Илмари Одд - Печаль цвета ламантин. Стихи, миниатюры, стихотворения в прозе

Печаль цвета ламантин. Стихи, миниатюры, стихотворения в прозе
Название: Печаль цвета ламантин. Стихи, миниатюры, стихотворения в прозе
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Печаль цвета ламантин. Стихи, миниатюры, стихотворения в прозе"

В природе существует множество оттенков одного и того же цвета: смешанные, сложные, переходные цвета. Точно так же обстоят дела с человеческими чувствами!Мы не сможем дать однозначного ответа на вопрос, какого цвета любовь, радость или печаль. Но я с уверенностью могу сказать, что любое из наших чувств несёт в себе множество оттенков, благодаря которым мы сами, словно художники-импрессионисты, раскрашиваем свой внутренний мир в сотни удивительных цветов!Желаю приятного прочтения, Илмари Одд

Бесплатно читать онлайн Печаль цвета ламантин. Стихи, миниатюры, стихотворения в прозе


© Илмари Одд, 2020


ISBN 978-5-4498-3384-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

В этот год не облетели тополя…

В этот год не облетели тополя…
Или может это мне приснилось?
И природа тоже удивилась —
Зеленели вплоть до ноября —
Что-то в мирозданьи изменилось!
Под моим окном текла толпа
Пастилой по северной столице,
Воровал фотограф выборочно лица
Для настенного календаря.
Для меня же, будто бы вчера,
По тенистой арочной аллее
Двое шли одну мечту лелея;
Надрывалась хриплая труба,
Незадачливых прохожих не жалея.
Липли парочки в кафе к столам,
Прижимаясь взглядами друг к другу.
Разносился гул как сиплый лай:
То ли вырвался на волю попугай,
То ли бабушки ругали общую подругу.
Зажигались звёзды на мосту,
Город плыл в изнеженном тумане,
По каналам катера сновали,
Дамочки в одежде от-кутюр
Тут и там, как маяки, мелькали.
Память затирает остроту,
Чувств и мыслей скомканы сюжеты,
При закатном полыхающем отсвете
Вспыхнула рябина на ветру,
Как вино на накрахмаленной манжете.
Может мне привиделась она?
Может быть и ты вчера приснился?
В этот год не облетели тополя
И рябина гроздьями обвисла.

Я верила в любовь и загадала…

(Стихотворение в прозе)

Я верила в любовь и загадала…
Она
на краешке окна
искристым белым снегом лежала
долго так,
а я витала в облаках,
дрожала, вдруг растает.
Но проходили дни,
а снег на краешке окна лежал, не тая,
и солнца жаркие лучи
не плавили огнём кусочек рая,
нежданного безоблачного счастья.
А тополиный пух кружился,
вьюге подражая,
и тихо так ложился,
укрывая
мою любовь пушистым снегом летним от ненастья.

Он приходил всегда по вечерам…

Он приходил всегда по вечерам.

А я ждала его и сквозь прозрачную, призрачную, стеклянную преграду своей маленькой, но уютной комнатки, отделяющую меня от большого мира, смотрела с неиссякаемой надеждой вдаль, в узкий просвет между высотками. И он приходил, и точно так же уходил, быстро и, казалось, безвозвратно каждый день.

А на следующий день он приходил снова. Такой утончённый, ускользающий и неуловимый, всегда одинокий и всеми забытый, иногда отрешённый и холодный, бросающий свой прощальный, грустный взгляд на наш город, серый, пыльный, понурый и остывающий, но его присутствие делало город веселее. Во всяком случае, мне так казалось. С его приходом город оживал вновь и всё вокруг играло новыми красками. И я радовалась каждому его мимолётному взгляду, каждой его редкой, но такой желанной и ослепительной улыбке.

Я страстно хотела, чтобы он приходил каждый день. Но… Он приходил не всегда. Вернее, всегда, но часто хмурый, обеспокоенный и чем-то встревоженный. Его встревоженность передавалась и мне, и в душе зарождалось какое-то необъяснимое волнение. А иногда он полыхал ярким пламенем страсти и его настроение заряжало и меня, как батарейка, таким же неугасимым огнём. И я с тоскою молила его – не уходи! Задержись ещё! Подольше! Хоть на минутку!

Я просила его, но он опять уходил… Потому что это неизбежно! Ведь такова его природа, его нечеловеческая сущность. А я ждала, потому что я всего лишь человек, а он…

А он – всего лишь всё время ускользающий и каждый вечер возвращающийся в мой усталый и засыпающий город одинокий Закат!

На палубе

На палубе лишь только ты да я,
Ещё, пожалуй, круглая луна
Подмигивает старому мосту.
И ты молчишь, и даже я молчу.
И только тишина звезду качает,
И всхлипывает редкою волной,
И редким криком птицы за спиной
Пугает, невзначай, я полагаю.
А теплоход в прохладный сон ночной
Ныряет за звездой и забывает
В томлении, как свет звезды играет
В глазах его и тает за кормой.
И мы с тобой, вот так же, с тишиной,
Как с палубой, вполне уже сроднились
И даже в чувствах нежных растворились,
Внимая, как качает нас волной.

Пылкость осени

Запрокинула осень в огне руки-просеки,
Разлеглась, растянулась на спелых хлебах,
Ветер рвал тонкий креп, целовал груди острые,
И стонал, и рычал, как всегда, впопыхах.
Осень, страстью полна, отдавалась играючи,
И косил взгляд завистник прощальный закат,
Осень рыжие косы, бесстыдно сгораючи,
Разметала по сопкам, как царский наряд.
А река закручинилась, дымкой подёрнута,
На поляне трава цвета прелого мха…
Значит, скоро зима, будет вновь перевёрнута
Календарная осень – златая пора.
Уж октябрь отшумел, отгулял, но незваная
Я опять по дороге застывшей уйду
В зиму вьюжную, стылую, долгую, бранную,
Рыжей осени пылкость с собой унесу.

Беспутная осень прошла, пролетела…

(Стихотворение в прозе)

Беспутная осень прошла, пролетела,
Смешала дней летних опавшую память.
Скажи же мне, Осень, что сделать хотела?
Но, жаль, не смогла, не успела, сбежала,
Скрываясь от глаз за времён перевалом,
Ты землю топтала босыми ногами.
А нынче ладони изрезала вьюга,
И щёки, и скулы горят от пожара,
Что ветер с морозом раздул криворуко…
Озябши, сгораю! Нет, нет! Не бывало
Такого с природой, чтоб солнце зимою деревья сжигало!
Иль может остриг кто до солнцестоянья?
Кто тот парикмахер, что столь виртуозен?
Скорей беспощаден, жесток и серьёзен!
Стою и гадаю.
А вьюга на ушко мне шепчет ответы.
Но этого мало!
И в том ли природы открытой приметы,
Когда солнце в шар превратилось белёсый
И лижет обрывками лунного света
Всё то, что оставила дикая осень?

Последний тёплый вечер

Тающий город. Роняет Осень
Белые хлопья на голые плечи,
Тушит огни переходов оземь,
Будто оплывшие жёлтые свечи.
Тихо, тепло, разговор полушёпотом,
Кружит ноябрь засыпающий Питер,
Ласковый вечер наденет безропотно
С нежностью связанный Осенью свитер.
Падают шалые, ржавые, рваные,
Вьюга укроет их шалью ворсистой,
Долго они город с памятью сватали —
В лужах теперь запоздавшие листья.
Люди растерянно смотрят усталые,
Как с неба падает сладкая вата,
Вечер и томное, зыбкое марево —
Осень прощается, небом распята.
Сонно, безмолвно. В преддверии чуда
Парки, аллеи, в смятенье проспекты.
Сыплется снег белым крошевом всюду —
Пишет Зима нам на чёрном прожекты!

Ты говорил – я говорила…

Я говорила – весна растопит
В сердце застуженном лёд.
Ты говорил – талой влагой затопит!
Что слякоть нам принесёт?
Я говорила – летом так жарко,
Тёплая в лужах вода,
Можно по ним босиком пробежаться
Сразу же после дождя!
Ты говорил – что с простудою сляжем,
Нечего ноги мочить!
Я говорила – мы мёдом намажем.
Но, уже поздно учить!
Ты говорил – клонит солнце к закату.
Я же искала рассвет.
Ты говорил – ты сама виновата!
Я же шептала – дуэт.
Ты говорил – листопад поможет,
Спрячет больную любовь.
Словно её припоро'шить возможно?
Золотом, ложью? Уволь!
Ты говорил – белый снег укроет
Шубой озябшую грусть.
Будто согреет пальто меховое?
Глядя в глаза, смеюсь!
И вот теперь ты по лужам бродишь,
Пишешь с утра – «Привет!»
Даже рассветы встречать не против…
Я же пишу тебе – «Нет!»

Когда сжигают листья в парках…

Когда сжигают листья в парках,
И ты стоишь, глотая дым,

С этой книгой читают
Героиня повести с редким именем Аэлита, встречает загадочного старика, который передает ей самое первое, потерянное издание повести А. Толстого «Аэлита (Закат Марса)». Пятнадцать лет назад какой-то старик дал точно такую же книгу ее отцу, после чего отец бесследно исчез. И вот Аэлита оказывается в странном доме и таком же странном, необычном мире, дорогу в который указывают многочисленные пометки, сделанные в книге отцом. Что произошло? Криминал?
Нас всегда притягивают неизведанные, загадочные, удивительные миры. Мечты о таких мирах не дают покоя и заставляют задуматься, а далеко ли они от нас или, может быть, совсем близко? А, может быть, наш мир многомерен, и мы все застряли в другом измерении?! И даже не в своём собственном, а в чьём-то чужом?! И что будет, если наш поезд вдруг остановится на старой, заброшенной станции?!Желаю приятного прочтения!С самыми добрыми пожеланиями, Илмари Од
В книге собраны стихи, написанные с 14 до 37 лет. Это память о самых важных, судьбоносных, золотых мгновениях жизни, дающая ключ ко всему остальному прозаическому корпусу творений автора.
Автор ОЛЬНОВ АНАТОЛИЙ АЛЕКСАНДРОВИЧ.Год рождения – 1938, 27 февраля. Родина – с. Городище Череповецкого района Вологодской области. Кроме Череповца и Петрозаводска проживал в городах: Сортавала, Витебск, Усть-Каменогорск, Альметьевск.
Гражданин Советского Союза. Коммунист.Родился 22.12.1956 г.Родители – ветераны Великой Отечественной войны.Окончил ВВМУПП им. Ленинского комсомола в 1981 г.1981—1993 гг. – служил на дизельных подводных лодках 182-й Отдельной Бригады подводных лодок (б. Бечевинская), КВФ.После предательского развала Советского Союза подал рапорт об увольнении из ВС, заявив о несогласии с политикой нового руководства страны, армии и флота.Уволен в запас с должности
Мы любим. Если повезет, становимся счастливыми, и со временем у нас появляются прекрасные воспоминания.Если нет, нам остаются грусть и иногда стихи.
Волшебная сказка о любви и верной дружбе, которая творит чудеса! Люси и ее подруга Мари вступают в неравную борьбу с силами зла, чтобы обрести счастье.
Наглый, неблагодарный, зловредный кот Квадратек отправляется на поиск подходящих хозяев. В доме старушки Нины, куда он попадает, кот ведет себя из рук вон плохо, в итоге его выгоняют. В квартире Виктории, следующей хозяйки, где с ним обращаются удивительно гуманно, не наказывают за самые мерзкие поступки, он тоже не может жить спокойно, в результате убегает из дома, даже не подозревая, с какими опасностями предстоит столкнуться…
Наслать проклятие, сотворить мелкие пакости, собрать ведьмин круг и спасти одноклассницу от смерти — все под силу ведьмочке Вольке. А еще раскрыть убийство главы клана серых демонов в подземном мире. Но это другая сторона ее жизни, тайная. Так кто же на самом деле эта маленькая заразка, считающая себя совершенством?
Версия полная, без купюр, сделанных для печатного издания. Для женщины «чуть-чуть за тридцать», не обладающей ни модельной внешностью, ни здоровым цинизмом, да к тому же работающей библиотекарем, надежды на счастье нет? Чушь и ерунда! Феоктиста, предпочитающая именовать себя Аней, страдает не от отсутствия мужского внимания, а, напротив, от излишне решительных ухаживаний Евгения — владельца мехового салона. Чего он добивается, п