Александр Рогачев - письмо без адресата

письмо без адресата
Название: письмо без адресата
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: 2022
О чем книга "письмо без адресата"

Сборник стихов и сборник боли по ушедшему прошлому. Это не ведро пролитых слез, а болезненная ностальгия раненного сердца, которое по-прежнему любит. И кто знает, лечит ли время душу.

Содержит нецензурную брань.

Бесплатно читать онлайн письмо без адресата


Люди, порой, совершают слишком глупые ошибки, которые тянутся за ними всю жизнь, портя ее и оскверняя тех, кто находится рядом.


***
Одной вселенной был объединен,
шагал за ней, врезался грудью в стену.
Но вот он мой ужасный стон,
решить не смог последнюю проблему.
Богов молил, но смысла в них не видел,
ее боготворил, как тысячу икон.
Теперь остался только рваный китель,
да счастья битого фарфор.
И смысл молчать, когда наружу рвется
кусочек сердца, забранный одной.
Тепло не дарит даже блинчик солнца,
а холод зимний бодро рвётся в бой.
Что ночь, что день – прямая жизни,
разбита резко пополам,
и все мне говорят: не кисни,
а в голове сплошной бедлам.
Как жаль, что жизнь немногим проще,
чем танец мухи по утру.
Я каждый раз хотел казаться больше,
сейчас не верю своему нутру.
Она прекрасна, это правда,
как запах свежевыпавшей росы.
А я Дурак, не обнаружу завтра,
как рядом спишь обиженная ты.
Все наше время лучшее из жизни,
я помню каждый тихий вдох.
Сейчас иду недолгой тризне.
Неужто я настолько плох?
Не свят давно, но и не демон,
любил насколько было сил.
На мысли, правда, часто беден,
но и взамен не столь просил.
Любовь – одно из важных качеств,
и для меня одно из первых двух.
А ты среди двух сотен зачудачеств,
любила даже мой не лучший дух.
Еще, быть может, ты изменишь выбор
и станешь чуточку добрей,
я допиваю первый в жизни сидр,
забившись в угол, как избитый зверь.
Да, я страдал, от боли лез на стены,
хотел убить все то, что так любил.
Я точно бы не смог простить измены,
на все другое, верно, хватит сил.
Я вас люблю, любовь еще, быть может,
спасет тебя, меня и сотни разных лиц.
Не счастлив я, она меня догложет,
и упаду, лицо направив вниз.
Я мысли путал долго и упорно,
мозги ломал и плакал в темноте,
четыре года жил позорно,
совсем забыв подумать о тебе.
Ушел в себя и думал о моменте,
когда мне хорошо и нет больших проблем,
встречал тебя у Инстаграмма в ленте,
все не снимая интернетный шлем.
Ты боль моя, но ты мое спасенье,
тепло мое и зимний ветер с гор.
Ты приходила, была похожа на виденье,
но выдала мне только стон.
Как много строк, спасающих от боли,
как много слов, не сказанных еще,
как много в кровь насыпали мне соли,
а я запомнил это, совершенно все.
Я кайф ловил, ты мучала себя,
из года в год чего-то ожидая,
а я тупой, не видел нихуя,
себя за разом в раз спасая.
Забыл я слушать твое сердце,
забыл смотреть в твои глаза,
закрыл себе к тебе все дверцы,
и падает на щеку крупная слеза.
Я был готов молчать неделю,
не видеться и даже не скучать,
но отпустить, такое я не смею,
я не хочу теперь ложиться спать.
Один один, ведь я тебя обидел,
и ты ответила: развод.
Ни думал, ни гадал, ни ненавидел,
но вот встречаю пьяным новый год.
Все было так, убийственно и точно,
настолько больно, хотелось умереть,
но я уверен, я отвечу очно:
я не согласен просто так сидеть.
Ты вся моя, хоть этого не знаешь,
ты вся моя, частичка под ребром,
ты от проступков каждый день страдаешь,
я обнимать хочу за праздничным столом.
Пока молчи, все мучая онлайном,
когда так хочется немного написать,
хоть строчку, хоть стишочек с тайной,
но рвется только у меня тетрадь.
И я молчу, не мучая признаньем,
о том, как сильно я люблю,
мы будем в будущем мечтаньем,
мы вместе встанем к общему рулю.

***
Твой белый свет, что льется надо мною
спасал меня от множества проблем.
Я снова час молился под луною,
чтоб кончится успел полночный плен.
Мне звезды в небе тихо отвечали,
но я лишь смог изобразить глупца,
который спрятался в огромнейшей печали,
не показав, заплакавшись, лица.
А ты стояла рядом очень скромно,
молчать молчала, плакая в душе.
Сказать по правде, это очень спорно,
один терпеть, другой заплакать в неглиже.

***

Для той, кто долгое время верит в меня, любит и не собирается выпускать из своих самых теплых объятий. Для той, являющейся для меня всем.


Я тихо, совсем незаметно,
приблизился к теплой щеке.
Губами коснулся бесследно
и пальцем провел по руке.
Ты спишь и, наверно, не знаешь,
что я сейчас рядом с тобой,
а ты в неведомом крае,
за дымной сонной стеной.
Я нежно дотронусь до шеи
и тихо-претихо вздохну -
ведь для меня ты светлее,
чем мир вокруг, наяву.
Ты мило наморщила носик
и что-то сказала во сне.
Из мира миленьких мосек
твоя так нравится мне.
Я тихо, обнявши рукою,
прижмусь, засыпая, к тебе.
Я тоже приближусь к покою,
увидев тебя в своем сне.

***
Дома все смотрят мертвым взглядом
и слушают каждый мой шаг.
А я все чую, что кто-то рядом
сжимает в кармане кулак,
звенит своей мелочью в сумке
и взглядом мне спину сверлит,
а запах от выпитой рюмки
густит кислород в композит.

***
Мы все крупицы звездной пыли,
мы дети холодного космоса
должны были помнить, но забыли
создателя громкие возгласы.
Подобно весеннему снегу
бросаем крыши домов,
как многие люди с разбегу
бросают тех, кто готов
отдать свою жизнь без остатка,
рассыпаться в звездную пыль.

***
Ее я видел, она шла мимо
и быстро скрылась за углом.
И без нее темна квартира,
кровать пустая перед сном.

***
Моя книга написана от руки,
почерк же держит ребра строки,
а желтые пятна бензина на луже,
диаметр проводят с центром из чуши.
Где ямб и хорей дерутся за троны,
точки разносят к себе за заборы,
там тротуары залиты дождями,
где-то там я, забытый по пьяни.

***
Он век твердил: любовь – больная,
он знал лишь что любовь – игра,
ведь раньше он, в воротах рая,
отказом был задет сполна.
Но очень рядом жило Небо,
с кристально чистым блеском взгляда,
и рядом с ней крепчало тело,
восторг сменял гоненья ада.
Тогда же он не бросил грусти
и в ясный день забыл про слезы,
он был из тех, кто бросил кости,
на кон поставив свои грёзы.
А Небо долго гнало тучи,
и раз, и два стреляя громом,
но для него свой дождь могучий,
оно решило вылить ромом.
Теперь он иней на ресницах
сгоняет жаркою рукою
и пишет, пишет на страницах
в тетради, что зовут любовью.

***
Не будет вверху жизни по-лучше,
а с запахом серы вечно тюрьма,
где смог от угля яростно душит -
на небе нет места давно для меня.
Тяжелые тучи не будут родными,
холодное солнце вновь станет чужим,
когда-то давно нам всем говорили,
что только с земли и тянется дым.

***
Я ищу тебя на загородных трассах,
пробегая в сутки сотни городов.
Знаю, что мне тебя искать опасно,
но реки же выходят из песчаных берегов.

***
Найти в холодной глуши
избушку, что в ветках застряла,
вылезти там, где даже гроши,
замен не дадут одеялу.
Деревья тогда, шумом своим,
ум щекотать твой не станут,
только в окне чокнутый мим
скажет тебе, что ты замкнут.

***
Сжигай холодные письма,
бросай их в жерло печи,
сжигай, как осенние листья,
как признаки бывшей любви.
Порви их своими руками,
и крылья без перьев оставь,
втопчи все в землю ногами
миром сама своим правь.

***
Я закрываю свои глаза,
я вдыхаю холодный воздух,
по стенам вьется лоза,
и в море ходить уже поздно.

***
"Любовь живет три года", -

С этой книгой читают
Стихи, рожденные изломанной душой, с целью вылечить автора. Каждая строчка могла быть облита кровью.
Двое неизвестных, осенний лес под несколькими оттенками серого неба, странное ощущение присутствия кого-то совсем рядом. Одна цель, находящаяся где-то далеко за сотнями стволов совершенно одинаковых деревьев, и костер, окутанный странной аурой. Вроде бы достаточно стандартная ситуация, если не учитывать колоссальный летающий город, показывающийся только во сне.
Стихи бывают разными: от любовных изречений любимой женщине, до целых антиутопий – с открытым финалом. В этом сборнике можно найти и то и другое.
Далекий мир будущего, где царствует эгоистичность, нет ни страха, ни бедности, ни сложностей. Люди занимаются тем, что пытаются показать себя с новой стороны, сняв новый фильм или сделав что-то из ряда вон. Дима – простой искатель древностей, пропадающий в библиотеках, в обнимку со старыми книгами и обнаруживает нечто невероятное. Что произойдет с ним от личной встречи с тайной?
Этот цикл возвращает в поэзию знаменитый образ. Искусство, как смысл существования. Искусство, как высшее предназначение творца. Поэзия – сама башня. Поэт – ее заключенный. Искусство ради искусства. Молодой поэт оценивает творчество его предшественников, современников, собственное творчество. Однако центральный и важнейший для автора образ – слово. Великое, вечное. Рассуждениям о нем, о его судьбе и назначении и посвящен этот цикл.
Сборник стихотворений, объединённых одной тематикой, которую можно отнести к философской лирике.
В этой книге собраны стихи с автобиографическими комментариями, рецепты и шуточные присказки четы поэтов. Рецепты публикуются впервые, а стихотворения супругов, посвященные друг другу, связаны с их любовью. Также в сборник включены яркие семейные фотографии. Стихи расположены в хронологическом порядке. Составление книги закончено в мае 2018 года.Книга рассчитана на широкий круг читателей.
Жизнь может и дальше, сколько угодно, отбирать у меня все – здоровье, семью и деньги, но не стихи.Стихи – это моя вечная душа, ее у меня не отобрать никому и никогда.
Размеренная жизнь юной герцогини Астрид оборвалась в тот день, когда ее отец дал согласие на свадьбу с наследным принцем земных драконов. Все мечты о счастливой семейной жизни полетели прахом, ведь оказавшись в замке, она столкнулась с грубостью, безразличием и жестокостью со стороны принца. Брачная ночь обернулась кошмаром после того, как новоявленный супруг проиграл ее невинность в кости… И как не потерять себя, оказавшись в полном одиночестве?
Превозмогая боль потери, Астрид не упала духом. Теперь она живет жаждой отомстить тем, кто погубил ее душу и заставил страдать. Отныне она будет жестоко мстить! И не имеет значения, кто встанет на ее пути, и сколько крови прольется! Ведь с ней всегда рядом тот, кому она отдала свое сердце, тот, кто ради их любви готов совершить невозможное! Но сможет ли каждый из них не потерять себя в погоне за расплатой? Получится ли сохранить чистую и светлую
«В глуби веков» хронологически продолжает книгу Л. Воронковой «Сын Зевса» и раскрывает читателям одну из интереснейших, знаменитых и тем не менее загадочных страниц мировой истории.Позади остались юношеские подвиги Александра. Теперь он великий полководец Александр Македонский, с огнем и мечом идет по дальним странам, проложив свой путь от Македонии до глубинных индийских царств. Вся бурная, противоречивая, наполненная событиями жизнь полководца
«Моя жизнь» – автобиографический роман, документально-поэтическое повествование, написанное Марком Шагалом, великим художником, чья жизнь волей исторических сдвигов разделилась между Витебском и Парижем, между Россией и Францией. Перевод на русский (исправленный для настоящего издания) принадлежит Наталье Мавлевич, лауреату премии «Мастер».