1. Глава 1
Рома
«Когда она вернулась?»
«Вчера, кажется».
«Надолго?»
«А я откуда знаю?»
«Ну, блин, узнай».
Сбавляю громкость музыки в автосалоне. В ответ Олька присылает короткое голосовое спустя несколько секунд:
«Может и задержится здесь на длительный срок, не знаю, — вздыхает в динамик. — Мы в караоке-баре на Виленской, если что».
«Уже еду», — отвечаю вслед текстовым сообщением.
Зараза. Грудь наполняется знакомым теплом при упоминании об Алене.
Сколько времени прошло с момента нашего разрыва? Какой-то вшивый год, а чувства к ней все те же.
Блин! Я реально больной на голову, когда дело касается ее. Не сплю. Мчусь на огромной скорости ночью, чтобы... Что?
Сам не разберу.
Как только узнал, что моя бывшая вернулась в наши края, теперь она мерещится повсюду. Не в силах забыть ее взгляд, парфюм, движения, формы и язык тела. Я перепробовал кучу баб после нее, но ни одна так не торкает, как Алена.
Признаю, я просто помешан на Зиминой. А ей на меня наплевать. Это факт. И так было всегда, не считая трех летних месяцев, которые мы провели вместе. А потом она просто исчезла.
«Я вообще не понимаю, чё ты тупишь? — слушаю голосовой упрек от своей двоюродной сестры. — Позвонил бы ей, пригласил на свидание. Расставили бы все точки над «i». Нет, сидишь и пыхтишь. Командуешь, что мне делать».
У-у. Злюка какая.
Туплю, значит?
Как бы не так.
Я не надеюсь на то, что Алена прибежит ко мне и будет ползать на коленях, умоляя ее простить. Она вообще не считает, что должна искать со мной встречи, что виновата в чем-то. Желание распирает лично убедиться в ее реакции, когда она не ожидает меня увидеть.
Зачем мне это нужно?
Потому что она до сих пор под кожей, и я не знаю, что мне с этим делать. Может быть, я увижу ее, почувствую рядом, и все само пройдет. Или воспалится еще сильнее.
Тогда я ей писал, звонил. Она какого-то хрена не отвечала. И только позже мне было сказано: любовь прошла, завяли помидоры и прочая чушь в подобном стиле.
А теперь я, идиот, готов простить ее неосмысленный поступок и послать свою гордость в жопу, о чем она, конечно, не догадывается.
Ладно, хорош уже киснуть.
Сначала нужно прощупать почву, уловить ее настроение, увидеть, в конце концов, и понять, испытывает ли Алена ко мне что-то или нет. Может, я ей действительно на фиг не сдался.
— Я буду через три минуты. Жду вас у входа, — говорю Ольке, когда решаю позвонить ей напрямую.
— Чего? Мы вообще-то песни поем. Тут еще парни к нам клеятся.
Наклевывается мордобой.
— Шучу! — хохочет кузина. — Мы их отшили. Какие-то нищеброды. Алена пока не собирается уходить, сам знаешь...
— Значит, надо, чтоб собралась, — рычу в трубку, сжимая крепче руль.
— Ага, щас, только все брошу! Каким образом?!
— Спроси... Выключила ли она плиту, когда уходила, закрыла ли дверь? Что-нибудь в этом роде, не знаю... Придумай что-нибудь.
— Ты нормальный?
— Вполне.
— Рома, прости, но ты дебил.
— Ты мне должна, понятно? — не обращаю внимания на ее старательное увиливание от темы. За дебила еще ответит.
— Знаю! — слышу звонкое цоканье языком.
Помнит, как я отмазывал ее за то, что попала в ДТП, катаясь на отцовской тачке без его ведома.
— Сделай так, чтобы Алена села в мою машину, — цежу сквозь зубы.
— Сам сделай! — орет она и бросает трубку.
Вот же... Сучка!
Торможу со свистом прямо у входа.
Идти в караоке-бар или не идти? Алена сразу поймет: за ней приехал. Таким образом, опять позволю взять себя за яйца и делать все, что ей вздумается. А там сдерживаться уже не буду.
На фиг.
Откидываюсь на сиденье и прикрываю глаза.
Посижу пока тут, подожду, когда девицы наорутся в микрофон. Выйдут, чтобы вызвать такси, и я тут как тут.
Увезу туда, где нам никто не помешает. Для начала с Аленой нужно поговорить, дальше можно позволить себе большее. Девушка темнит, и это чувствуется на расстоянии. Потому хочу знать настоящую причину, по которой меня кинули год назад.
И это еще мягко сказано, твою мать.
Проходит пять минут. Десять. Ничего не меняется. Я сижу в машине, пока девчонки внутри здания развлекаются. На улице мороз под минус двадцать. А может и больше.
К черту!
Даже нос высовывать на улицу нет охоты. Тачка греет задницу, и меланхоличные мелодии, доносящиеся из динамиков, укачивают на сон.
— Ну, вы где? — барабаню пальцами по рулю, вызванивая Олю.
— Танцуем в ластах по воде, — передразнивает грубиянка. — Я же сказала, мы песни поём. Жди.
Сбросив вызов, заставляет меня втыкать в тишину.
Решаю подождать еще немного, и уж после идти на разведку самому. Вдруг там вовсе Аленой не пахнет, а всего лишь развод моей кузины, которой, по ее словам, приходится меня терпеть.
Нет. Это правда. Лично убедился, когда в соцсетях выскочила новость в виде ее фотки с сестрой в обнимку, где большими буквами выделялась подпись «Я дома».
Что ж, дома так дома.
Проверяю свою страничку с блогом, который веду три года. Она пестрит разноцветными фотками, видосами, опросами и прочей фигней, демонстрирующей мою нескучную на вид жизнь.
Все вроде бы супер, но хочется чего-то нового. Не то чтобы я на что-то жалуюсь в жизни, но все как-то однотипно, без огня.
Аленка та самая, кто высекал во мне искру, вдохновлял, заставлял двигаться дальше. Теперь этого нет, все как будто замерло, стоит на месте.
Тот же блог.
На последних двух постах набежало огромное количество лайков, но как-то ровно все. Тема одна и та же: тачки, жрачка, путешествия, мода. Хорошо хоть заработок имеется от профессиональных фотосессий и блога, который выезжает за счет первого и стиля жизни. Не жалуюсь.
В отцовский карман почти не лезу. Стараюсь за все расплачиваться без помощи обеспеченного родственника. Мог бы, конечно, соврать, что даже тачку купил на свои кровно заработанные, но пришлось попросить у него деньжат сверху.
Отец нудит, правда, что ерундой занимаюсь, а не настоящим делом. До окончания универа остается чуть меньше года, и следом встает вопрос о моем трудоустройстве, вот только решаю не сушить этим себе мозги. Не сейчас. В данный момент есть дело поважнее.
В бардачке кое-что припасено на случай воссоединения с Аленой. Новенький айфон. Знаю, девочки тащатся от такого знака внимания, и когда я последний раз дарил что-то Алене, не припомню.
Лениво потягиваюсь на сиденье, но затем быстро прихожу в себя, слыша позади едва уловимый щелчок захлопывающейся дверцы автомобиля и чью-то возню.
Наконец-то...
Оборачиваюсь и встречаю оторопелый взгляд абсолютно незнакомой мне девушки.
Чё за...?
Половины лица не видно. Только глаза большие, выразительные, устремленные на меня в испуге. На ней дутая куртка непонятного цвета, шапка с огромным помпоном, натянутая до бровей, и огромный вязаный шарф, который тщательно обматывает шею до самого носа. Светлые пушистые длинные волосы торчат в разные стороны из придурковатого на вид головного убора.
