Он не был красавчиком. Чтобы смотреть и восхищаться – нет. Полноват, где-то груб и слишком самоуверен. Может быть, в этом и была проблема женщин, окружавших его? В показной самоуверенности, исходящей от этого мужчины. Они верили, что он знает ответы на все их вопросы. Они искали решение своих проблем.
Психологические травмы, чаще полученные от нарциссических мам, холодных отцов, безалаберных любовников, что являлись маменькиными сыночками. Эти женщины обладали израненной душой и тянулись к тому, кто мог бы залечить их раны. По их мнению. Они искали принца из сказки, как в детстве, хорошего героя, который спасет принцессу. Но находили чудовище. Пытались его расколдовать, не зная, что чудовище – это истинное лицо. А самоуверенность, на которую женщины летели как светлячки на свет, – это всего лишь маска.
Сказки – вообще такой себе ориентир, учитывая, что оригинал далек от добрых традиций, где все сводятся к принцу и принцессе.
Что ж, в сказках добро побеждает зло, но, по-моему, зло может победить еще большее зло, не считаете?
Марк любил проводить время в некоем психоделическом трансе, под гипнотизирующую музыку, валяясь на диване и смотря на яркие искры, который отбрасывал диско-шар под потолком. Специально купленный на маркетплейсе для таких гипнотических сессий, шар хорошо выполнял свою роль. Марк много пил, затем ложился на диван и следил за световыми отражениями от диско-шара. Он искал внутренней гармонии и, погружаясь в это размеренное состояние, вспоминал лицо матери, ее теплые руки и исходящий от нее приятный горьковатый запах специй, который он больше нигде не встречал. Пытался готовить и повторить этот набор специй с характе́рным ароматом, но.. у мамы все было по-другому.
Марк хорошо помнил ее лицо. Ярко выраженные восточные черты не особенно выделяли ее в той части страны, где они жили. Русских здесь было мало, в основном местные, жившие поколениями. Для всех соседей она была обычной, но для Марка ее черты были особенными. Точенные, будто сам скульптор вытачивал эти линии. Она была так молода: только сейчас Марк это понял. 19 лет, а уже мама. Конечно, для местных она была уже даже старородящей, но в адекватном мире его мама была еще ребенком, которую выдали замуж по договорному браку.
Марк скривился, вспоминая своего отца. Выпил из бутылки и встал, чтобы задрать голову вверх и смотреть на крутящийся шар. Это помогало, помогало вспомнить босоногую маму, идущую по береговой линии. Ветер трепал ее платок: то ли черного, то ли коричневого цвета, и мама придерживала этот платок на шее, чтобы он окончательно не улетел. Ее голова не была покрыта, за что могло последовать осуждение от мужа или местных, но в такой ранний час на пляже никого не было, и Нади часто приводила сюда сына.
У Марка закружилась голова, и он закрыл глаза. Перед глазами снова встала картинка хрупкой девушки, что шла по песку, придерживая платок.
– Нади! – окликает девушку мужчина – Нади! – кричит мужчина, совсем не похожий на местных, в джинсах и футболке, в очках, он смотрится нелепо. Слишком бледная кожа, слишком красивые черты, и эти кудрявые волосы. Но, кажется, мама Марка видит нечто большее, потому что она оборачивается на зов и тут же смеется. Она останавливается и ждет, пока нелепый мужчина подойдет. Марк с удивлением смотрит, как его мама расцветает, улыбается и позволяет себя обнять.
– Ты поедешь с нами? – спрашивает мама, присаживаясь на колени перед Марком
– А как же папа? – семилетний мальчик был так жесток к своей 26-летней маме – ты не можешь уехать, ты жена моего отца и должна слушаться его! – хмуро говорит мальчик.
– Я еще и твоя мама – говорит женщина, вмиг теряя всю радость – и я имею право на свободу, счастье, любовь, а не пожизненное рабство. Ты, наверное, не поймешь – вздыхает женщина и встает – беги домой к отцу, дорогу ты хорошо знаешь – грустно улыбается Нади.
– А ты? – Марк не очень понимает, что происходит, но ощущение тревоги его не покидает.
– Ты сын своего отца, Марк. Когда ты немного подрастешь, ты сможешь приехать ко мне и остаться со мной, но вряд ли захочешь – Нади смотрит с сожалением и грустью – а ведь у меня была надежда, что своему сыну я превью уважение к женщинам.. – И женщина, взяв за руку нелепого мужчину, что все это время стоял и с печалью смотрел на разговор матери и сына, уходит. А Марк стоит и провожает взглядом фигурку женщины, еще не зная, что через много лет он объездит полмира в поисках мамы.
Конечно, меня не приняла мать жениха. Приехала из поселка, не русская, так еще и 26 лет. «Старая» – сморщила нос свекровь – «Димке-то 20 лет, подающий надежды журналист. А ты? Ладно б хоть красавицей была, а то нос на губу вон свисает. Будь проклята та стажировка!» – развернулась и ушла.
Диму отправили в наш поселок от их университета на стажировку. Ему предлагали разные варианты, а он выбрал Богом забытое село, в котором я жила. Фотографировал женщин в хиджабах, брал интервью. «Собрал потрясающий материал!» – хвастался мне Дима, когда мы с ним тайком гуляли. А я.. да что я.. Всю жизнь прожила в селе, при мужчинах и никогда ничего не решала. Вот и захватили эмоции. В 18 лет выдали замуж. Хотели раньше, но спасибо моей внешности: обычная девушка с примесью русской крови в мою покойную маму. Ну не родилась я восточной красавицей, вот и не брали замуж. И я даже была рада этому, пока в 18 лет отец не сбагрил меня Аззаму. У меня сложилось впечатление, что Аззам не очень и хотел-то жениться, но на руках у него был грудничок. Мама Марка умерла при родах, и малышу была нужна новая мама. На эту роль выбрали меня.
Я тешила себя надеждами, что хоть и буду жить с нелюбимым человеком, по крайней мере, воспитаю мальчика как положено. Научу его уважать женщин, расскажу о настоящей любви и научу доброте, милосердию. Как же, я забыла, где я живу. Стоило только моему мужу увидеть, что я балую мальчика или нежно разговариваю с ним, как тут же я не хило получала. Но я искренне полюбила этого мальчика и, когда собиралась уже сбега́ть из родного поселка с Димой, предложила Марку поехать со мной. Марк отказался. Сейчас думаю, что хорошо. Я здесь на птичьих правах, а Марка бы и вовсе не приняли.
– Не спи! Сейчас твои оладьи, или что ты там жаришь, подгорят – свекровь зашла на кухню и грубо толкнула меня вбок. Я поморщилась, но промолчала – ты долго здесь жить собираешься? – Мария Александровна села на стул, запахнула покрепче халат и требовательно уставилась на меня.
– Я живу с вашим сыном, а не с вами – прошептала я, не оборачиваясь и несмотря на свекровь
– Ты живешь в моем доме. И пока я жива, Дима на тебе не женится! – громкий хлопо́к ладонью по столу. Да, Мария Александровна встала не с той ноги. Уже три месяца живу здесь, а она все никак не успокоится.
