Динара Керимова - НЕтТО

НЕтТО
Название: НЕтТО
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: 2021
О чем книга "НЕтТО"

"НЕтТО" – сборник стихов молодого автора с юга России Динары Керимовой.

Бесплатно читать онлайн НЕтТО


***

И в это утро снова все не то,


Не та весна, не от того приветы,


Пролитый мимо чашки кипяток


Ожег, но надо в университеты


Бежать, перегоняя пик часов,


Забитость социального пространства,


Автобусы, бегущих блудных псов,


Молочников, дородных и горластых.


Расписывать, как старый каллиграф,


Детали неизвестного предмета,


День новый до поклона доиграв,


До блеска отточив свой препометод,


Спускаться в зафонаренный массив,


В не ту весну, в не те дома с садами,


И видеть, как вечерние часы


Становятся годами…


***

Не выходи гулять в большие парки,


Не складывай слагаемых до сумм,


Сегодня день обыкновенно жаркий


Для всяких недоделанных безумств.


Я паинька, пока в большой квартире


Читаю Пастернака и Мюссе,


Разборчив, несговорчив, тихомирен,


Готовлю, как заядлый домосед.


И кажется, что все предельно просто,


Без драматичных пиков миокард,


Я родом из хороших девяностых,


Небеден, образован, неженат.


Толкую о высоком на работе,


О мире во всем мире и войне,


Но в понедельник, начатый в субботу,


Сорвавшись по #идальгодонкихоту,


Слоняюсь одиночкой на коне.


***

А за окном до сорока часа четыре,


Гуляет громко детвора в загаре плотном,


И весь родительский надзор как будто вымер


С надеждой на родной футбол и день холодный.


Я прогоняю сон в обед стихами Блока,


Варю компоты про запас (но это вряд ли),


Все извлекаю из всего свои уроки,


Но наступаю на одни и те же грабли.


Читаю старые стихи и переписки,


Меняю фото на стене, но только фото,


Учу по-новому запущенный английский,


Кручу все те же пресловутые компоты.


Зову хороших погостить на сытный вечер,


Идут хорошие, воюют с пряным мясом,


А ты идешь совсем к другой сейчас на встречу,


И от нее теперь всю жизнь не будет спасу…


***

Колосится большая среда,


Середина нескладной недели,


Я живу ни туда ни сюда


Среди прочих Гертруд и Офелий.


Запиваю компотом компот,


Заедаю конфетой конфету,


Каждый день дожидаюсь суббот,


Каждый снег – запоздалого лета.


Напеваю свои же стихи


На мотивы украденных песен,


И не то чтоб вторые плохи,


Просто слог их почти бессловесен.


На деревьях считаю скворцов,


Моя птичья таблица учета,


Закрываю от солнца лицо,


Только снова сгораю я к черту.


Ожидаю хороших вестей


И людей, но они подкачают,


И на белом холодном листе


Я пишу: «Жду. Надеюсь. Скучаю…».


***

Эх, Рома, Рома… Тебе знакомо


Большое чувство из малых букв?


Я слишком вяла, ты очень громок,


Я очень орто, ты #слишком друг.


Я в монохроме, а ты нескромен,


Тебя чуть больше, чем всей Земли,


Ты артистичен и неуёмен,


А я как будто упавший блик.


Смотрю на небо, читаю небыль


Про кольца власти и мир в шкафу,


А ты сторонник земного нэпа,


И в нем не место мне-волшебству.


Лови приветы, хоть как и где-то,


Пиши помногу, без всяких ОК,


И станет зорче слепое лето,


И станет больше хороших строк…


***

В июне жарко на югах,


Как, впрочем, и обычно,


Гуляет в шортах мелюзга


И всяк вторая личность.


Выносит легкие сабо


До рынка и до парка


Искать курортную любовь


И родичам подарки.


Встает по первым петухам


И мчится на песочек,


Чтобы смуглеть и полыхать


До самой поздней ночи.


А я живу тут и ни-ни,


До моря полминуты,


Листаю сто великих книг,


Сто сказок пресловутых.


Хожу в ближайший магазин


За сливочным пломбиром,


Спускаю в окнах жалюзи,


Сижу, землист и смирен.


Пишу кому-то про моря,


Но кто-то любит горы,


Ему совсем до фонаря


Все эти разговоры.


Он поднимается на пик


С другой, наверно, пани,


И ей он памятник воздвиг,


Ее нерусским граням.


Читает ей свои стихи


В предгорьях Эвереста,


Не то чтоб жаждет в женихи,


Но хороша невеста.


А я и все мои моря


Как будто и «не в тему»,


Так дети в мире говорят


Про всякую проблему.


Пишу, но горы высоки,


Письма не примут впрочернь,


А мне б увидеть вопреки,


Каков любимый почерк.


***

Снаружи солнце жарче сорока,


Съедает краску, глину и асфальт,


С любимой лавки гонит старика,


Достаточно, мол, тут передневал.


На улице – три стойких малыша,


Загар их не загар, а смена рас,


И жизнь их внесезонно хороша –


В дождливый профиль, в солнечный анфас.


Пираты, древолазы, вратари –


Все роли исполняются легко,


А мне бы охлаждаться и хандрить,


Что нет ни сообщений, ни звонков,


Ни слова от тебя, [Да кто ты есть?


С чего я возомнила эту явь?]


Что нет того, что хочется прочесть,


Что я [и всё при мне] совсем ничья,


Что быстро растекается по дню


Обугленное лето, как пломбир…


Тебе я никогда не позвоню,


Но ты меня как будто бы люби.


Про папу

Лет дцать назад был город там и тот,


И жизнь текла до времени по маслу.


Родители подали на развод,


Меня подали в бабушкины ясли.


Шипела недовольная она


На папины во мне черты от чёрта –


Раскоса, не по-здешнему бледна,


Как тур, крепкоголова и упёрта.


Сажала на «до школы и домой»,


Сажала я в настенный алебастр


На кнопки Бритни Спирс и Бэкстрит Бойз,


Тайком бежала к папе на балластер.


Кричала ему с первого пути:


«Эй, папа, я внизу, лови воздушный!


А хочешь, почитаю новый стих


Про самую-пресамую предружбу?».


А после елось вкусное чуду


Из мяты и халты на тонком тесте,


Мы слушали на площади пандур,


Прожить мечтали лет на пару двести.


И так вот жили-были – я и он –


На Мира и Калинина, в субботу


Гоняли на футбольный стадион –


Анжи громил противника с налету.


Не дался только Шинник… Был июль


Без бабушки. Ходила мама в черном,


Спасала безголовую семью,


Закрашивала жизненное сторно


То в ЗАГСе, то в салонах красоты.


Шел месяц незапамятного года,


И папа на балластере простыл,


Дурацкая приморская погода.


Лечили аспирином с чесноком,


Три тетки – коренные дагестанки,


Поили трехпроцентным молоком,


Горячие раскладывали банки.


Я бегала на пары в институт,


А вечером носила апельсины,


Но только не сдавалась термортуть,


И да не пребывала с папой сила.


Был август. Без отца и без конца,


Потом еще один, второй и третий.


Я выросла в нелучшего чтеца,


А в лучшего – другие чудо-дети.


Немного сочиняю под хандру,


Подслушиваю в транспорте секреты,


Любимица скамеечных старух –


Была уже и в браке, и в декрете.


Вот только там не то, чтобы ахти…


«Эй, папа, как за пазухой у Бога?


А хочешь, почитаю новый стих


Про будни молодого педагога?


Читающего чаще ерунду


И пишущего в общем ровно то же…


Эй, папа! Улыбнись – и я пойду


К своей, #неточтораньше молодежи…».


***

Весенний ливень… Рядом чая кружка,


Кот, покетбук, резные мармеладки,


Любимая трындящая подружка,


Немного потучневшая к тридцатке.


По Первому то песни, а то танцы –


Все лучше новостей про Украину,


Про наглую лезгинку дагестанцев


На площади, прививки и вакцины.


И в вазе маки, ландыши, ромашки,


Добытые, конечно, нелегально,


Какие-то на столике бумажки,


И то, что в них, – уже большая тайна.


Все рядом, все как будто на ладони,


Без долгого усилия и боя,


Вот только в этом майском унисоне


Я не с тобою…


***

В мае – маяться. В кознях – каяться.


В ожидании – засмирнеть.


Мне не нравится эта пятница,


Поскорее бы ей дотлеть.


Будет цвеченным ветер к вечеру,


Расплескается синева,


Делать нечего в человеческом –


С этой книгой читают
В этой книге собраны стихи замечательного поэта-лирика, поэта-прозаика, он пишет и о любви, и о природе, о стихах, много стихов религиозной лирикой, гражданской лирикой, о поэтах-шестидесятниках, таких, как А. А. Вознесенский, Р. И. Рождественский, Б. А. Ахмадулина, Е. А. Евтушенко, В. С. Высоцкий, наш классик С. А. Есенин, В. В. Маяковский, а также философская лирика. С. Н. Поздняков начал писать стихи ещё в XX веке, в конце, а продолжает писать
Этот цикл возвращает в поэзию знаменитый образ. Искусство, как смысл существования. Искусство, как высшее предназначение творца. Поэзия – сама башня. Поэт – ее заключенный. Искусство ради искусства. Молодой поэт оценивает творчество его предшественников, современников, собственное творчество. Однако центральный и важнейший для автора образ – слово. Великое, вечное. Рассуждениям о нем, о его судьбе и назначении и посвящен этот цикл.
Сборник стихотворений, объединённых одной тематикой, которую можно отнести к философской лирике.
В сборник вошло более 150 произведений, созданных в период с 2010 по 2018 годы. Любовь и расставание, полет и падение, жизнь и смерть, развитие и увядание – нашли свое отражение в творчестве поэта. Вы готовы?
В этот сборник вошли сказки русских и зарубежных христианских писателей о Рождестве Христовом, о любви к близким и других добродетелях, которые нам хочется привить своим детям. Книга станет прекрасным семейным чтением, принесет детям и взрослым удовольствие, пользу и радость.
Александр Дюма (1802–1870) – знаменитый французский писатель, завоевавший любовь читателей историческими приключенческими романами. Литературное наследие Дюма огромно: кроме романов им написаны пьесы, воспоминания, путевые очерки, детские сказки и другие произведения самых различных жанров.В данный том Собрания сочинений вошла четвертая часть романа «Виконт де Бражелон, или Десять лет спустя».Комментарии С. Валова
Поэзия – мир особых духовных ценностей, святость без границ, где зло и добро уравновешены гармонией постижения высшего разума. Творчество Елены Сомовой создает концепцию нового мировоззрения в искусстве слова и художественной изобразительности. Елене как никому другому удается схватить философский смысл жизни голыми руками и принести его к мировосприятию читателя и зрителя ее духовных всплесков. Елена берёт в мир своей поэзии только духовность и
Роман о пяти мужчинах одной женщины в разные этапы её жизни… и о тех, кто помог ей в трудные времена… О том, что мы родом из детства…