1. Пролог
Никогда не думала, что поцелуй может быть таким. Осторожным и безумным. Горьким и сладким. Робким и жадным.
Но мы качаемся на этих волнах, разгоняясь за доли секунды, падая, выплывая, позволяя накрыть нас с головой. Возможно, всё это чувствую только я: новый удивительный мир, где все вокруг стёрлось, стало матовым и непрозрачным. Где звуки сошлись в одной точке - биения наших сердец и громкого дыхания.
Я ждала, что наши губы сомкнутся, помнила, как лучше повернуть лицо, насколько приоткрыть рот, чтобы все выглядело натурально. И мы следовали чёткому плану: мягкие движения вверх-вниз, захватить нижнюю губу, потом верхнюю, пустить немного дыхания друг в друга. А потом кто-то робко коснулся другого языком (я?), второй подхватил, поцелуй углубился. То, что начиналось, как хорошо отрепетированное выступление для зала полного зрителей, переросло в чистую всепоглощающую импровизацию.
Холодные пальцы скользнули по моей щеке, мурашки рассыпались по спине и рукам. Ладонь крепко сжала затылок, фиксируя мою голову, не давая отстраниться, глотнуть воздуха. Хотя я его и не хотела, мне нравилось это состояние на грани пропасти: скованные лёгкие, головокружение, пульс сто двадцать. Адреналин стал качать кровь, не сердце.
Я становлюсь смелее, захватываю ладонями лицо Курта в большую скобку, пальцами вывожу узоры на его чуть шершавых щеках. Во рту так много его вкуса, так горячо. Нос щекочет его чуть горьковатый запах, за закрытыми веками - фейерверки. Я, как маленькая обезьянка, обхватываю его бедра коленями и забираюсь повыше, прижимаюсь к Вове плотнее. Его рука, та, что не сжимает волосы на затылке, смело ныряет в штаны, ложится на холодную кожу, подталкивает меня чуть вверх, сжимая чувствительную кожу почти до боли.
Как мне нравится, боже.
Какая-то важная картинка со свистом проносится в голове и тут же рассеянно исчезает. Что-то шевелится в груди, какое-то чувство тревоги, но оно забивается другим: диким, неконтролируемым возбуждением. Так хорошо, что хочется плакать. Нервы оголены, пульс зашкаливает, хочу ещё, больше, пожалуйста.
Приподнимаюсь чуть вверх и опускаюсь вниз, скользя по твердому жёсткому телу подо мной. Ловлю мужской стон губами, отвечаю ему тем же. Безумие. Чистое, не смазанное ни единой мыслью безумие. В ушах давно бьют барабаны, а тело захвачено лихорадкой. Ещё, ещё, ещё, ещё.
И когда пик эмоций переваливает очередную шкалу возможностей, когда сердце, кажется, больше не может выдерживать ритм, а лёгкие жжет от отсутствия кислорода, все стихает.
Волна, накрывшая нас с головой, медленно отступает. Как-то сама собой. Мы чувствуем тот самый момент торможения, когда губы замедляются, рваное дыхание переходит в глубокие вдохи, пульс выравнивается. Наши губы, ещё мгновение назад, склеенные, словно навечно, разъединяются. Я утыкаюсь носом в мужскую щеку, он делает тоже с другой стороны. Его пальцы массируют кожу головы под волосами, скорее рефлекторно, нежели осознанно, как отголосок того, что только что было. Мое тело, ещё недавно совсем невесомое, вмиг тяжелеет. Я впиваюсь пальцами в острые плечи, боясь рухнуть на пол, пронзенная случившимся.
Мы медленно движемся: наши носы скользят по коже друг друга, встречаются посередине, отталкиваются друг от друга. Глаза распахиваются, зелень встречается с серым небом. Перед глазами пелена, какая-то дымка, что никак рассеется. В моем взгляде, в его. Я опускаю его на губы напротив, не веря, что они больше не на моих губах. Мозг упорно молчит, уступая место кричащему телу. Меня магнитом тянет обратно. Я сокращаю расстояние между нами со скоростью света гаснущей звёзды, достигающей нас через шесть сотен лет от ее рождения. По миллиметру в минуту, час, год. Полярность магнита сменилась и словно отталкивает меня, не давая приблизиться. Возможно, просыпается мозг.
— Ушли, — складываются в слова губы напротив. Звук достигает меня с опозданием, осознание произнесенного ещё позже.
Ушли.
"Родители. Спектакль. Не настоящее" - подкидывает мозг.
Точно.
Я же за это заплатила.
2. Август. Глава 1.
Это была по-настоящему плохая идея.
Я понимала это и тогда, когда подруга первый раз ее озвучила, понимала, когда она подставляла к моей голове д̶у̶л̶о телефон и понимаю сейчас, смотря на парня перед собой.
Я настолько отчаялась?
— Итак, Ида. Предоплата — 50%%, — звучит низкий мужской голос, прерывая мои бессовестные разглядывания. — В случае положительного результата — по окончанию дела оплачивается вторая часть, в случае недостижения желаемого эффекта — предоплата не возвращается. Весь реквизит оплачивается отдельно, как статья "сопутствующие расходы". Перед тем как начнем, заполни техзадание, чтобы я понимал объем работы.
Вова пододвигает мне лист бумаги и ручку. Перевожу ошарашенный взгляд с его длинных пальцев на лицо, прикрытое черными очками даже в полумраке кафе. Как все серьезно. Мне нужен просто парень. Парень на каникулы, чтобы пережить приезд родни и выжить под напором маминого прессинга. Чтобы был фактор, способный убедить родню, что я пустила здесь корни, вернуться на их плантацию ужасов не могу и вообще… крепостное право отменили, рабов не завезли. Надо было рожать больше детей, чтоб потом не стенать, что рук не хватает. Или я не имею право не жить их мечтой?
Но даже тут — техзадание, предоплата и вообще, он слишком красив, никто не поверит.
Снова кидаю взгляд на бумажку перед собой: табличка, пункты, дата, подпись.
Боже, это была плохая идея, очень плохая. Дурацкая. Дебильная. Крик отчаянной одиночки.
С громким скрежетом отодвигаю стул и, бормоча что-то несуразное в виде потока несвязных слов "спасибо", "ошибка", "я как-нибудь сама", выбираюсь из-за стола. Поясная сумка застревает между бедром и столешницей, и я отчаянно тяну ее до треска ручки, заливаюсь краской и снова бормочу, словно сама себе: как неудобно, вечно я... простите, мне пора.
Даже не поднимая глаз, я ощущаю этот взгляд из-за очков. Наверняка насмешливый, вон, как развалился в кресле, постукивая пальцами по губам. Красивый, зараза. Чересчур.
На Курта Кобейна похож. Лощеная версия двадцать первого века.
А тут ещё телефон начинает трезвонить в сумке. Это точно мама, больше некому. Последнюю неделю она бомбит, не переставая, по три раза в день и каждый раз начиная со слов: а твоя сестра... Словно то, что она решила третьего рожать, пока я тут наслаждаюсь свободной жизнью, убедит меня в собственной несостоятельности.
Начинаю суматошно рыться в сумке, вытаскивая на стол все, что попадается на пути. Волосы лезут в лицо, мешая, отплевываюсь от непослушных кудрей, категорически неподвластных укладке, и продолжаю копошиться в недрах этой черной дыры. Господь всемогущий, как в маленькой почтальонке может все это поместиться и вечно пропадать единственное, что нужно именно в этот момент?
