…….
Белый снег под порывами ветра кружится в обрюзглом пространстве. Ещё видна грязь и лужи, покрытые коркой льда. Серый дым загородил солнце. Нудно скрипят двери обгоревшего деревянного дома. Чувствуется запах гари, и кое-где ещё дымятся угольки.
"Деревня покрыта золой войны. – Размышляет двадцатипятилетний Евгений, с автоматом в руках".
Его трое товарищей следуют за ним, хлюпая по лужам.
–Остался один дом. – Произнес один из военных.
"Война уничтожила всё. От прошлого осталось лишь горстка пепла. Нам приказано эвакуировать людей в далёких поселениях, и собирать все вещи, мелкий хлам, в том числе и книжную утварь. Когда я родился, война уже шла более трех лет. Я вырос не зная тепла, уюта и вкусной еды. Это время назвали ”перелом”, время войны, которая шла более двадцати лет. Три дня назад мы победили наших врагов. Говорят, это война наступила из-за одного человека".
–Давайте быстренько осмотримся. – Произнес уставшим голосом Александр в помещение. Окна выбиты, стены желтоватого цвета обуглились, на мокром полу почерневший от сажи скелет человека. Пепел развивается от сквозняка.
Евгений молча подошел к окну, под ботинками скрипит мусор. Перекосившейся стол, помятая лампа и расколотый стул напротив. На улице их ожидают три мини фургона. Первый, где едут все солдаты. Во втором подобранный из таких же лачуг народец, около десяти человек. И третий, куда складываются все ценности. Краска с автомобилей уже слетела, половина стёкол нет. "Это последняя вылазка так далеко, топливо на исходе, до города триста километров, в котором расположен наш штаб, численностью не более тысяч людей и животных. С войной шли голод и эпидемии, она закончилась, а болезни остались". – Подумал он про себя.
Евгений наклонил печально голову, понимая сколько потерянно. Ветер слегка разворошил пыль и золу, и он увидел небольшой журнал, весь обожжённый. Он наклонившись, поднял его из холодной воды, встряхнул. Корка сожжена, как и половина листов.
–Женя, мы ничего не нашли. – Вышел из другой комнаты Александр.
–А я нашел. – Похвастался он, и показал книжонку.
–Повезло. – С завистью сказал тот. – Всё, домой. – Добавил он уже серьезно.
Автомобили выпустили дым, и разбивая грязь, поехали вперед, по запорошенной рыхлым снегом дороге. Бескрайнее серое небо заполнило горизонт.
"Мы объездили весь округ. Подобрали десяток человек. Не спали трое суток, и очень все устали. На дороге меняемся, отдыхаем в фургоне, где ценности. Их немного, с ними помещается ещё пять человек. Глаза слипаются".– Пытается он поразмышлять, чтобы не заснуть. К рукам поступает усталость.
–Ты вымотался, давай сменю. – Заметил Александр на пассажирском сидении, тоже в полу бодром состоянии.
–Моё время не закончилось. – Ответил он твердо.
–Командир ты нужен нам живой, глупо так умирать после стольких лет борьбы.
Дорога сливается с белой пеленой, снег липнет к потрескавшемуся стеклу.
–Хорошо. – Согласился Евгений. – Но через одного я. – Приказал он. Солдат молча кивнул.
Евгений сел в последний фургон, а один из военных перебежал в тот. Хлопнули дверцами, и автомобили поехали дальше, скрипя от старости.
Он расположился на освободившейся сиденье, и закрыл глаза.
"Война научила многому, ни спать, ни есть по пять суток. Но за эти дни я выдохся". – Последние мысли промелькнули, перед тем как он погрузился в сон.
Брезент, вместо железной крыши, сшитый местами, шумит от ветра.
–Папа вернулся! – Прокричала радостная девочка, лет восьми, и с распростёртыми руками бросилась к нему на встречу, сбивая голыми ступнями прохладную росу с зеленой травы. Он схватил её на руки, и от радости засмеялся.
–Смерть придёт к каждому. – Послышалось с дуновением ветерка. Евгений повернул голову, и увидел скелет в чёрном плаще с колпаком.
Евгений вздрогнув, проснулся.
"Всем говорили, что из-за Него началась эта война. Он был простым писателем. И рассказывают, писал то, что происходило в мире. И многие, читая его произведения, вдохновлялись на то, чтобы пойти против сбалансированной системы. Общество разделилось на две части. И вскоре та начитанная часть, превратилась в фаталистов, (фаталисты – это те же идеологические фанатики, террористы и нацисты) пошли войной на нас. Но вот я думаю, разве война может быть одного человека? Глупо? Навряд ли. Ходит слух, что его убили, и война сразу закончилась". Поёрзал на месте, и его взгляд приковал тот журнал, который нашёл. Евгений чувствует усталость, и жутко хочется спать. Но рука помимо его воли сама потянулась к обнаженным залой страницам. Тусклый свет пробивает сквозь окна и двери. Он смахнул пальцами остатки пепла, согнул сгоревшие страницы, и прочел первые слова, написанные дрожащей рукой.
"Я не знаю что происходит…"
Евгений встряхнул головой, прогоняя сон, он может отложить тетрадь в сторону, но что-то ему не дает. Сосредоточившись, приступил к чтению. Слова скачут в разные стороны, от покачивания фургона. Но война научила его всему.
"Я не знаю что происходит, – прочитал Евгений ещё раз, – я писал всегда для людей. А сотворил вот что, кровопролитную войну. Мне удалось скрыться, благодаря моему другу, который сейчас самый главный среди солдат и людей. Простите меня все, я творил добро, а не зло. И ты читатель. Я знаю, мне нет прощения, но я не могу не творить. Наверняка они уничтожат все мои книги, может я того и заслуживаю. Простите меня. – Евгений почувствовал, как в нём заиграла кровь, он нашел Его дневник, сон быстро исчез. – Время моё истекло, – пишет автор. – Я надеюсь на ваше сострадание и понимание. Вот мой последний роман. Прочтите, если вы верите мне. И прошу прощения ещё раз".
"Неужели, я держу писанину человека, из-за которого разгорелась война!"– Промелькнуло у него в голове, солдаты мирно дремлют, качая головами. В виски ударяет непонятное чувство, прошлое в его руках, и в сознании с этим приводит Евгения в трепет. Он сглотнул слюну, и наклонив голову начал читать, водя глазами по строкам на дряхлой бумаге.
Добро и Зло
На горизонте выстроились многоэтажки. Темное небо над головой становится светлее. Кое – где видны ещё звезды. Автомобили мчатся по дороге раздувая летнею пыль. Светофоры как цвета музыка. Визг тормозов и вой сирен раздаются в кишащем городе людей.
Труп молодой девушки, лет двадцати, с перерезанной шеей, лежит на тротуаре, лицом вниз. Под гортанью засохла густая лужица крови.
–Уже шестая жертва. – Мрачно сказал оперативник, взглянув на глубокую рану, от уха до уха.
Самолет промчался над головой, шум разнесся по утреннему небу.
Коридор оперативного помещения, отмеряет шагами Анастасия, тридцати лет. Она отличный оперативник по внутренним расследованиям. На её плечах не одно раскрытое убийство, тяжелого характера. И вот буквально вчера вечером, её попросили помочь этому участку. В конце коридора завернула в кабинет главному оперативнику.
