Семён Никифоров - Осьмеорв

Осьмеорв
Название: Осьмеорв
Автор:
Жанр: Современная русская литература
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Осьмеорв"

Странное ощущение. Словно бы спишь и бодрствуешь одновременно.На моей руке число 3. К чему бы это?Незримые фиолетовые щупальца обволакивают всё. Я чувствую это.Что-то здесь явно не так. Или же дело во мне?Это мне и предстоит выяснить… Книга содержит нецензурную брань.

Бесплатно читать онлайн Осьмеорв


© Семён Никифоров, 2024


ISBN 978-5-0062-1762-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ОСЬМЕОРВ

ПРОЛОГ

Наверное, последнее, что может прийти в голову, перед тем как потерять сознание, это числа. Быстро мелькающие в мозгу случайным образом всплывающие числа. Или же не случайные? Зачем я думаю об этом сейчас? Сейчас я чувствую себя крайне плохо. Но я должен донести послание. Обязан. Иначе всё пропало. Всё? Что значит это всё? Нет-нет, эти числа определённо имеют какое-то значение. Наверняка, они являются чем-то очень важным. Для всех. Но ведь я здесь только один.

Я бегу из последних сил. Видимо, видимо, мои мышцы атрофировались за долгое время лежащего существования. Я, я, кажется, помню что-то, что забыл. Или, правильнее сказать, забыл то, что должен был помнить. И я пытаюсь вспомнить, но не получается. Словно кто-то возвёл великую стену между мной и моими воспоминаниями. Но я точно уверен, что мне известно больше, чем я сам знаю на данное время. Время, время… у меня мало времени. Мало времени! В этом я убеждён однозначно.

Моя правая рука сжимает помятую бумажку, на которой записано нечто крайне важное. Информация, что изменит весь этот мир. Не меньше. И хоть я сам не помню, что именно там написано, но я верю в это. Верю? Нет, я знаю… хх-ххх-хххххх… тяжело. Тяжело бежать. Я чувствую, что вот-вот упаду в бессилии. Но нельзя. Иначе всё пропало. Иначе все мои усилия пропадут даром. Я слишком многим рискнул ради этого шанса! Если бы ещё я знал наверняка пункт своего назначения. Однако я лишь, скорее, интуитивно устремляюсь к нему. И мне кажется, что я уже совсем близко.

Мм-ммм, моя голова. Начинает болеть всё сильнее! В памяти вспыхивают обрывки прошлого. Зелёные стены, бесконечные коридоры и стены. Эта белая дверь. А за ней… Нет! Боже! Нет, не надо! Я не хочу видеть это снова. Я не хочу! Я не хочу туда! Не хочу назад! Жуткие и омерзительные существа! Я вижу их! Противоестественные и злобные. Они ждут меня там! Я знаю это. Я…

Ох, я едва не выронил бумажное послание. Пальцы сами по себе разжимаются и руки безвольно повисают вдоль тела. Как же я беспомощен и немощен! Почему я просто не умер!? Почему я страдаю сейчас?! Из глаз самопроизвольно идут слёзы. Хватит, я не имею права поддаваться отчаянию. Мне нельзя думать о плохом. Я, я, я лучше сосредоточусь на числах.

Они всё ещё короткими вспышками проносятся в моём сознании. Казалось бы, безо всякой системы. И вместе с ними картинки. Образы чего-то. Был ли я в тех местах? Но что я могу ответить на это, если я даже в полной мере не представляю, что сейчас вокруг меня? Где я? Самое главное, что не в помещении. Отчего-то мне просто невыносима мысль о том, что я окажусь запертым в четырёх стенах. И не важно в каких. С трудом я угадываю темноту. Наверное, сейчас ночь. И дорога, по которой я бегу, совершенно безлюдна. Быть может, это автотрасса. Но до сих пор не проехало ни одной машины. Я будто бы помню, как пробегал мимо дорожного знака с номером шоссе. Там были числа. Может, это именно они мелькают в моей голове. 13. Число тринадцать. Оно точно было там. И затем точка. А потом ещё число. Мм-ммм-мм, не помню. Эта боль всё усиливается. Напрягая память, я лишь отнимаю собственные силы. Нет. Нет. Я больше не выдержу. Я упаду! Я упаду.

Чт-чт-что это? Там, впереди? Свет? Не может быть! Да, это свет! Это свет от фонарного столба! Оранжевое свечение манит меня словно мотылька. Неужели я наконец добрался!? Я так боялся, что меня догонят. То, что преследует меня. Оно всё равно меня настигнет. Я знаю. Сейчас я словно вспомнил это. Я вспом… ааааааааааа!

На подкошенных ногах я в изнеможении рухнул на что-то твёрдое. На ощупь это что-то железное. В голове туман и всё кружится. Возможно, я разбил себе нос. Вроде бы, у меня пошла кровь. Я не могу подняться на ноги. Но могу ползти на коленях. О нет, где!? Послание! Ох, чёрт… нет-нет, оно в руке. Оно в руке. В руке. Я с облегчением выдохнул.

Этот размытый силуэт. Это… это же машина. Чёрная машина. Чёрная от того, что таков её цвет или потому, что перед глазами потемнело? Не важно. Я должен положить это послание в правильное место. Откуда оно известно мне? Я не знаю. Проклятье, дверь не открывается! Машина заперта. Но мне необходимо попасть внутрь. Что делать!? О боже! О нет-нет-нет! Вы слышите?! Это дыхание. Этот кашель. Как кашель курящего. Это он. Это без сомнения он. Он рядом! Он нашёл меня! Чёрт возьми, нет! Нельзя допустить того, чтобы он схватил меня раньше, чем я передам послание. Нельзя! Проклятье!

Напрягшись из последних сил, я сжал руки в кулаки и, продолжая стоять на коленях, со всего размаху ударил кулаками в стекло запертой двери. Сначала я услышал хруст ломающихся костей. А затем звон разлетевшегося вдребезги стекла. Не теряя времени, я пролез через образовавшийся лаз в салон автомобиля и трясущейся рукой нащупал то место, куда нужно спрятать послание. Но внезапно кто-то резко дёрнул меня за ноги и через секунду я вылетел наружу, словно мешок камней ударившись о землю.

Больно. И мокро. Наверное, сейчас идёт дождь. Хотя какая теперь разница. Он приближается. Я вижу его размытый силуэт. Это было неизбежно. Я знал это, когда сбежал оттуда. Но неужели я не успел? Неужели я не успел спрятать своё послание? От пронзающей насквозь боли я совсем ничего не чувствую. Но краем глаза я вижу, что моя правая рука пуста. Неужели я просто выронил эту несчастную бумажку? Если он найдёт её… то всё пропало…

Холодно. И мокро. Я не слышу шума падающих капель. Но это ведь просто дождь, да? Просто дождь идёт? Ведь иначе почему, почему я чувствую себя насквозь промокшим? Почему ощущаю воду на коже? И во рту?

Кхх-кха-кха… это он. Прямо передо мной. От него исходит дым. И вот он уже направил свою руку на меня. Я начал терять сознание и проваливаться во тьму…

ЧАСТЬ 1


ПЕРВЫЙ

*

Брр-рр-ррр… как же холодно. И мокро. Наверное, стоило одеться потеплее. Эта осень выдалась ну очень холодной. Совсем серые тучи заволокли всё небо, готовые пролиться сильным ливнем. Хм, тогда где же я умудрился насквозь промокнуть?

Странное настроение у меня сейчас. Мне не грустно, но я и не чувствую себя счастливым. А должен ли вообще? Не знаю. Может и нет. А может, это просто осенняя погода так влияет на моё состояние.

Уже вечереет. Хотя, возможно, мне лишь кажется, потому что солнца не видно. Я бы сказал, что это задневное предвечерье. Жёлто-красные листья, догоняя меня, щекочут мою спину, обвиваясь вокруг тела, словно желают поднять в воздух.

Я имею необычную привычку часто оборачиваться назад. Вот уже который раз я оглядываюсь туда, откуда пришёл. Наверное, это именно дурная привычка. Но что я могу с собой поделать?


С этой книгой читают
Однажды это ждёт нас всех. Разговор со смертью. Это может произойти неожиданно. Это всегда происходит неожиданно. Может даже не здесь. А в каком-то другом месте. Более подходящем. Стоя на коленях в опавшей осенней листве, посреди каменных серых плит. Или же пытаясь выбраться из тёмной холодной рощи, где падает бесконечный снег. Кто знает? Но это неизбежно. Нет. Разговор со смертью. Однажды это ждёт нас всех… Книга содержит нецензурную брань.
Что мы знаем о душевно больных людях?Лишь то, что они сошли с ума и теперь им не место в обществе среди нормальных людей.А знал ли ты, что все мы по-своему психи?И этого ты тоже не знал, грустно. Я расскажу историю, в которой чуть сама не запуталась…
В рассказах и романах затронуты самые насущные, самые актуальные проблемы, связанные с нынешним переселением немцев из России в Германию, с трудным и болезненным процессом интеграции их в местное общество, с казусами, которые происходят с ними на первых порах проживания здесь. Не обойдена и тема семейного устройства и семейной жизни в новой среде. С глубоким пониманием и душевной тревогой повествует Лукерья Сайлер о самой больной проблеме немцев
«… еще 28 минут» – литературный дебют Хачатура Исмаилова. Это остросюжетная повесть, в которой есть и погони, и террористы, и доблестные солдаты, и захват в плен, и освобождение из него, но главное – в ней есть дружба, принятие, понимание и истинная братская любовь. История, отправной точкой которой стал реальный случай из детства автора, захватывает ярким сюжетом и заставляет задуматься, ставя перед читателем глобальные, общечеловеческие вопросы
Она куталась в агрессию и равнодушие, как в броню, а в душе у неё был пожар…После смерти сестры для шестнадцатилетней Риты всё потеряло смысл. Она считала себя виновной в её смерти и мстила себе, уничтожая день за днём, пока однажды всё не поменялось…Это история о потере, самоуничтожении, одержимости, предательстве и любви, рассказанная от лица подростка.
Почему "Дваждыегипетские казни"? Как жрецы фараона уничтожали свой народ? Почему юного барабанщика мог застрелить его же боевой товарищ, а автор "Мурки" – психически больной человек? Куда ездила ночью сотня юных бойцов из буденовских войск? О чем на самом деле писал А.С. Пушкин в своей сказке о Золотом петушке? Все это читатель узнает после прочтения шуточного, но вместе с тем и логического, анализа этих произведений.
Это очень забавно писать аннотацию к стихам. Тем более собственным. И стихи разные. Смешные. Весёлые. С иронией. И серьёзные. Но во всех есть эмоции и настроение. И конечно при их написании я старался сохранять ДИСТАНЦИЮ . АСОЦИАЛЬНУЮ. И прежде всего с самим собой. Содержит нецензурную брань.
Что люди славного народа видят, когда встречают женщину с короткими волосами? Конечно, они понимают что это девушка из семьи колдовской. К ней можно обратиться за помощью и она излечит не только телесные раны. Духов надоедливых прогонит. Пустышку сделает, чтобы подменыша в люльку не подкинули. Обижать их нельзя - жизнью расплатишься. Так и коротает свой век вдовушка из рода тайного, сильного. Отраду лишь в дочери своей находит и за деревенскими и
— Познакомьтесь, это моя девушка Хлоя. Что-то внутри меня замирает. И, даже еще не видя ее, я уже знаю: это ТА САМАЯ Хлоя. Моя Хлоя. Девушка, которой я так и не позвонил. Сдержанно кивнув, отвожу брата в сторону. — Девушка? — Точнее, невеста. — Ты собрался жениться? — Да, — отвечает он. — На ней? — киваю в сторону Хлои. Брат кивает, а внутри меня все холодеет. Я все еще помню ее хриплые стоны, вкус ее влажной от пота кожи, запах нашего удовольст