Средь тысячи смертей найду свой путь. Пройдя его, умру, но буду жить по-новому, не прежний.
Мой путь окончен. Цель поиска стоит на столе, издавая щелчки и шипение. Я на секунду закрываю глаза.
– Белый ворон… Найди его…
Эти слова я услышал три месяца назад от умирающего старика. Он каким-то чудом дополз до моего убежища в детской библиотеки на окраине города.
– Какой ворон? Ты о чём? – я тряс старика за плечи, но тот уже потерял сознание.
«Бред какой-то, – думал я, затаскивая старика внутрь здания. – Он болен. Мозг поражён, оттого и галлюцинации». Но старик не был похож на зараженного. Сосуды не проступали сеткой на коже; ногти не имели характерного фиолетового цвета; лимфоузлы не вздувались на шее теннисными мячами. Старик умирал от ран – его нашли Стрелки. А вот вирус он смог побороть, также как и я.
Не приходя в себя, мой случайный гость умер, спустя несколько часов. Я похоронил его под одним из дубов, растущих вокруг библиотеки. Нашёл дощечку, постарался поровней нацарапать на ней дату смерти неизвестного. Соорудил что-то вроде надгробия. Хотелось по-людски проводить этого человека в последний путь, но нужные слова не шли на ум.
