Ксения Тикунова - Неидеальность

© Ксения Андреевна Тикунова, 2024

ISBN 978-5-0064-7478-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Если быть честной, данный сборник – вызов, брошенный самой себе пять лет назад. Вызов, брошенный своему синдрому самозванца и своей неуверенности. Не буду кривить душой, мне и сейчас страшно издавать это, показывать обществу то, над чем работала с 2019 года. Думаю, стоит предупредить о том, что если вы не готовы окунуться в пучину юношеского максимализма, вам стоит начать читать сборник со второй главы, и только после ее прочтения приступить к первой. Я не жду того, что каждое мое слово и каждая рифма найдут отклик в вашем сердце, однако, наивно надеюсь на то, что вы сможете найти что-то для себя. Как-то раз я решила рискнуть, и это было одним из лучших решений в моей жизни. Сейчас я решаюсь рискнуть снова, вне зависимости от того, к чему меня приведет это, ибо дорогу осилит идущий, и будь, что будет.

мне что-то с каждым днём становится все хуже, не знаю, как исправить это.

все, чем я занимаюсь не даёт никакого результата, если я хочу что-то сделать – ничего не выходит.

я чувствую себя никем, может, я и есть никто?

может хоть кто-нибудь поможет мне?

пожалуйста,

спасите меня от себя

хочется запереться и никого не видеть,

но хоть что-то чувствовать

блять, как мне справится с этим?

что мне нужно сделать?

скажите мне, помогите мне

я снова в прострации,

я рушу свою жизнь

я сама виновата во всем.

я смотрю в твои глаза,

поражаясь их глубине.

сколько звёзд в них тонуло, скажи,

по причине, непонятной мне?

почему до сих пор жива,

хоть и рядом заряжен ствол?

может, это твоя вина?

может, закончим шоу?

может, спектакль этот,

без надежды на счастливый конец,

останется в моем сердце

как ты, мой любимый лжец?

но драма есть драма.

конец определён.

ты убит любовью,

я – тобой.

и я снова надеюсь на гибель,

что избавит меня гнили,

что избавит меня от боли

и что даст мне покой ненароком.

и я снова бросаюсь с крыши,

и я снова кидаю таблетки,

забываю о том, что я «выше»,

выше, чем все проблемы.

и баллада матери-смерти,

будет спета, когда мне угодно.

лишь бы снова почувствовать нежную

боль души от дурного спиртного.

я смотрю на пейзажи своей грустной души,

я кричу: «помогите!

как мне выход найти?»

где найти тот волшебный ключ,

чтоб открыть эту чёртову дверь?

внутренний демон мне шепчет:

«давай, в гнилом сердце проверь.»

и я добираюсь до сердца,

с волнением смотрю на него.

хочу заглянуть, проверить, с надеждой,

что все хорошо,

что внутренний демон ошибся,

и все там совсем не гнило.

но, видимо, черти знали

всю правду души и всю боль,

о прошлых грехах забывали

и резали вены вдоль.

и я засыпаю в могиле,

и вижу цветные сны,

где мы друг друга любили,

где были счастливы мы.

судьба – игрушка в руках ребёнка,

обычная кукла с оборванным платьем,

меняют её, как меняют пеленки,

лишь только бы сладко малыш спал в кровати.

он ей игрался, думал, что она простит,

но, к сожалению, забыл одну вещицу

судьба прощает только тех,

кто на неё готов молиться.

но ведь дитя подобно ангелу,

безгрешно, как твердят,

невинно, девственно его сердечко,

ведь так же люди говорят?

а, как мы знаем, все немного дети,

и в очереди ада только падшие стоят.

тогда, что, все безгрешны на планете?

вопрос, зачем же рай и ад?

или Бог, спятив после пьянки,

решил вдруг позабавиться, и вот,

всех тех, кто славит пляски и гулянки,

земля гнилая к черту заберёт.

ведь знаю я, Бог – тот ещё прохвост,

в которого все, почему-то, свято верят.

но слабому народу он не преподнёс

ни силы, ни надежды и ни денег.

и спорный здесь вопрос, кем ты любим тогда?

судьбой ли, Богом ли, родными?

не отвечай и засыпай, дитя,

и просыпайся с взглядами иными.

я так не хотел быть убитым тобой,

но каждого за счастье ждёт расплата.

я так хотел смотреть на тебя,

любоваться тобой, как закатом.

наблюдать как ты просыпаешься с утра,

щурясь от солнца забавно,

и знать, что в покрове ночей, как всегда

обниму тебя, принцессу, устало.

засыпать, прижимая все к телу ближе,

понимая, что ты моя.

но ты плачешь в подушку, пока я не вижу,

и боишься плохого конца.

что ты хныкаешь, глупышка, перестань,

не жди ничего плохого,

закрой глаза и осознай,

что уже не полюбишь другого.

я так не хотел быть убитым тобой,

но каждого за счастье ждёт расплата.

но я не жду её от той,

что засыпает как ребёнок рядом.

и знаю: мы сохраним наше счастье,

вновь сломаем систему, разрушим мир,

мы пошлём к черту все то, что не нравится,

чтобы только друг другом быть любимыми.

ведь я так не хочу быть убитым тобой,

и таковым никогда не стану.

почувствуй себя одиноким

и умри от чувств внутри.

почувствуй себя одиноким,

захлопни все двери и выбрось ключи.

ведь это не так уж плохо:

быть убитым другими людьми.

почувствуй себя одиноким-

задохнись от осколков любви.

перережь себе горло, ну же,

давай же, чего ты ждёшь?

и почувствуй себя одиноким:

своё счастье ты не найдёшь.

предел твоих мечтаний – мусорный бак.

запомни это, дорогая.

хотела стать лучшей, а теперь

продаешься за пачку мальборо.

утопаешь в похоти, разврате, грязной жизни,

черт, разве тебе не надоело

просыпаться с похмелья с чистыми мыслями,

а потом повторять все, что делала?

виновата судьба – ты говоришь,

задыхаясь от никотина.

мечтала прославиться, а сейчас

лишь звезда дешевого порнофильма.

и чёрный пиар не для тебя —

очернить темноту невозможно.

не ищи в себе света, когда ты пуста,

и совершенно ничтожна.

я люблю эту жизнь, но не ход событий.

ненавижу людей, но люблю свои нити.

вся свобода в замке, ключ выбросили.

мы несчастны в судьбе, но счастливы вместе.

проживаю дни, прожигаю спички.

пустые будни уже как привычка.

не ищу утешения, плюю на аксиомы.

дотягиваю жизнь, но до сих пор не сломана.

закапываю мысли, борюсь с осознанностью.

так молода, а сыта этим воздухом.

я хочу убежать, забыть, не вспомнить,

и я жму на курок, готова все закончить.

мы позвоним друг другу, чтобы помолчать.

пара брошенных фраз – наш идеал.

не находил особы лучше умеющей читать

по глазам,

а затем ты пропала, как и я пропал.

ты оказалась в омуте, заброшенном чертями,

и след из памяти стерся реальностью.

я ушёл от тебя к творчеству,

ты – к угару пьяному,

ну и кто теперь виноват здесь?

я лишь наемный рабочий в квартире гнилых людей,

следую всю жизнь правилам,

пытаясь стать искренней, может, честней;

меня нанимали на срок, который истёк, и теперь

я всего лишь обычный рабочий,

и в мире нет рук моих грязней.

я работал везде и всюду, вносил свою лепту в эскизы,