Саша Шиган - На чёрном камне – прядь волос…

На чёрном камне – прядь волос…
Название: На чёрном камне – прядь волос…
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "На чёрном камне – прядь волос…"

Пронзительная искренность и особая душевная лиричность отличают стихи, вошедшие в этот сборник. Иногда прорывается в них трагичная нота: «На коже – красные рубцы. На сердце – чёрные ожоги». И всё-таки стихам Саши Шиган о любви и нередко сопутствующей ей боли, о верности и предательстве присущи романтизм, вера в прекрасное, что свойственно настоящей поэзии.

Бесплатно читать онлайн На чёрном камне – прядь волос…


Редактор Владимир Шиганов

Дизайнер обложки Глеб Бородинский


© Саша Шиган, 2018

© Глеб Бородинский, дизайн обложки, 2018


ISBN 978-5-4490-5529-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

я люблю, когда листья

Я люблю, когда листья
На скамейках, на лужах.
Когда небо так чисто —
Будто белым наружу.
Когда прячется ветер
В золотисто-опавшем.
Всё мечтает и бредит,
И становится краше.
Красотой и печалью —
О конечном, о смертном.
В первом инее дали —
Словно эхом ответным.
До рыдалистых истин,
До бескожья – раздеться.
Я люблю, когда листья
опадают на сердце.

болью выпита надежда

Какою болью выпита надежда?
Не говорят иссушенные раны…
В моей судьбе, истерзанной и рваной,
Огни сияли сквозь метели прежде.
Но всё угасло. Лишь зола осела
На волосы серебряною пылью.
Угли, пропитанные горькой былью,
я ворошить рукою не посмела.

огни

Огни. Огни. Не те они.
Не те они – огни.
Прости! Не то… Не те слова.
Но нет других. Прости…
Мои наивные посты
Сотри. Я не права.
Любви натянутая нить
Тонка. Душа больна…
Я не должна была любить.
И верить не должна.
Не бойся! На слепой стене
Слезою не прольюсь.
И лишь на белой простыне
кричит, алея, грусть…
Огни. Огни. Не те они!
Не те они – огни…

ветка калины

Ветка калины.
Луна опрокинула
Взор – темноту опоить.
Где ты, любимый мой?
Тропы ли длинные
Спутали мысли твои…
Что-то шептали мне
Тени двукрылые.
Сыпалась звёздами ночь.
Ветку калины
Тебе подарила я.
Ты мне – внебрачную дочь.
Ягода алая.
Много ли, мало ли
В речке солёной слезы?
Если бы знала я…
Медленно таяли
всплески речной бирюзы.

не пришла на твои похороны

Не пришла на твои похороны.
Я чужая на них. Я чужая.
Громкий крик оголтелой вороны
Оглушит мою тень, не пуская.
Лист осенний на щёку упавший —
Это мой поцелуй на прощанье.
Над могилою клён задремавший —
Моя память о тайных свиданьях.
Не тревожься в земле первородной!
Я довольна освистанной ролью.
Под сиротской луною холодной
Обогрета счастливою болью.
Даже эта разлука навеки —
Моим чувствам не будет преградой…
Сквозь немые закрытые веки
ты узнал мою тень за оградой?

туманы плакали росой

Старый сад хранил ещё тепло
И звучанье трепетных свиданий.
А на сердце пламенем легло
В нелюбви холодное признанье.
Ты не пой мне больше, соловей!
По душе прошлись наотмашь плети.
Только ветер северных кровей
Эту боль остудит. Только ветер.
По траве бежала я босой.
Я не знала осени приметы.
А туманы плакали росой,
провожая звонкие рассветы.

речка

Звёзды распустятся. Небо олунится.
А за спиной моей
                        крикнут – безмужница!
Не обернусь. И свой путь не закончу.
Лишь каблуков моих голос всё звонче.
Тихая речка туманами курится.
Тени вокруг меня – стаями. Щурятся.
Гладь бирюзовая – шалью на плечи.
Речка туманная…
тихая вечность.

реквием

Призывно распахнуло небо
Объятья, словно алтари.
Сухая кровь по венам – мне бы
Напиться утренней зари.
Наивный, как дитя, подснежник
Моих волос украсил прядь.
Мне не забыть рассветов прежних,
Мне прежнею уже не стать.
Стряхнули сонный ветер липы
С изголодавшихся ветвей.
А я ночами слышу хрипы
любви придушенной моей.

распечалилось утро туманами

Распечалилось утро туманами.
Растревожилось небо зарёй.
Заскрипела, заплакала ставнями
Деревушка под синей горой.
Позабыта. С одними старухами
Доживает, судьбу не коря.
А вдали за туманами ухает
И горланит иная заря.
Но и здесь ещё грозы не выпелись,
Ещё тень у берёзы долга.
И у речки песчаные вымели
Ещё топчет кобылья нога.
Здесь меня – безымянной, разутою,
Приютит под крылом благодать.
И, обмытая звонными утрами,
Я от счастья могу зарыдать.
Ах вы, зореньки-зорюшки алые!
Не покиньте неезженный край!
Может, избы с глазницами впалыми —
это чей-то спасительный рай…

веет осени кручина

Веет осени кручина,
Ночь на паперть прилегла.
У семейного камина
Я огонь не сберегла.
Горечь в ягодах калины,
За окном немая мгла.
У семейного камина
Я огонь не сберегла.
Слёзы над кроваткой сына
Безутешные лила.
Ты прости, что у камина
я огонь не сберегла.

разговор с другом

Ты сказал, что любовь – это счастье.
Я несчастлива в этой любви.
За окном горько плачет ненастье
В унисон моим стонам в груди.
Ты сказал, что любовь – это вечно.
Значит, муки навечно мои?
А любить – это, видимо, грешно,
Если медленно тонешь в любви.
От меня ничего не осталось —
Я сгорела, спалилась огнём.
Я бы с миром смиренно рассталась,
чтобы больше не думать о нём.

мой век – печален…

Мой век – печален.
Как мои стихи.
Как стены одиноких спален.
Как из лаванды лёгкие духи —
Мой след печален.
Мой век. Мой слёзный монолог
Пронзают всполохи зарницы.
Их свет далёк.
И будто снится.
Но это он – мой тихий слог.
Он оборвётся. Век – длинней.
Не знаю – смеет ли надежда
Души оплаканной моей
Светить зарницей…
как и прежде.

прости

Хочу успеть сказать – прости! —
Родным, знакомым и прохожим…
Нет! мне покой не обрести
Перед святой иконой Божьей.
Молитвами не скинуть груз
Под каменным церковным сводом,
И от тугих греховных уз
Не даст мне исповедь свободы.
Дороги неслучайной нить
Была проложена судьбою.
Хочу колени преклонить
Пред ним, пред нею, пред тобою…
Пред тем, кого недолюбив,
Отвергла, заблудившись в новом.
Кого невольно позабыв,
Я не согрела тёплым словом.
Пред нищей, окропившей снег
Слезой, краснеющей на белом.
Прости! – убогому, что век
ему достался очерствелым.

приснится мне

Холодный пот. Пустая тень.
Тень от ушедших в никуда.
Ещё один безмолвный день.
Ещё один – так, ерунда…
И в белом мраморе земля.
Не продышать. Не продохнуть.
Не ной! Живёшь – и ладно, мля…
Не ною.
Выпила.
Уснуть.
И вижу, вижу я весну
В моём узорном тихом сне.
Я в эту розовость плесну
Безумный крик, постыдный гнев.
И нараспашку! Без оков.
Нырнуть нагой в гнедую цветь!
Там – не бояться лишних слов.
Там – не бояться умереть.
Царапать нежность. Рвать любовь.
Слезой закрасить небосвод.
Там заживёт всё. Заживёт!
И завтра мне
приснится вновь…

мидии

Стой, синий прохожий! Ты видишь?
Кирпич, нарисованный кровью.
Стой! – рыбам и тысячам мидий,
Всосавшимся в вымя коровье.
Я в зоне безумства. Она – лишь
Для избранных, из протоколов
Сбежавших. Из узких каналов.
Туда, где стальным ледоколом —
Свобода. А лица – прекрасны,
Как тыквы. Как спелые тыквы.
И светят с глубин инфракрасным
Могилы забытых реликвий.
И тёплая матка – ограда
От мира, от жёсткого порно…
Я в зоне безумства. Не надо
Будить меня. Мне здесь комфортно.

чёрно-белое

А ты – герой. Назначен.
Не оступись! Иначе —
Пощады нет. И душу – в клочья!
Без розовых очков – всё проще.
Оно ясней. И вора разглядишь.
А! Разбежались? Ишь,
И шапочка горит… Огня!
Нет середины. Для меня.
Всё – в чёрно-белом цвете.
Без привкуса, без пиетета,
Нюансов – лёгкого налёта.
И без душка, без позолоты.
Что, скажете – мала палитра?
Ещё – не десять! Вот – пол-литра.
Прими и станет – Божий день!
Сквозь декольте,
                      сквозь лоб – рентген.
Он – друг. А тот – безбожник.
Я чувствую подкожно —
Кто прав, кто – виноват.

С этой книгой читают
«Я натянутая до кровинки струна» – это признание выражает как внутренний мир поэта, так и его отношение к внешнему миру. Пугающе честная и откровенная лирика притягивает к себе магнитом, завораживает, заставляет о многом задуматься и не отпускает даже тогда, когда закрыта последняя страница, прочитана последняя строка поэтического сборника.
В этой книге собраны стихи замечательного поэта-лирика, поэта-прозаика, он пишет и о любви, и о природе, о стихах, много стихов религиозной лирикой, гражданской лирикой, о поэтах-шестидесятниках, таких, как А. А. Вознесенский, Р. И. Рождественский, Б. А. Ахмадулина, Е. А. Евтушенко, В. С. Высоцкий, наш классик С. А. Есенин, В. В. Маяковский, а также философская лирика. С. Н. Поздняков начал писать стихи ещё в XX веке, в конце, а продолжает писать
Этот цикл возвращает в поэзию знаменитый образ. Искусство, как смысл существования. Искусство, как высшее предназначение творца. Поэзия – сама башня. Поэт – ее заключенный. Искусство ради искусства. Молодой поэт оценивает творчество его предшественников, современников, собственное творчество. Однако центральный и важнейший для автора образ – слово. Великое, вечное. Рассуждениям о нем, о его судьбе и назначении и посвящен этот цикл.
Сборник стихотворений, объединённых одной тематикой, которую можно отнести к философской лирике.
В сборник вошло более 150 произведений, созданных в период с 2010 по 2018 годы. Любовь и расставание, полет и падение, жизнь и смерть, развитие и увядание – нашли свое отражение в творчестве поэта. Вы готовы?
Четыре школьные подруги встречаются редко, отчего приезд одной из них в родной Краснодар из далёкой Франции решают отметить походом в элитную баню. По дороге туда и обратно, а также в разговоре на месте и независимо от воли женщин, решается судьба каждой из них. А кроме того, характеры раскрываются так, что кроме как разворотом на 180 градусов это не назовёшь. Для всех и каждого, кто захочет взять эту книгу в дорогу, прочесть её на пляже или в кр
«Сокрушительным влечением» назвал чувство, овладевшее Джейн Сандерсон, красавец, аристократ и богач Френсис Ормонд. Джейн согласна с ним, а иначе чем можно оправдать то, что она, благонравная дочь сельского викария, в один момент забыла все свои моральные принципы и согласилась стать содержанкой Ормонда? Ведь на свадьбу нет никакой надежды, потому что «каждая кошка должна знать свое лукошко».
8 лет назад в полнолуние оборотни из стаи Сэлмон убили мою семью. Из чувства вины они взяли маленькую меня под опеку.8 лет спустя бывший в длительном отъезде Мэтт Сэлмон возвращается домой.Мне уже 18, но я все еще их всех ненавижу.Особенно его. Ведь он оказывается моей истинной парой.
Тексты, которые вам предстоит прочитать, были созданы в рамках писательской мастерской Кати Майоровой. В течение сентября каждую субботу Катя встречалась с авторами в старом здании на Тверской улице. Они пили кофе и чай, обсуждали идеи, задумки, с которыми каждый пришел, и доводили их до совершенства. К концу месяца участники написали рассказ, эссе, зарисовку. Тема сентябрьского сборника – любовь.