Владимир Мавродиев - Ночной ветер
| Название: | Ночной ветер |
| Автор: | Владимир Мавродиев |
| Жанр: | Стихи и поэзия |
| Серии: | Нет данных |
| ISBN: | Нет данных |
| Год: | 2014 |
О чем книга "Ночной ветер"
В книге новых стихотворений Владимира Мавродиева, кроме традиционной для автора пейзажной и интимной лирики, представлены раздумья о нравственных скрепах жизни и творчества, духовных опорах бытия. Многие стихи публицистичны и злободневны, но одновременно обращены в прошлое нашей страны, в послевоенную жизнь Сталинграда. Имеющий крымские и украинские корни, Владимир Мавродиев публикует стихи, написанные под впечатлением событий 2014 года в Крыму и на Украине.
Бесплатно читать онлайн Ночной ветер
© ГБУК «Издатель», 2014
© В. Е. Мавродиев, 2014
* * *
Новые стихотворения
«Кто-то за ериком крикнул…»
Кто-то за ериком крикнул,
эхо коснулось лица…
Осень похожа на скрипку
в тёплых руках у Творца.
Тихо угасшие звуки
вместе с травой полегли.
Ивы ветвивой излуки
в серой безмолвной пыли.
Лебеди к нам отлетали…
Смолк и утиный пролёт.
Лишь у виска – золотая
струнка поёт и поёт.
Как эта песня зовётся?
Чем мне её объяснить?
Будто бы вьётся и вьётся
долгая тонкая нить…
Словно, отставшее где-то,
вдруг спохватилось, звеня,
вправду последнее лето
держит, прощаясь, меня…
«Кукушка стонет на рассвете…»
Кукушка стонет на рассвете:
«Бе-да… бе-да…»…
Беда идёт!
А мы, наивные как дети,
считаем годы наперёд.
Но что же делать,
если ветер
ребёнком ластится к груди?
Но как нам жить,
если не верить,
что ждут нас годы впереди?..
Май 2009
Море
Всё, что читалось, явью было, –
перелисталось, в сны ушло…
Все эти годы в Волгу смыло,
далече к морю унесло.
Там наша радость, ветру вторя,
волной сверкает на просторе!..
Там наше горе в тишине
лежит, как ил, на тёмном дне…
Октябрь 2009
Июньский дождь
Июньский дождь – всегда отрада,
душе отрада и глазам,
земле небесная награда,
благодаренье Небесам.
Дождинок долгожданный лепет
щекочет сад и огород.
Дубрава тихо зеленеет,
трава на цыпочки встаёт.
Какой-нибудь худющий кустик,
что от сухой жары устал,
светло глядит на мир без грусти
и даже вроде выше стал.
И ты, как ветер на поляне,
не зная сам куда, идёшь –
через шуршащее сиянье,
сквозь золотой июньский дождь.
Июнь 2009
Трава
После дождя в окрестье шорох тает.
Разбитый вдрызг, не шевелится зной.
Куда ни кинь – трава гудит густая,
не тронутая хриплою косой.
Она – пьяна от молодого ветра,
балованная влагой и теплом, –
пьёт золото живительного лета,
чтоб выжить и под зимним серебром.
Июль 2009
«Какое поле золотое!..»
Какое поле золотое!
Как близко дышат облака…
И как,
делясь водой святою,
через века плывёт река.
Не слышно грохота орудий,
и синь не рвёт ракетный гул.
Какая это милость, люди, –
жить на родимом берегу,
где освящён ты сладкой болью,
где даль видна тебе с крыльца…
Где в муках, но рожает поле.
И нет – даст Бог! – тому конца.
Сентябрь 2009
«Не надо жизни кроме…»
Не надо жизни кроме,
хоть жизнь теперь – как промельк,
как вскрик полночной птицы,
что ей не возвратиться.
Она во мгле потонет…
Но к солнцу из потёмок
грядущий мой пра-пра
вспорхнёт птенцом с утра…
Март 2010
«Как трещинка – бороздка…»
Как трещинка – бороздка
на хрупкой коже снега.
И сизая берёзка –
словно упала с неба,
как молния остыла,
пробив незримый щит,
и, ожидая силы,
дымится и горчит.
В капели, как в ознобе,
дырява, как сума,
с невесткою-весною
не в силах жить зима.
Легла, будто на плаху,
окрест, крепясь, глядит
и белую рубаху
рвёт молча на груди.
Апрель 2010
«Снег – уж не угода…»
Снег – уж не угода
вздрогнувшей земле.
На столе у года
чёрный чистый хлеб.
Не блукает песня,
взгляд домишек прост.
Солнце греет пресно,
соблюдая пост.
Тихо глянь, подружка,
станет помягчей
чёрствая горбушка
нам до куличей…
Март 2011
«Месяц сгорбился тяжко над валом…»
Месяц сгорбился тяжко над валом,
будто невод с тоской волочит.
Это – солнце ещё не вставало,
ещё точит на темень лучи.
Это – звёзды ещё стекленеют.
Но гляди: костерок на мысу
задрожал – и протока синеет,
обращаются звёзды в росу.
Месяц бросил, вздохнув, бечеву.
Алый луч косит темень-траву!..
Август 2011
«Вот оно – майское солнце!..»
Вот оно – майское солнце!
В тучах таится густых…
Час – и по Волге несётся
стаей мальков золотых!
С ветром по скверу ручьится,
листья вгоняя в азарт…
Главное – снова лучится
в грустных доселе глазах…
Май 2011
Воспоминания о Дубултах (1982)
…Плавают,
вроде бы рыбами,
лица.
Давит безмолвье висок.
Солнце
сквозь сонные сосны
сочится.
Вмягчивый
белый песок…
…Что-то никак не полажу
с ночёвкою,
долго курю на балконе.
Море не серое,
море не чёрное –
чёрт его знает
какое…
…Сесть бы
на лавочку, что ли,
на ту бы вон,
сесть бы у дам на виду
да перекатывать:
«Ду-бу-л-ты,
Ду-бу-л-ты»,
камешки будто во рту…
…Глянуть с тоскою,
копившейся колко,
в чуждость холодную волн
да по-мальчишески
крикнуть вдруг:
«Во-о-о-л-га!»,
чтобы все «камешки» –
вон!
Январь 2013
Друзьям-стихотворцам
Средь будней суетных, непрочных,
где мнится радостью беда,
дорога наша, будто строчка,
идёт-бредёт
невесть куда…
Но всё же вы,
вздыхая,
верьте:
на завершающей версте
она ведёт не только к смерти
и непонятной темноте.
Пусть ныне я скажу неточно,
но буду прав когда-нибудь:
дорога кончится,
а строчка
хоть тихо,
но продолжит путь.
25 марта 2010
«Всё же трудно в мире этом…»
Всё же трудно в мире этом
быть поэтом,
слыть поэтом.
Но посмею утвердить:
легче быть,
труднее слыть.
Ведь сие известно точно:
хоть доходна суета,
до слывущих
Божья почта
не доходит никогда…
10 ноября 2011
Отчёт
Что ж, с горки времечко течёт…
О том бы вспоминать почаще нам.
Пора, наверное, отчёт
писать на Имя Высочайшее.
Хотя получится едва ли…
Но можно выход в том найти,
что мы ведь не стихи писали –
отчёт о жизненном пути.
Февраль 2013
Дитя
С. В.
Туман накрыл Дорогу…
Но ясно без затей:
на детях – отсвет Бога,
а рядом – беса тень…
Он рыщет, он колдует,
он выбирает куш
и сладким ядом дует
в проломы наших душ.
Идти бы – не споткнуться
на этаком пути.
От тени увернуться,
прижав дитя к груди.
Январь 2010
«Вдруг дверь толкну, уйду побыть с дождём…»
Вдруг дверь толкну, уйду побыть с дождём,
вот только б силы у него хватило.
Сухим колодцем кажется мне дом
и камерой для смертника – квартира…
А улица… Она ведь не труба,
в которой заточённо слепнет влага.
Она – искрит небесной тайной блага,
смывая грусть мою, как пыль, со лба.
Она – дорогой мнится вековой.
В обыденной моей петляет лире…
И шепчет каждый шаг, что я – живой.
Что я не смертник – путник в этом мире.
Октябрь 2011
Встреча
Январь синеет. В сердце нега.
Надеждой светит свежий снег.
Но странный, как январь без снега,
ко мне подходит человек.
Он в куртке, что серей асфальта,
и взгляд его для жизни слеп.
Он смотрит в сторону куда-то
и просит денег дать на хлеб.
Мне б как-то увернуться споро,
ведь в синий вечер, в белый шум
я из привычного затвора
не так уж часто выхожу.
Всё это как-то «некрасиво»,
обычны этаки дела:
какой там хлеб, скорей на пиво
мужик сшибает с похмела.
Уверен он, что я счастливый:
есть где-то дом да горсть деньжат.
И рядом мнётся молчаливо,
и руки вроде не дрожат…
Шучу маленько для порядка:
не будешь коркой, мол, согрет…
Даю какую-то двадцатку
и следом пачку сигарет.
Огней опилки взгляд мой колют…
Нежданный кончен разговор:
ему – брести по белой воле,
мне – в тёмный двигаться затвор…
11 января 2012
В больнице
Как он ждал дождя!
Чтоб ударил,
сильный,
чтоб жару дожал
до прохлады
синей.
Память вороша,
он под лунным мелом
у окна лежал
на кровати белой.
…Умер –
не исчез:
в тайну обратился.
На могильный крест
тем дождём
пролился…
Август 2012
Ночное окно
Свет одинокий в окне
тайною немо карает.
В медленном этом огне
С этой книгой читают
