ПРЕДИСЛОВИЕ
Добро пожаловать, дорогой путник, на страницы таинственного и волшебного мира – мира башкирского фэнтези!
Тебе предстоит многое узнать, и в этом тебе помогут 18 невероятных историй от 18 авторов с 18 иллюстрациями и книжной игрой. Каждый рассказ наполнен душой и любовью к мифологии и культуре древнего народа – башкир, а любовь – это самый важный ингредиент в любой магии, поэтому будь уверен, что после такого путешествия тебе откроются новые возможности, гениальные идеи и огромный клад знаний!
И перед тем, как ты окунешься в эту необычную реальность, хочу сказать тебе, что эту книгу можно читать двумя способами.
Первый – самый простой. Ты можешь читать в любом порядке, как ты хочешь, не обращая внимания на игровые сюжетные вставки.
Второй способ – более сложный, по силам лишь истинным и смелым энтузиастам-героям! Начни читать книгу с небольшого выделенного шрифтом игрового текста с №1 под самым первым рассказом и в дальнейшем следуй указаниям этого книжного квеста, который будет выстраивать особый порядок чтения 18 историй. Вроде легко, но тебя еще будут поджидать непростые задачи и загадки, поэтому будь внимателен и не отступай!
В любом случае, какой способ ты бы ни выбрал, я желаю тебе с удовольствием и пользой пройти этот путь и передаю тебя в руки… точнее в лапы белого летающего льва Арыслана. Он тебя встретит и станет твоим проводником в этом незабываемом приключении.
А с тобой был Нур джигит. Доброго пути тебе, странник!
Нурислам Улиахметов, автор проекта
Диана Федорович
НЕ СЛУШАЙ СКАЗКИ АГИДЕЛИ
ПО МОТИВАМ БАШКИРСКОГО СКАЗАНИЯ «СКАЛА ИНСЕБИКИ»
Ясные, хрустальные воды Белой реки теперь шипят и манят чернотой, обещая погибель. Дождь плетью бьет в лицо, и немой вопрос повисает в воздухе, заглушая и голоса, и крики:
«Чего ты желаешь?»
– Хочу… Я хочу…
Говорю – а язык не слушается. Всё противится желанию, всё во мне кричит: «Живи! Живи!» – но сил на это уже не остается. Значит, так оно и надо.
Скоро это закончится – нужно лишь загадать желание. Самое искреннее, самое жгучее… Лишь. Загадать. Желание.
Так говорила Агидель.
* * *
– Всё просто, Инсебика. Нужно лишь в Белую реку спрыгнуть, загадать, что на сердце лежит, и любое желание исполнится.
Белая река словно подслушивает, а волны будто перешептываются.
– Не верю, – наконец отвечаю я.
– Думаешь, я вру? – Агидель косится на меня сквозь спутанные пряди и скалится.
Скалится, как волк, но по-доброму. По-другому Агидель улыбаться не умеет. Я давно уже привыкла к этой ее белозубой, диковатой улыбке, но другие дети убегают. Они говорят, Агидель – монстр. Говорят, Агидель сожрет меня.
Но она была не такой. Она, дитя лесов, была человечнее всего мира.
– Я не вру, – говорит Агидель. – Я много чего загадывала. Солнце, удачный улов, раннюю весну. Даже тебя.
Я смеюсь, а Агидель вскакивает на ноги. Странная она: то тихая, то порывистая, как сама Белая река.
– Вот клянусь! Сижу я на скале, во-он той… И как-то грустно на сердце. Дай, думаю, подругу себе загадаю. Добрую, веселую. И чтобы не боялась меня. Чтобы не убегала…
Я улыбаюсь. Я и правда никогда не убегала.
– …Прыгаю со скалы – и в воду. А потом выплываю, выхожу на берег – а там ты. Поешь что-то под нос, травы собираешь… Забавная, думаю. Подружимся.
И подружились. Похоже, речка и впрямь волшебная…
Мы забираемся на отвесную скалу, и нам открывается лик Урала. А внизу шепчет и переливается Белая река, полноводная и чистая, как слеза.
– Прыгнем? – не очень уверенно предлагает Агидель.
– Давай, – бормочу я. – Только дай желание придумать.
– Да, мне бы тоже надо…
И мы смотрим вниз, в тихое лицо реки, думаем о чем-то – каждая о своем. Думаем долго, до самого заката. Так и не прыгаем.
Как сказала Агидель, значит, так оно и надо.
И все же приходит день, когда, устав и от разговоров, и от игр, и от прогулок, мы все-таки решаемся. Застываем на краю отвесной скалы, беремся за руки.
– Готова, Инсебика? – спрашивает Агидель, и по коже пробегают мурашки: никогда еще ее голос не звучал настолько нерешительно.
Но я отвечаю «да», и мы в страхе прыгаем в пустоту. Мир замирает, а мы визжим, потому что сердце каждой остается где-то там, вверху, тогда как сами мы давно уже несемся вниз, в пасть Белой реки.
И она проглатывает нас.
На берег я выхожу разочарованная. Кашляя и отплевываясь, я выжимаю волосы, и разорванное платье в мутных пятнах прилипает к телу.
– Не сработало, – шмыгаю я носом, оглядывая себя. – Я другое платье себе попросила…
– А по-моему, – очень серьезно говорит Агидель, – оно действительно стало другим.
Она еле сдерживается от хохота, и я дуюсь.
– А ты сама что пожелала?
– Снова увидеть солнце, – очень честно говорит Агидель. – И смотри… Мое желание тоже исполнилось!
И вновь она счастливо скалится, запрокидывает голову, подставляя лицо ослепляющим лучам. Такая радостная. Такая настоящая.
Агидель всегда была такой. Ей для счастья не нужно нового платья.
– Врунья! – визжу я и бросаюсь за ней. – Ты врунья! А ну не уходи! Никакая это не волшебная река! Врунья!
Мы со смехом бегаем по камням, по траве, и я забываю обо всем вокруг. Порванное платье, дурацкая и не волшебная река, острые камешки под босыми ступнями…
Я никогда не была такой счастливой.
Шмяк.
Скомканное и все еще влажное платье летит в мое лицо, и я задыхаюсь от сырого запаха реки.
Мать бранится, размахивая руками, отец молча ест. Он не смотрит на меня, делая вид, что никакой дочери у него и в помине нет, и я этому даже рада.
– Это все из-за седой дикарки?! Из-за нее ты как с цепи сорвавшаяся?
– Прости.
Но ее это не успокаивает.
– Платье испортила! Поганка!
– Прости.
– В пол смотри! Запрещаю в лес ходить! Позор роду нашему, ай-яй!
– Прости, – повторяю я.
Мать шлепает меня платьем по лицу, но я даже не вздрагиваю.
– И хватит слушать сказки этой мерзавки, она проклята, ясно? Она мать свою убила и тебя убьет!
– Она хорошая…
Шмяк!
– Прости.
Пряча взгляд и покорно прося прощения, я никогда не признаюсь им в том, что этот речной запах, пропитавший и разорванное платье, и мои волосы, тело, и все мое нутро – в том не признаюсь, что этот запах мне нравится. И что Агидель, эта девочка-река, девочка-волк, девочка-лес – друг, о котором я и мечтать не могла.
С того момента, как не стало моего деда.
Дед был славным наездником, да жаль, как говорили родители, что не в меру добрым, оттого и бедным. Оставил он мне после себя лишь хромого вороного коня, что ласково назвали Яловиком.
Я не считала доброту слабостью. Хоть меня никто и не спрашивал.
– Яловик умирает, – говорю я Агидели во время прогулки по лесу. – Он уже старенький, ноги не держат… Старейшина сказала, лекарства ему нужны дорогие. Снова скажешь, что «значит оно так и надо»?!
