Капризные узоры новых шрамов
Прозрачной сетью оплетают душу;
А там, под небом, за оконной рамой,
Своей холодной госпоже послушен,
Влекомый ветром, в вышине сгорает,
Не долетая до чужого рая,
Ложась на землю, плавно умирает –
Снег заполняет всё собой до края.
И тихий, он печалями играет,
Как будто в ожидании конца;
Но он истомлено растает,
Едва коснувшись моего лица.
Он безразличьем мягко устилает
Просторы остывающих сердец,
Когда метель беснуется и лает
На им возложенный венец.
И первый снег – гонец Зимы огнистой,
Предвестник верный поступи её,
Её клинок – сияющий и льдистый,
Покров надёжный – тоже для неё…
Но почему же за стеклом тепличным
Мне так же холодно, как вне его?
Не потому ль, что, говоря прилично,
Зима спешит внутрь сердца моего?
Я тебе посвящала стихи
И твои рисовала портреты;
Для тебя выбирала духи,
В пустоту отправляла ответы.
Белый мрамор я в руки брала –
Всё равно твоя кожа белее –
И упорно себе же лгала,
Что я камень дыханьем согрею.
В моих пальцах упорный резец –
Пол усыпан вокруг белоснежно.
Наступает работы конец,
И к тебе прикасаюсь я нежно.
Ты в своём совершенстве затмил
Аполлона, Ареса, Давида
И меня в довершенье сразил
Эффективней, чем грамм цианида.
***
Холод камня согреть не под силу
Ни слезам, ни мольбам, ни дыханью:
Зря тебя, Афродита, молила,
Чтоб ты жизнь вдохнула в мечтанье…
Ты так хрупка в руках моих,
Ты словно сорванный цветок.
Вот гаснет жизнь в глазах твоих
И чахнет в жилах кровоток.
Я свою мощь в сердцах кляну,
Я, гордый Ада властелин,
Я у бессмертия в плену,
Я в вихре вечности один.
Зачем мне сила, если я
Ничем не смог тебе помочь?!
Зачем зовусь я светом дня,
Когда на сердце только ночь?!
Святые словом, слуги бога
Меня пытались уязвить…
Но что касается итога –
Лишь ты могла меня убить.
Мечи, молитвы и заклятья –
Поверь, им не было числа –
Вода святая и распятья…
Лишь ты мне рану нанесла,
Когда дыханье оборвалось
И отлетела прочь душа…
А мне потом ещё казалось,
Что боль, смеясь, меня круша,
Твоими мёртвыми устами
Шептала сладострастно мне:
«Величье Ваше, вы устали?
В своей вы тонете вине?»
Я – отголосок отражений
Твоих пылающих надежд,
Я – раб красы твоих движений
И шлейфа шёлковых одежд.
Я отражаюсь и сгораю,
А ты в сияньи чистоты
Проходишь мимо – умираю,
Сожжён я заревом мечты.
Сожжён до пепла – опадаю
Чуть серым инеем к ногам,
Но ты не видишь! Загадаю
Свои желания снегам.
Я тот час слепну, если рядом
Ты появляешься со мной –
Под отрешённым твоим взглядом
Меня пронзает ледяной
Неумолимый штык и болью,
Когда армады твоих грёз
Вдруг вырываются на волю
Среди далёких грозных звёзд!
Ты стала пленницей мечтаний,
Ты ими дышишь и живёшь,
В своих заоблачных скитаньях
Меня до пепла вновь сожжёшь.
Ты мне, не видя, улыбнёшься,
Своим приветствием убьёшь,
А после сразу же вернёшься
В страну, что грёзами зовёшь…
Направляюсь по топким болотам…
Направляюсь по топким болотам
Чрез гниющую липкую мглу –
Буду новым твоим Дон Кихотом,
Если прежде не сдохну в углу.
И бреду я в грязи по колено,
И зелёная вязкая муть
Отдаёт мне тоскою и тленом
Мне не верится – здесь утонуть!
Чахлым деревцам хочется света,
Но от чёрной свечи в фонаре
Они явно не будут согреты,
Как не будет цветов в январе!
Всё вокруг, насмехаясь, клокочет,
И паучья прозрачная нить
То ли хочет спасти, то ли хочет
В этом месте меня погубить.
И сгущаются к ночи туманы,
И в их серых холодных клубах
Обнажаются старые раны
И поселится режущий страх!
И болотный огонь средь тумана,
Что надежды пустые даёт
И уводит в умершие страны…
Но кого же он в сумерках ждёт?
– Доктор, что со мной?
– Нежность. И болезнь эта, увы, неизлечима.
– Я умру?
– К сожалению, перед этим медицина бессильна…
***
Я смертельно больна – это нежность
По артериям мчит к моим тканям,
Возвращая мне в сердце безбрежность,
Разбивая мой разум на грани.
Я смертельно больна – это нежность
Проникает мне в каждую клетку,
Разрушая всё зло и небрежно…
Доктор, доктор, назначьте таблетки!
Я смертельно больна – это нежность
Просочилась в мои хромосомы;
Пожирая мою небезгрешность,
Разрастается, словно саркома.
Я смертельно больна – это нежность
Доставляет мне ярость страданья,
Игнорируя помощи спешность,
Сотрясает ядро мирозданья…
Я смертельно больна – это нежность
Ищет выход упорно на волю.
И за эту её безуспешность
Я плачу нескончаемой болью.
Я смертельно больна – это нежность,
Что безжалостно душу мне ранит.
Я смертельно больна – это нежность
В темноту вековечную тянет.
Я смертельно больна – это нежность
Мстит за то, что её не дарю.
Я смертельно больна – это нежность
Мстит, что я никого не люблю…
Генерал! Я твой самый ужасный солдат -
Я не слышу приказов, что ты отдаёшь,
Игнорирую подписи места и дат…
Почему же меня до сих пор не убьёшь?
Или это игра? И лишь кажется мне,
Будто то, что я делаю – это протест?
Офицеры идут и сгорают в огне,
А в петлице твоей серебрит новый крест…
Своеволен солдат, но молчит трибунал.
Может быть потому, что мой яростный бунт -
Это то, что ты видеть хотел, генерал?
Ведь других зарывают десятками в грунт…
Несколько слов об истинном положении вещей
Пожалуй, каждый смертный хотя бы единожды за свою жизнь задаётся вопросом «А что есть любовь?» И даёт на него свой ответ: любовь – это прекрасное чувство, любовь – это счастье, любовь – это смысл жизни… Это не так, ибо любовь – это война…
Вкус поцелуя и трепет дыхания,
Бархат и пламя ласкательных слов,
Страх и надежда, мечта, упование –
Вечный дурман для сердец и умов.
Это ль не счастье? И все в восхищении!
Руку её ты к губам поднесёшь.
Помни – любви незнакомо прощение:
Если оступишься – тот час умрёшь.
Это не сад, это поле сражения –
Ты возлежишь на постели с врагом:
Каждый коварно идёт на сближение,
Хоть помышляет в тот миг о благом.
Это дуэль. Выбор пал. Пистолеты.
И секунданты стоят на посту.
Десять шагов. Острый взгляд. Эполеты.
Кто теперь будет простёрт на мосту?
Это война. Вот гремит канонада –
Взрывом кого же из вас разорвёт?
Это война – милосердья не надо –
Кто-то из вас в мир загробный уйдёт.
Чувство не может быть прочным и вечным –
Нежность от краха его не спасёт.
Кто, искалеченный страшным увечьем,
Тяжесть на сердце своём унесёт?
Не говори, что любовь вечна, ибо и она имеет завершение. Не говори, что она есть счастье, ибо однажды она доставит тебе мучения. Не говори, что любовь – это Эдем, ибо она – выжженное поле брани. Не говори, что любовь – союз душ, ибо она – дуэль, и один из дуэлянтов выстрелит первым…
Скажи мне, почему лучшее из всех чувств приносит страдания куда больше, чем ненависть? Почему в те моменты, когда я ненавижу, на моих губах играет пусть злобная, но улыбка? И почему любовь заставляет меня кривить рот в страдальческом оскале?
***
