Не бывает опыта Будущего
Не бывает опыта будущего.
В настоящем его не познать.
Мы всегда обретаемся сущим —
Что самим довелось испытать.
Ну, а если мечта долетает
До черты наших будущих дней,
То навряд ли сама понимает,
Что её ожидает за ней…
Я начинаю утро с чая
Я начинаю утро с чая,
Как ритуала всех эпох.
Меня как будто бы встречает
Своей неспешностью Восток.
А может Север ледородный,
Заваркой жгучей синих вьюг.
Иль Запад чопорный, холодный,
Иль утомлённый солнцем Юг…
Сижу на кухоньке, мечтаю.
Щепотку скромно заварил.
Всё второпях, и жаль, что чая
По-настоящему не пил
Дождями осень отстучала
Дождями осень отстучала
По падшим листьям на земле.
И не вернуть её начала
Прожилкой светлой вдалеке,
Прожилкой раннего рассвета,
Где паутинки легкой сеть.
С обычным распрощались летом,
Но Бабье лето тоже есть.
Дождями осень отскучала,
И срок её давно прошёл.
Но помним светлое начало,
Где с нею было хорошо…
Рыжие мальчишки
Если я надолго уходил,
Там, в пути, тихонько говорил, —
Крыши, крыши, крыши —
Рыжие мальчишки,
Я вас помню, я вас не забыл…
И куда б не бросила судьба —
По ночам вы снитесь иногда.
Крыши, крыши, крыши —
Рыжие мальчишки,
Голубятня старого двора.
Возвращаюсь снова я домой.
Кот в окошке – вечный домовой.
Только липы стали ниже,
Только крыши стали ближе,
Что вполне дотянешься рукой.
Жизнь идёт, а с ней бегут года.
Дворики уходят навсегда.
Только где – то снова крыши,
Эти рыжие мальчишки
Уходящим говорят своё «Пока»…
Пустырь души
Когда в душе наметился пустырь,
Спасеньем кажется всего одна дорога —
Дорога в одинокий монастырь,
Где можно ближе оказаться к Богу
В молении измученной душой,
И в бдении в своей затворной келье,
И в жизни аскетически простой,
В которой служит всё кресту и вере.
Когда в душе наметился пустырь
И в жизни этой что – то стало туго.
Как вы, не знаю, но не в монастырь
Пойду затворником, а просто встречусь с другом…
Укол нежный любви
Словно крепкий наркотик
В горячей крови,
Всю её перебродит
Укол нежный любви.
И не хочешь иного
В этой жизни желать.
Только снова и снова
Это всё испытать…
Приход Рождества
Над землёй кружится снег,
Заметая санный след.
Только дальний колокольчик
Посылает свой привет.
Хвойный лес – дороги путь,
Не объехать, ни свернуть…
Только тайная тревога —
Как бы время обмануть…
А к заутренней народ
В полушубочках идёт.
Церкви купола сияют —
Весь собрался здесь приход.
Обманули время сани
И поспели к службе самой.
Песнь поют колокола.
Осветлённая земля
Нынче вся в одеждах белых —
По – иному и нельзя.
Снег кружит и пишет мелом —
С добрым праздником, друзья!
Эти вечные труды
Переходы – переходы…
Ветер злой и хлёсткий дождь.
Нет, и не было погоды,
А ты всё вперёд идёшь…
За спиной рюкзак, как камень,
С каждым шагом тяжелей.
И кто знает, и кто знает —
Сколько будет этих дней
До последнего привала,
До заимки той святой,
Где согреешься усталый,
Где от чая дым густой…
А потом опять в дорогу —
Нескончаемый маршрут.
Мы – старатели от Бога,
Тайны недр богатых ждут.
Ради золотой нагоды,
Ради отблеска руды,
Переходы – переходы,
Наши вечные труды.
Джем – сейшн
Сакс то хрипит, то плачет,
Заходится взахлёб.
Ударник обозначился
И контрабаса ток.
И клавиши рояля,
Пройдутся по душе.
Певица в позу встанет
И зазвучит фальцет.
А там – проснётся муза
От таинств всех любви.
Я слушаю и грустно,
Что редко джаз звучит…
***
Две трубы, две души —
Молитвой к Богу.
Джаз, как тайна, звучит —
Вышел блюз на свободу.
По прожилке по каждой весь,
До кровинки до каждой словно.
И выходит шоколадная бестия
На дуэль с микрофоном.
Ещё шёпот идёт пока,
Обозначив дыханием тему.
Вот подхватывает труба,
Дальше сакс заходится смело.
Открывается музыка чувств,
Вырываясь божественным голосом.
Как дитя, певица свой блюз,
С микрофоном треплет за волосы…
***
Всё учат нас играть
По нотам Баха.
Хотят нас увидать
Мамы и папы
В крахмальных сюртуках
В концертном зале…
Но классике никак
Не поддавались…
Джинсы протёрты, саксофон —
Джем-сейшн.
Ведёт по жизни Эллингтон
По мере меньшей.
Теперь я сам кумир.
Ты слышишь, папа?
И, всё – таки, спасибо за клавир
От Баха…
***
С родного нас порога
Пусть пронесут не раз.
Не с Моцартом, ей Богу,
Давай, ребята, джаз!
Всего секунда до полёта
Как не хватает мысли взлёта,
Когда остался сам с собой.
Всего секунда до полёта,
А крылья смазаны смолой.
И ты бежишь, ещё не зная,
По этой взлётной полосе,
Что крылья эти не взлетают
И остаются на земле…
А тот, кто смазал эти крылья
Жестокой патокой смолы,
Ещё летает и поныне —
Увы, летает, чёрт возьми…
К одной прямой
Всё сходится когда – то
К одной прямой.
И равенство квадрата,
И перехлёст кривой.
И угол поворота,
Каким не был крутым,
В конце – концов к дорогам
Ведёт всегда прямым.
И логика пространства,
В размерности своей,
Стремится постоянно
Всё выпрямить скорей.
Конец ознакомительного фрагмента. Полный текст доступен на www.litres.ru
