Елена Цюрхер - Осенний блюз. Книга 1

Осенний блюз. Книга 1
Название: Осенний блюз. Книга 1
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Осенний блюз. Книга 1"

Попрошу сегодня об одном:Подарите мне кусочек неба,Где колокольный тает перезвон,И быль, кончаясь, возродилась в небыль!Мне подарите белых два крыла,Что принесут мне капельку свободы;Чтоб я в закате парусом плыла,Гонимая дыханием природы.Мне подарите толику любви.Как хлеба нищему, прошу не пожалейте!И в сердце, полное седых холодных льдин,Вина с лозы божественной налейте………подарите мне кусочек неба…

Бесплатно читать онлайн Осенний блюз. Книга 1


© Елена Цюрхер, 2018


ISBN 978-5-4490-4132-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Последний фламенко


Листва потрепанной душою
Горела на закате дня,
Голодной, обессиленной, больною
О смерти, как о милости, прося.
Она, молясь, рыдала и кричала,
Прощаясь с этим миром навсегда,
И свой последний танец исполняла
На сцене жизни изможденная звезда.

Я уйду


Я уйду, когда ты тихо дремлешь.
На прощание щеки твоей коснусь.
Я прощу, что ты давно не веришь,
Ты прости, что больше не вернусь.
Тебя, опережая время, я покину,
Лишь запах в воздухе напомнит обо мне.
И обещаний плащ тяжелый скину,
Кольцо оставлю в гостиной на столе.
Когда проснешься – меня уже не будет,
Листвою занесет мои следы.
Открыта дверь, ветер в прихожей блудит.
Нас больше нет. Есть только я и ты.
Закроешь дверь, и станет утро грустным,
В молчанье впал большой просторный дом.
Душа спокойна, но холодно и пусто.
И песни страстные поет осенний гром.
Я уйду. Ты даже не заметишь.
В последний раз к тебе я прикоснусь.
Я прощу, что ты давно не веришь.
Ты прости, что больше не вернусь.

Зимним вечером


Посиди со мною тихонько,
И щекой прикоснись легонько.
Расскажи мне сказку о счастье,
Что бывает любовь без ненастья.
Расскажи мне сказку о вечном,
Чистом, искреннем и бесконечном,
Мне поведай о том, что знаешь…
Но ты головой лишь качаешь.
Мы с тобою сидим тихо-тихо,
За окном ледяная шутиха.
В сказки мы не верим давно,
Но надеемся, ждем все равно.

Кружится тихо лист осенний…


Кружится тихо лист осенний,
И на ладони падает мои,
А город в сумерках укутан серой тенью,
И зажигаются вечерние огни.
И на аллеях сотни ног бегущих,
И сотни голосов поют не в такт.
И океаны мыслей, вдаль плывущих,
О том, что нами сделано не так.
Осенний лист согрет моим дыханием,
И на ветру танцует вальс-бостон,
Как об ушедших днях воспоминание,
И об остывшем лете тихий стон…

Одинокая ночь

Шорох осеннего ливня,
Остаток свечи догорает,
Вино  в хрустальном бокале.
Ночь печальная тихо играет.
Пальцы клавиши нежно ласкают,
В унисон вторят капли дождя.
А в душе снова сад расцветает,
Вновь она вспоминает тебя.
Как мечтала с тобою быть рядом,
И в руках твоих страстью пылать,
Всю себя дарить без остатка,
Каждый миг от любви умирать.
Льется музыка вдаль за пределы,
Мысли вслед за собой унося.
Только ты никогда не узнаешь,
Как она страдала, любя.
Шерох осеннего ливня.
Остаток свечи погас.
Ни капли в хрустальном бокале.
Лишь улыбка и… слезы из глаз…

Первый снег

Первый волшебный снег
Над городом тихо кружится,
Цвета жемчужной вуали
На землю нежно ложится.
Сверкает в полуденном свете,
Деревья укрыв до весны.
Мир в снежных объятиях дремлет,
И о лете, наверно, сны.
Снежинки играют лениво
Друг с другом, кружа на ветру.
Лист желтый, последний, ревнивый —
Непрошеный гость на балу…

Брожу по улицам ночным


Брожу по улицам
                 ночным, холодным, лунным,
И дождь срывается
                 едва над головой.
Мороз по телу —
                 признаки простуды,
А где-то во дворах
                 собачий вой.
Вдыхаю города
                 разбросаные мысли,
Печально смотрят
                 сверху фонари.
Дрожат последние
                 несброшеные листья,
И гаснут в окнах
                 желтые огни.
В тиши ночной
                 в забытом переулке
Спит на картонке
                 грязный старый пес.
Букет, забытый
                 кем-то на прогулке…
Клoчoк газеты ветер
                 вдаль понес…
Город в осенней ночи
                 засыпает.
Я слышу стук
                 своих же каблуков.
Вот первый лед на лужах
                 застывает.
И тихо в мыслях —
                 ни картин, ни слов.

Вечер


Тихо вечер по улицам бродит,
Одинокий, угрюмый, седой.
Что-то ищет, и не находит,
Точно так же, как мы с тобой.
Он от ветра укутался пледом
Из дождя и замерзшей листвы.
Грусть за ним по пятам ходит следом,
И мечтает дожить до весны.
Притаился за окнами вечер,
Одинокий, угрюмый, седой.
Прячет боль, чтоб никто не заметил,
Точно так же, как мы с тобой…

Угрюмый колючий вечер


Угрюмый колючий вечер,
За окном льет холодный дождь.
Зажигаю, как прежде, свечи,
И все верю, что ты придешь.
За надежду никто не осудит.
Пусть обман, но спасает он,
Даже пусть ничего не будет,
Но, он нужен мне, этот сон.
Без надежды я погибаю,
Стынет в жилах бордовая кровь.
Что творится в судьбе – я не знаю…
Что на самом деле «любовь»?
Холодный колючий ветер
Разорвал душу в клочья мне.
Зажигаю, как прежде, свечи,
Как в далеком несбыточном сне…

Ночь навзрыд рыдала и молилась

Ночь навзрыд рыдала и молилась,
Стоя на коленях за окном,
Седым плащем от глаз чужих укрылась,
Слова молитвы заглушал косматый гром.
Она молилась долго, непрестанно,
Как мать о детях молится своих,
Бежали мысли чередою неустанной,
Ни родины, ни цели нет у них.
Ладони теплые друг к другу прижимая,
Шептала что-то, глядя в небеса,
А ветер, тучи вклочья разрывая,
Остервенело их швырял в глаза.

Тихо небо шелестело облаками…


Тихо небо шелестело облаками,
Перелистывая мысли день за днем,
Отражалось в лужах под ногами,
Рассекаемое молнии огнем.
Краски осени рассыпались, как пазлы,
Как саван погребения, туман,
И одиночество на воле пляшет вальсы,
Не ведая, что это лишь обман.
Небо плакало солеными дождями,
Вспоминая, видимо, о чем…
Обласканное редкими лучами,
Которые, по-сути, нипричем…

Тихий сплин

Тихий сплин. Под снежною вуалью
Мысли греются пустые, ни о чем…
Пушистым пледом синим укрываю
Того, кто в этом сплине не при чем…
Уснул в  гостиной. В чашке чай холодный.
Кружась, на подоконник снег ложится.
На кухне кот. Он, как всегда, голодный.
Горит свеча. А мне никак не спится…

Не обижай ее И не буди

Улетают мысли, словно птицы
В неведомые дальние края,
Спокойной ночи, пусть тебе приснится
Зимою снежной алая заря…
Приснятся пусть весенние капели,
Вода пусть будет чище хрусталя.
Проснешься – воют белые метели,
А рядом – женщина, родная, но не я…
Ты вспомнишь дни, когда была твоею —
Любовницей, подругой и женой,
Все вспомнишь. Все, чего мы так хотели,
Мечтали летним зноем под луной…
Пусть та другая во сне тебя ласкает
Дыханьем теплым на твоей груди,
Она надеется, и ничего не знает…
Не обижай ее… И не буди…
Улетают мысли, словно птицы
В неведомые дальние края,
Спокойной ночи, пусть тебе приснится
Зимою снежной алая заря…

Я иду по заснеженной улице


Я иду по заснеженной улице
Тихим вечером января,
Рисую в мыслях твой образ загадочный,
Я мечтаю встретить тебя…
Белый снег кружится и падает,
В неоновом свете искрясь,
А сосны пушистыми лапами
Едва заметно шевЕлят, смеясь…
Я совсем не знаю, какой ты,
Но в вечерней тиши января
Я иду по заснеженой улице
И мечтаю встретить тебя…

Расскажи мне сказку на ночь, мама


Расскажи мне сказку на ночь, мама,
Проведи рукой по волосам.
Погружаюсь в грезы, как в туманы,
Расскажи, как в детстве, сказку, мам…
Говори, что новый день наступит,

С этой книгой читают
Закрываешь глаза – и тает,Тает мир, словно воск свечи.Мысли облаком улетают,Держишь руку мою. Молчим…Дождь за окнами барабанит,В камине трещит огонь.Эта осень тебя не обманет,Пока держишь мою ладонь…
В этой книге два цикла стихов. В первом представлен образ женщины во всех её воплощениях ярко-выпукло или расплывчато-отдалённо. Это женщина-цветок, женщина-русалка, гетера, вдова, восточная красавица и прост любимая женщина.Второй цикл «Ты в сердце моём, Мама!» посвящен моей маме.
Эта книга, как и предыдущая, способна заинтересовать только тех, для кого поэзия является любимой и востребованной. Не считая себя профессионалом, автор врачует стихами. И если после их прочтения вы станете хоть немного добрее, светлее и чище душой, если сможете посмотреть на жизнь свежим взглядом, значит, он достиг своей цели.
Всё, что творилось в моей душе, то, что я пожелала доверить словам, облачая в рифмы. Любовь, боль потерь, посвящения, переживания. Волны откровений и парус фантазий – куда они меня занесли? И где моя бухта? Может Вы, читатель, найдёте ответ в моих стихах? Разберёте катакомбы событий и лабиринты троп? Этот сложный и в то же время простой кроссворд моей изломанной судьбы. Дерзайте! А вдруг да получите удовольствие? Надеюсь. Или хотя бы Вас посетят
Эти глубокие, противоречивые чувства, эмоции, наполненные контрастом, изложены в этой маленькой, крохотной книге.Произведения очень яркие, ведущие к осознанию, к пониманию, к состраданию героя. Четырнадцать из которых посвящены прекрасной даме Анили. Культ «Прекрасной дамы». Эти стихи заставят вас плакать, любить и радоваться жизни.
Джейкоб Лев – бывший ученик иешивы, бывший студент Гарварда, бывший детектив, а ныне сотрудник транспортного отдела лос-анджелесской полиции, а также алкоголик, страдающий депрессией. Джейкобу невыносимо расследовать убийства, поэтому он больше не работает в убойном отделе, а корпит над анализом дорожных пробок. Жизнь его отчаянно скучна. Но в один странный день на него лавиной обрушиваются подозрительные события. Поутру в его квартире обнаружива
Имена одних диктаторов мы произносим с ужасом и содроганием, имена других – с преклонением и восторгом. Недальновидно радуемся падению тиранов. И никогда не знаем, как оценит история их труды и дни. Большинство из них запомнились потомкам жестокостью или алчностью, воинственностью или произволом, но некоторые – единицы – были не просто удачливыми захватчиками или расчетливыми политиками. Одним из таких избранных был и остался в веках гениальный п
В будущем новый закон запрещает фантазию.Писатель Марк Сенпек оказывается под надзором. За ним следят Наблюдатели, а Контроль Воображения пытается уличить в крамольной деятельности.Марк не сдается, и каждый день тайно пишет новые рассказы. Он втягивается в круговорот необычных событий. Ночами путешествует по выдуманным мирам, ищет давнюю возлюбленную и отправляется в будущее. А еще к нему обращается тайная организация за помощью в съемках фильма
Как много в нашей жизни создано стереотипов. Женщина должна быть…. а дальше воображение рисует совершенно чёткий образ. Но если бы мы все были такими одинаковыми, словно выпущенные с одного конвейера, то не было бы этой книги про жизнь, которая всё же не так скучна, а наоборот, интересна, оттого, что всё же в ней не всё соответствует стереотипам.Эта книга с рассказами о самых разных женщинах, вторая будет о мужчинах, тоже без стереотипного воспри