Сотни лет назад, когда, казалось бы, сказочный мир, пусть и с вечными войнами великих держав за право быть лидерами всей Европы, еще не знал и не думал о том хаосе, который будет твориться уже в начале двадцатого столетия. Но уже тогда все складывалось по современным меркам. Хотя…складывалось ли настоящее по прошлому? Или настоящее это и есть прошлое, только в более усугубленном варианте? Девятнадцатый век. Балы, фуршеты, светские рауты. Любовь. Но была ли она? Уже в пятнадцать девушки выходили замуж за графов и князей, которые имели большие имения, тысячи душ под покровительством…А все для чего? Чтобы жить в роскоши и не думать о мирских проблемах. Уже тогда мир был испорчен.
А что изменилось с тех времен? К чему пришел мир? К чему нужна любовь, когда у тебя есть что-то большее? Что-то, что дает тебе некую власть. Что-то, что определяет твой статус среди светского общества. Что-то, на что можно купить абсолютно все, что тебе вдруг захочется. Грех и душевная боль всех времен. Нескончаемый круговорот пороков. И всем этим руководят деньги.
Деньги. Одно слово, и бесконечный смысл. Алкоголизм, проституция, наркобизнес, в котором с девяностых, по всему миру наркобароны в малиновых пиджачках брали под контроль целые города. Героин, кокаин, мет, опиум…Или более легкие виды наркотических веществ, которые распространялись по всему миру. А все из-за чего?
Деньги…На деньги можно купить все, что ты захочешь. Алкоголь, табак, наркотики…Чтобы употребить. Или же продать кому-то подороже и получить выручку. Деньги. К чему нужна любовь, когда можно просто-напросто позабавиться с путаной, отдав ей за удовольствие кругленькую сумму? К чему нужны друзья, когда их можно купить? Платишь-и они твоя свита, которые готовы за тебя порвать свои задницы. Хотя…скорее за твои бабки, которые ты опять же отдашь им. К чему нужна слава и ступень в обществе, когда можно кому-нибудь заплатить пару сотен тысяч долларов, и ты уже уважаемая личность среди элиты? Да, пусть за твоей спиной будут ходить слухи, что ты чей-то сыночек или дочка, отсосавшая кому-то свыше…Но…ведь тебе же будет плевать, верно? Ты уважаем, а что еще?
К чему нужны эмоции, когда у тебя есть деньги?
Счастье-деньги. Любовь-деньги. Статус-деньги. Деньги, деньги, деньги…Как часто мы слышим это слово, даже не подозревая, что за ним скрывается огромная история. Бесчувственный подонок, играющий роль властного, непреступного мужчины, по уши купающегося в деньгах. Фальшивый эстет и педант....Это лишь малое, что могут сказать за спиной преемника наркобарона одного из самых крупных наркокартелей преступного Бостона, который ничуть не изменился с тех самых времен мафий и вечных перестрелок. Ему же ведь не нужно ничего. У него есть деньги. Наркокартель, которым по сути уже управляет он, а не его, так называемый, отец. Ну и по мелочи, крупная корпорация, направленная чуть ли не на все сферы общества. К чему ему такие мелочи?
А она? Молода, сексуальна, красива, умна и амбициозна… В свое время за ней мужчины бегали толпами, а она отправляла их "в долгий ящик", отправляясь заниматься тем, к чему действительно лежит ее душа. Хотя…есть ли она у той, которая не считается ни с кем, кроме единственного мужчины, когда-то спасшего ей жизнь, и лучшей подруги. Любимый "отец". Наркобарон, чья "семья" уже почти сорок лет ведет безжалостную борьбу с не менее крупным наркокартелем за право быть первыми в этой индустрии. Лучшая подруга, выросшая вместе с ней под надзором опиумного барона. Бедная девочка, брошенная когда-то на произвол судьбы.
Она не отступает от своих целей и идет к ним до конца. Таинственна. Соблазнительна. Ее прошлое-не то, чем бы стоило гордиться, да и вообще вспоминать…но, возможно, именно поэтому она и стала тем, кем является сейчас. Преемница огромного наследия. Она не знает слова "нет". Она не знает пощады, готовая отомстить за свое. Ее навыки в некоторых сферах поражают, а она считает это обычным делом. Да, она, конечно же, не идеальна, ведь идеальных людей не существует, кто бы что ни говорил. Противоречива и откровенна. Таких девушек нелегко найти.
Да и стоит ли находить ту, которая является твоим конкурентом, которого за деньги ты точно не уберешь, как бы ни старался…
1993 год, округ Саффолк, пригород Бостона.
—Черт! Этих крыс слишком много!—прорычал массивный мужчина, пробегая мимо двух почти перевернутых машин, тем самым укрываясь от пуль.
—Майк, пора это заканчивать!—рядом с ним бежал еще один.—Эти твари не успокоятся, пока не отстоят свою территорию!
Небольшой, невысокий светловолосый мужчина, порядком младше своего лучшего друга разместился рядом за одной из машин. Пули продолжали пролетать над их головами и только чудом их не задевали. Горячая, опасная перестрелка за один из главных пригородных участков сбыта велась уже почти три дня. Но ни один из них не собирался сдаваться.
—Знаю, но и мы не промах, Алекс,—мужчина сурово похлопал друга по плечу,—Где Элен и Ева?
—Я отправил их за город. Они не должны быть здесь,—с некой грустью отвечал второй,—Майк, я боюсь за них.
—Послушай, я 20 гребанных лет веду это соперничество за право быть первыми. Как только мы перебрались из России, помнишь?—Майкл слабо улыбнулся, чего он делал крайне редко. Его друг кивнул, вспоминая их славные времена былой молодости и первые откупы от полиции,—Мне 38, и мой картель-это только начало большой истории, пусть и прошло уже столько времени. Бостон слишком мал для двух картелей. Пора решать, кто останется.
Майкл уверенно кивнул головой, заряжая бедного Алекса, отчаявшегося в последнее время. Это была, и правда, долгая, кровопролитная борьба, но каждый хотел достичь превосходства над соперником. Никто не надеялся на пощаду. Никто не ждал чудес. Добивались кровью и потом. Слезами и болью. Потерями.
—Алекс!—раздался где-то за свистом пуль звонкий женский голос. Александр вздрогнул, узнав его. Он рассеянно посмотрел на Майкла, который нахмурился, не понимая, какого черта молодая девушка с трехлетней малышкой в белом чепчике неслась между машин, что-то крича.
—Лена? Лена, какого черта?—Александр не верил. Не верил, что его глупая жена ринулась в эту бойню, когда ей строго-настрого запретили даже езжать в северную часть преступного Бостона.
—Прости…Прости…Я…Прости…Да, дура. Да, глупая…—тряслась миниатюрная шатенка, поглаживая светловолосую малышку, до боли похожую на отца.
—Какого черта, я тебя спрашиваю, ты сейчас здесь, с Евой?!—Алекс повышал голос. Девушка не сдерживала слез. Ее волосы прилипали к лицу, пока девочка крохотной ладошкой убирала их с заплаканного лица матери.
—Прости, милый…Ты здесь, а мы там…
