© Игорь Слепцов, 2021
ISBN 978-5-4490-3833-3
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
ОБ АВТОРЕ
Слепцов Игорь Анатольевич живет в Казахстане, в городе Экибастуз. Стихи пишет с детства, пропуская жизненные события через душу. Любит посвящать стихотворные строки хорошим людям. Нередко его стихи становятся песнями. Это его вторая книга.
Биография автора бурная и насыщенная, как и вся наша эпоха. В юные годы он нёс службу на подводной лодке, верность флотской дружбе и любовь к морю сохранил навсегда. Долгие годы посвятил почётному труду шахтёра в городе Экибастуз, влюблён в свой город и его людей. Много лет работает на северной вахте в Красноярском крае на золотодобыче, тайга и тяжелый вахтовый быт тоже нашли отражение в стихах.
Но основная тема творчества Игоря Слепцова – это чувства людей, их внутренний мир. Любовь к женщине и весь спектр эмоций, который она порождает, красной нитью проходят через произведения этого неисправимого романтика.
Почётная трудовая биография автора сочетается с природным весёлым нравом. Солёный флотский и шахтерский юмор, добрая ирония и едкий сарказм в его стихах соседствуют с восторженной лиричностью, поклонение женщине – с серьёзными размышлениями о жизни, жизнерадостность и оптимизм – с легкой грустью пейзажных зарисовок.
Жизнь летит быстро. Приближающийся 55-летний юбилей автора даёт возможность подвести некоторые жизненные итоги и предложить на суд читателя совсем новые стихи и уже известные, написанные много лет назад.
Я рябины с мороза тебе принесу,
Знаю я, ты меня не осудишь.
И луны серебро тебе в косы вплету
Красной лентой, какую ты любишь.
Я полжизни такую повсюду искал.
И хотя жизнь мою ты погубишь,
Я приду и коня для тебя приведу
Вороного, какого ты любишь.
Оседлаем коней и стрелой полетим,
С вольным ветром печали забудешь.
Ожерелье с рубинами звёзд подарю.
Будет всё точно так, как ты любишь!
Который день ленивый дождик сыплет
На сопки и притихшую тайгу.
Промок наряд у елей тёмно-синих,
В тумане задремавших, как в снегу.
Им снится шумный и весёлый праздник,
Игрушки и гирлянды на ветвях.
А дождь всё плачет, моросит и дразнит,
Напомнив дом под крики журавля.
Я не сержусь на дождь, он не мешает.
И, не доев столовский винегрет,
Под стук дождя я весточки читаю,
Что издали доносит интернет.
Дом далеко. Родные только снятся.
Скользнёт слеза дождинкой по щеке…
Мне выдержать осталось дней пятнадцать —
И без оглядки в путь к Большой земле.
Ну, а пока работа – как работа.
Не добудиться утром, как сурка.
Какой сегодня день? Среда? Суббота? —
Однообразна жизнь вахтовика.
Проходит всё. И вахта, и разлука.
И год за годом мчатся, как во сне…
Зачем же дождь в окно ленивым стуком
Который день тревожит душу мне?
Я брёл по парку в волшебстве морозном,
На лавку сел, любуясь тишиной.
А снег кружил спокойный, грациозный,
Парк превращая в замок ледяной.
Я закурил и кофе взял стаканчик
В кофейне у замёрзшего пруда.
Мелькнула мысль: давно уже не мальчик,
И что бегут стремительно года…
Поправил шарф, что ты тогда связала.
Хотя шарфы я с детства не носил,
Но этот будто ты заколдовала:
Я столько в нем дорог исколесил!
Подъехал дед на старом «Жигулёнке»,
Под дубом встал и музыку включил.
И обернулись местные девчонки:
Кто, мол, приехал и чего забыл?
А он открыл дверь старого мустанга,
Седой старушке руку предложил,
И бережно под медленное танго
Её под дубом в танце закружил.
Опять в плену тайги и сопок дальних.
Где сосны гордые рвут в клочья облака.
Среди озер до синевы хрустальных,
И ты, как звезды в небе, далека.
За переправою другая жизнь и время.
Здесь спешки нет и лишней суеты.
Вся жизнь дорога, а мечты в ней – стремя.
Но все к тебе ведут мои мосты!
Мне грязь месить колесами, ногами.
Уже вода в промокшем сапоге.
Три медвежонка меховыми колобками
Через дорогу укатились по тайге.
И грянет гром! И дождь очистит душу!
И вспышки молний хлынут с высоты!
Плащом своим дождя я стену рушу.
И хоть промок, но рву тебе цветы.
Тайга моя, как много в этом слове!
И я, на вахты жизнь свою дробя,
Благодаря тайге и соснам понял —
Как жизнь люблю… И как люблю тебя!
Любимая, вот снова мы в походе.
Бурунами покрыт весь океан.
И пьяный шторм корабль не обходит.
И гасит вой сирен седой туман.
Как обнимал тебя, ты помнишь? В клубе,
Где под гармошку танцы до зари.
Цветы тебе, прости, я рвал на клумбе.
И вдаль летели стаей журавли…
Вернусь ли снова? Ты не жди, родная.
Вон Ванька сватался, а мой по морю путь.
И хоть милей мне нет родного края,
Прости мне всё и встречи позабудь.
Сейчас вина в бокал нальют братишки,
Подымем тост за неба синеву.
Наверно, нужные читал я в детстве книжки
Про дом родной и у пруда листву.
Отсек залит водой наполовину.
Моргнул фонарь и стало вмиг темно…
Гони, любимая, свою тоску-кручину.
Ну, а у нас кончается вино,
Шпангоуты устали, треск все громче.
Теперь уж точно, милая, не жди…
Воды капель все яростней и звонче,
А наверху с туманами дожди.
***
Омытые солеными ветрами
Под вой сирен и блики маяков,
Раскинув крылья, гордо над волнами
Летают души павших моряков!
Опять в тайге на дальних рубежах,
Лишь кроны машут мне листвой зелёною.
Не зря душа влечет меня сюда,
Сюда, где сосны задевают небо тёмное.
Здесь утром снежным сопки в серебре.
А мне бы птицей вольною родиться,
Чтобы тебя увидеть в дивном сне.
И до пьяна свободою напиться.
Снежинки – мотыльки замерзшие – кружат,
Как будто сотни чьих-то стылых судеб.
Но от себя, как видно, не сбежать.
И мокрый снег мне душу не остудит.
Я коньяком тушу печаль и грусть.
Шагну, как в пропасть, в синеву тумана.
Рвану тельняшку, что сковала грудь,
Чтобы напиться вольного дурмана.
«Давай-поехали», – привычно крикну,
И двинет «вахта» в утренний маршрут.
Вершины гор белёсые притихнут.
На лапах сосен снег, как перламутр.
Бежит дорога лентою, петляя,
Как будто заяц путает следы.
Километраж таёжный не считая,
Бежит от сна, в котором снилась ты.
Обычный день вахтовика в Сибири:
Дорог не счесть, что суждено пройти,
Свинцом в ногах усталость, словно гири,
И ветра вой со снегом по пути…
Бушлат сниму, от снега загрубевший,
И разживусь у друга табачком.
И, закурив взатяжку отсыревшим,
Согрею душу кружкой с кипятком…
Наступит ночь, рассыпав звезды в небе,
Разбередит прохладой душу мне.
И, что уснул, пойму, увидев небыль,
Что снова ты пришла ко мне. Во сне.
(в стихотворении использован
авторский стиль автора Маджента (Мелисса)
Глубокоуважаемый директор,
Пишу Вам, больше некому писать!
Наш губернатор в интервью в газете
Сказал, что надо уголь запасать.
И бабка запилила пенсинера:
«Мол, 30 лет разрезу – позвони!»
Такая нудная, едрит ее, холера!
(Зачёркнуто) Мне ближе нет родни!
Живём мы в самой заднице у леса,
