1. Пролог
Подходя к зеркалу, сдергиваю с себя футболку. Профессиональным взглядом пробегаюсь по телу, продавливая одеревенелые мышцы. Нда... Гипертонус. Это из-за стресса. Не могу расслабиться. Уже очень давно не могу. И сегодня из-за этого потянул связки на спарринге с учеником.
Скоро мои чемпионы меня обгонят. Я рад...
Я крайне редко делаю это, но иногда всë же делаю - достаю бутылку коньяка, наливаю в бокал. Кручу его в руках. Одному как-то... совсем печально.
- Алёна, ты занята? - стучу в гипсокартонную стену.
Друзья мои рассыпались по миру. Остались только коллеги и ученики. Из них - в близкие и верные трансформировалась только пара-тройка пацанов постарше и вот - Ростовская. Без её поддержки было бы совсем хреново.
Заглядывает в мой кабинет-некабинет, скорее - комнату для отдыха. Какой кабинет у тренера? Мой, директорский, почти всегда пустует.
- Бессо?... - с подозрением смотрит на бокал в моей руке.
- Выпей со мной, Алёнка, а?
Наполняю ещё один бокал.
- Никогда бы не подумала, что ты будешь так волноваться из-за свадьбы. Ты всегда хотел семью.
- Из-за вынужденной свадьбы, - поправляю её я.
- Ты сказал, что это хорошая девочка.
- Да. Хорошая, воспитанная в мусульманских традициях девушка. С которой у меня ни-че-го общего. Которую я не люблю. Которую ни разу не видел. Которая не любит меня. И которая будет терпеть то, что я женат на работе и имею роту детей, - киваю на спортзал, - просто потому, что её воспитали - не перечить. А не потому что - она со мной на край света, в огонь и в медные трубы.
В груди колотится от несправедливости.
- Хочу такую... - сжимаю пальцы в кулак. - Чтобы горела со мной! Я идеализирую брак?
- Нет, - хмурится Алёна. - Ты заслуживаешь любви, уважения к тому, что ты делаешь и принятия.
- Видимо, небо решило иначе, - вздыхаю я.
- Небо тебе должно, Бессо. Сколько ты мальчишек вытащил? Я уверенна, что оно отдаст тебе долг.
Чокаемся.
- Спасибо, Алёнка. Приму, как тост.
Выпиваем.
Морщась, разминаю плечо.
- Господи, как массаж хочется, - устало закатываю глаза.
А больше массажа хочется только секса. Такого... полноценного! Чтобы отрыв башки от чувств. Но я уже не уверен, что такой как явление существует. Такой только снится.
- Ну, давай, сделаю? Потянул опять?
Алёна у нас помимо того, что физиолог ещё и немного мануал. Но я отрицательно качаю головой.
- Такой, как мне хочется, ты только Тарханову своему сделать можешь.
Смущаясь, отводит взгляд.
- Извини... Ляпнул, - тру лицо ладонями. - Устал просто жуть. А мне завтра знакомиться ехать с её семьёй. А я не хочу... Но и "Спарту" брату отдать не могу. А он не такой замороченный как я. У него уже дата свадьбы назначена.
- Рустам вообще не должен ни к детям, ни к женщинам подходить! - гневно бросает она, делая еще глоток из бокала.
У нас печальная история на троих. Алёна его бывшая невеста. Без повода приревновав ко мне, он в своё время еë избил, изуродовал. И вот он из этого странного псевдо-треугольника выбыл. А мы вдвоём остались. Как друзья. Как коллеги. Как неслучившиеся родственники, но родные души.
Сейчас у Аленки всё хорошо. Свадьба на носу. А вот у меня нет невесты. И если мой ебнутый брат окажется в этой странной гонке по рождению наследника быстрее, то "Спарта" перейдёт под его руководство. Такова воля отца.
- Ой, Бессо... Знаешь, что? А давай я тебя запишу к девочке, у которой я по иглоукалыванию училась. Она, конечно, тебе никакого "хеппи энда"... - прищуривается многозначительно Аленка, - не организует. Но она бесподобный массажист! Как она чувствует тело... - вдохновенно. - Как пианист свой инструмент! Отремонтирует тебя, гарантирую. Тем более, она из "наших". Правда - дорого.
Да черт с ним - с "хеппи-эндом"... Этот товар как раз бросовой.
- Запиши, будь добра. Если получится - на сегодня.
Аленка погружается в переписки. Закидывая пластик жвачки в рот, ухожу в душ.
Может, небо мне хоть массаж путевый пошлет?
2. Глава 1 - Послала, так послала...
Жаль, что на дому Ильясова А. не принимает. Даже за премиальные. После массажа хотелось бы просто вырубиться.
Кручу в руках её визитку.
"ТОТ - телесно-ориентированная терапия". Не просто массажист? Окей. Аленка плохого не посоветует.
Её частный кабинет тоже в центре города, недалеко от меня. Как раз посередине, между моим домом и " Спартой".
Прогуляюсь...
Машину оставляю на парковке. Коньяк немного кружит голову.
Красивые кованые перила и лестница в цоколь. Лаконичная табличка на английском. Нажимаю на звонок домофона с видеокамерой. Дверь открывается.
Зеркало, гардероб...
- Бессарион? - тихий грудной голос.
Отыскиваю взглядом его источник. Девушка стоит в тени.
Залипаю на взглядом на выраженных ключицах. Между ними медальон на цепочке в виде месяца. Это красиво...
Под женственной белой маечкой - пышная грудь. И вместе с ключицами... Сглатываю слюну, вспоминая, что я голодный до умопомрачения!
- Да, - опомнившись, поднимаю взгляд ей в глаза.
Вау... Дыхание на мгновение перехватывает. Яркая, уверенная, роскошная!
Интересно, сколько тебе платят за хеппи-энды?..
Что-то есть в ней восточное - скулы, дерзкий взлёт бровей. Но глаза светлые... А губы такие трепетные, тёмные, испещренные глубокими морщинками... Кажется, прикусить и кровь брызнет.
Внимательный глубокий взгляд в мои глаза.
Мне становится немного неловко за свои мысли.
Вот это ты меня Аленка, "послала, так послала"...
Девушка уверенным движением поправляет копну волос, откидывая назад упавшие волнистые пряди.
- Аиша, - протягивает мне руку.
Вежливо пожимаю пальчики.
- Пойдёмте, Бессарион.
- Можно просто Бессо, - голос свой не узнаю, сиплый, низкий...
Уходит вперёд.
Волосы, покачиваясь, ласкают кончиками тонкую талию.
Высоко на голых руках браслеты, как у египетской богини. И руки очень красивые, рельефные, но тонкие.
У входа в кабинет она снимает туфли. И я разуваюсь тоже.
Ковёр мягкий, ворсистый...
Показывает мне на кресло. Присаживаюсь.
Не знаю, что говорить... Хочется просто любоваться ей. Перед настоящей красотой теряешься...
Подкатывает ближе своё кресло. Садится напротив.
- Здесь, - изящным взмахом кисти обводит кабинет, - мы обращаемся друг к другу на "ты".
- Окей.
В ней столько уверенности, что я ощущаю себя неловким пацаном сейчас. Но она не старше, нет.
- Руку... - просит она.
Протягиваю.
Забирает в плен, удерживая кисть между своими. Тёплыми, мягкими...
Круговым движением скользит своей ладонью по моей, застывая взглядом в пространстве.
Это так лично...
Со мной так редко происходит что-то личное...
Я ерзаю в кресле, пытаясь также мгновенно, как она шагнуть из "незнакомы" в "я ласкаю твои руки".
Прокашливаюсь.
Отпускает мою руку, кивая мне.
- Давай определим рамки твоего комфорта. Ноль - это не касаюсь. Сейчас была двоечка. Максимум десять. Как ты считаешь, где тебе будет комфортно?
