Снова падают росы с душистых акаций,
Снова ливни ночные шумят по весне.
А кому-то дано просто жить и влюбляться,
А кому-то дано умереть на войне.
Снова песни поют о сгоревших колоннах
И о том, как подбитый стонал вертолёт,
Камнем падая вниз, как кончались патроны,
И от скользкой тушёнки крутило живот.
Но живым не дано воплотиться в ушедших,
И Афган – лишь обрывки забытого сна.
А могилы солдат осыпают черешни…
С ними – память, родная земля и весна.
С ними – Бог. А со мною… со мной только ветер,
Только камни и пыль, и седая река.
Я недавно весну свою тоже отметил
Ту, в которой однажды взлетел в облака…
Ту, в которой к «зелёнке» рвались «бэтээры»
И от крови дымился взъерошенный путь.
Кто-то шёл позади, кто-то был самым первым,
Но и тех, и других, и меня – не вернуть!
Я в афганских горах навсегда затерялся,
Превратился в оранжевый зыбкий песок,
И в чужие снега прямо с ходу ворвался,
Когда молния вдруг полоснула висок…
Только помню ребят обожжённые лица,
И кишлак опустевший в душманском огне,
И не прожитой жизни пустые страницы…
И скамейку у дома, и маму в окне.
Только помню, как падали росы с акаций,
Только помню, как ливни шумели весной.
Знаешь, мама, я жить бы хотел и влюбляться!
Знаешь, мама, я просто хотел бы домой…