирика, поэта-прозаика, он пишет и о любви, и о природе, о стихах, много стихов религиозной лирикой, гражданской лирикой, о поэтах-шестидесятниках, таких, как А. А. Вознесенский, Р. И. Рождественский, Б. А. Ахмадулина, Е. А. Евтушенко, В. С. Высоцкий, наш классик С. А. Есенин, В. В. Маяковский, а также философская лирика. С. Н. Поздняков начал писать стихи ещё в XX веке, в конце, а продолжает писать

Читать

Башня из слоновой кости

Владимир Пудовкин

Этот цикл возвращает в поэзию знаменитый образ. Искусство, как смысл существования. Искусство, как высшее предназначение творца. Поэзия – сама башня. Поэт – ее заключенный. Искусство ради искусства. Молодой поэт оценивает творчество его предшественников, современников, собственное творчество. Однако центральный и важнейший для автора образ – слово. Великое, вечное. Рассуждениям о нем, о его судьбе и назначении и посвящен этот цикл.

Читать

Чувства мыслей. Книга первая

Георгий Левченко

Сборник стихотворений, объединённых одной тематикой, которую можно отнести к философской лирике.

Читать

Пара слов. Стихотворения

Максим Мерлев

В сборник вошло более 150 произведений, созданных в период с 2010 по 2018 годы. Любовь и расставание, полет и падение, жизнь и смерть, развитие и увядание – нашли свое отражение в творчестве поэта. Вы готовы?

Читать

Затерянная окраина

Федор Метлицкий

Действие повести происходит в наше время и близком будущем. Герой, посланный в командировку с другом-либералом агитировать перед выборами, в нетронутой окраине находит желанную страну. Там люди не такие, как в городе, – открыты и наивны, борются за самоуправление. Друзья с энтузиазмом помогают им отстаивать свободу. Там он полюбил местную девушку, чистую и откровенную, и она его. Но после разгона демонстрации его друг-либерал помогает ей уйти, и

Читать

Космические истории из будущего

Владислав Петров

Не такое уж и далёкое будущее, и вот молодые земляне уже проходят весьма сложное испытание собственного мужества и «чувства локтя» на заброшенной космической станции; спасаются из плена «петли времени»; находят таинственную планету в планете…

Читать

Дримгард

FrostNorest

«В небеса! О да, это упоительное чувство настоящей, неограниченной свободы… Прошлое, мои стремления, успехи. Бросил всё! Граница мира, вот-вот пересеку её, уже дотягиваюсь рукой… я падаю? И вновь вниз, в этот огромный воздушный океан. О мир, как же ты жесток, что не даёшь мне подняться выше облаков! Мир, что опять тянет вниз. Но… я смог!»Рассказчик улыбается, пристально смотря на спящего: «О как же прекрасен человек в своих мечтах!». А сейчас, пр

Читать

Мы снова увидимся

Алексей Игнатов

Сеансы регрессивной терапии помогли ему вспомнить множество прошлых жизней, и каждая из них закончилась одним и тем же – убийство случайного незнакомца и собственная смерть. Он рождается, снова и снова, из века в век, чтобы убить и умереть. Но не стоит винить его – у богов совсем иное понимание времени…

Читать