Ненавижу!.. и всё ещё люблю!
Аннотация:
Он — друг детства, но я его предала, а затем сбежала.
Да, поступила трусливо.
Да, предала нашу дружбу!
Да, сделала ему больно…
Да, отвернулась, когда должна была протянуть руку…
Но это было давно! Я была молодой и глупой!
Мы все имеем право на ошибки, разве нет?!
Костас Дмитриадис был милым парнем в прошлом, а стал циничным и безжалостным мужчиной моего настоящего.
В его руках власть, деньги и… моя жизнь!
Он до сих пор мечтает отомстить, вот только…
Цитата
— Ненавижу! — вторю зло, и теперь уже с вызовом смотрю на Костаса Дмитриадиса.
Красивый, успешный, богатый… чужой! Такой мой и такой чужой!
— Думаешь, меня это волнует? — бесстрастно отзывается Костас.
Вопрос риторический, потому что, однозначно, «нет»!
Я уже больше недели у него в рабстве, в прямом смысле слова — впахиваю на его круизном лайнере, выполняя самую грязную работу…
— Ты и твой муж мне должны кругленькую сумму, отрабатывай, — едва ли глянул на меня: если только, как хозяин, на работницу, которая назойливо портила тишину его уединения. Хотя почему «как»? Он — хозяин на своём корабле! Я у него в услужении… отрабатываю наши с мужем долги. Вернее его, но раз мы семья… значит и долги общие!
— Думаю, да, — скриплю зубами, не желая сдаваться. — Думаю, ты до сих пор обижаешься и сейчас просто пытаешься отыграться за детские обиды.
Нарочно поднимаю эту тему, потому что уверена — в нашем прошлом таится корень моих нынешних бед!
— Не ошибайся на мой счёт, Никита, — скучающе парирует Дмитриадис, с явной неохотой отрываясь на айпада, где всё это время что-то изучал. — Не набивай себе значимости, потому что думают о тех, кто не безразличен, а мне на тебя… глубоко наплевать! И чтобы вынашивать обиду и месть, нужно помнить, а я о тебе давно забыл…
— Врёшь! — шикаю зло я. — Прекрасно помнишь! Ты же… всё время рядом крутишься! И смотришь на меня так, словно я самое вкусное для тебя блюдо! Думаю… Нет, я уверена, что до сих пор тебе небезразлична, — самоуверенно заявляю, ещё и подбоченись. — Но желание меня наказать куда сильнее желания простить. Ведёшь себя как мелкий, гадкий, капризный мальчишка! — фыркаю с презрением. — Упиваешься детской местью, играя моей жизнью…
— Ты всегда была дурой, Никита, и огромного, почти непомерного самомнения, иначе бы понимала, когда стоит помолчать, а когда можно высказаться. И на будущее, если я желаю отомстить, я закапываю. Так что… дыши глубже, и сглатывай чаще…
Никита
— Роман Терентьев ваш муж? — холодно уточнят мужик с каменным лицом. Между прочим, вопрос звучит уже не первый раз.
— Да, — запально отзываюсь. — Но я не понимаю… — опять растерянно трясу головой, — что вы от меня хотите?
— Нам нужно его найти…
— И? — с недоумением обвожу всех взглядом, кутаясь в тонкий халатик.
Я, правда, в полном недоумении. Ещё толком не проснулась. Утро не наступило, а меня несколько минут назад эти "добропорядочные" охранники буквально выдернули сонную из постели. Я до сих пор под впечатлением.
А как иначе?
Кто бы н испугался на моём месте?
Спишь в своей каюте... Мирно, тихо, никого не трогаешь, и тут бах:
— Никита Терентьева? — вместо мужа меня трясёт незнакомец. К слову сказать, жуткой бандитской наружности. Прям шкаф... и морда-кирпичом.
Я вякнуть-то не успела, не то, чтобы одеться или чего покруче — сбежать.
Мужик рыкнул, знаю ли я Романа Терентьева, и когда я нервно кивнула, швырнул в меня халатик, который как таковым сложно назвать… предназначение у него другое. Да и бельё на мне, скорее для красоты и соблазнения… Оно и понятно — медовый месяц у меня. Свадебное путешествие. Первая ночь, как мы официально зарегистрировали с Ромой отношения. И даже гуляли по плану, пока не оказалось, что у меня морская болезнь... А так хорошо было вначале: весело, праздно и красиво.
Одним словом, пришлось закруглить вечеринку, а мы и без того уже проиграли много.
Я уговорила мужа вернуться в каюту, где пообещала продолжить наше празднование, но тошнота и головная боль... вынудили напиться лекарств. И как итог — я вырубилась, так и не исполнив свой супружеский долг.
— И где ваш муж? — в очередной раз рявкает громила, требуя от меня ответа.
— Н-не знаю, — потерянно блею я, плотнее стягивая полочки прозрачного, неприлично коротенького халатика, всё неуютней и более раздетой ощущая себя под пристальными взглядами охранников. Или вернее службой безопасности туристского лайнера «НиКос», билеты на который нам с Ромой подарили знакомые на свадьбу.
Мы были очень рады такому презенту: нас ожидал необычный, нетипичный для городского жителя отдыха — увидим много красивых мест, вдохнём морского воздуха.
В общем, радовались, что хоть на неделю почувствуем себя богатыми и свободными.
— Я думала, он со мной… Я уснула… — мямлю, с трудом восстанавливая в памяти хронологию событий. — Спала крепко, и тут вы, — аж вздрагиваю, вновь испытав ужас пробуждения.
Мои ощущения подкрепляют мужские взгляды, беззастенчиво изучающие меня с ног до головы. Я не ханжа, привыкла к вниманию мужчин, но не в такой обстановке... ни при таких обстоятельствах и не таких опасных особ…
Мужики даже смотрят на меня как-то неправильно — гадко-оценивающе.
Одним словом — липкие, грязные взгляды убийц.
Вот я и сжимаюсь в комочек, сидя на стуле посреди пустой, скудно-освещённой комнаты, дико напоминающей помещение для допросов «с пристрастием». Хотя, вероятно, это оно и есть. Просто я до этого момента как-то не задумывалась, что на круизном лайнере такое тоже есть.
— То есть... — было начинает, как понимаю, главный из присутствующих, подпирая задом простенький стол аккурат напротив меня. — Вы не в курсе, где ваш муж?
— Совершенно верно, — чуть не давлюсь сарказмом я.
Мистер очевидность, что б его!
— Ваш муж, но вы не знали, что он… — мужик не договаривает. Берёт со стола серебристый пульт и, наведя его на подвесной телевизор, нажмите кнопку. Секунду экран пестрит и появляется картинка.
— Это какая-то ошибка, — путаясь в мыслях, качаю головой, но взгляд от экрана оторвать не могу. — Это не может быть он, — твержу, переча увиденному и во все глаза таращась на экран, где продолжают мелькать кадры, судя по всему ночного гуляния моего благоверного без меня!
И если начало "фильма" было вполне обычным: ну, появился в баре, ну, выпил с блондинкой, ну, сел за столик поиграть. То, чем дольше гуляние Ромы тянулось, тем эпичнее было его поведение, с непредсказуемо шокирующим битьём посуды, погромом столиков, пафосным метанием стула в бар...
Если бы муж играл в боулинге, уверена, это была бы его лучшая попытка выбить страйк.
У меня аж сердце останавливалось, глаз дёргался. То холодным потом умывалась, то горячим.
