Я не думал о том, что изменится мир,
Стеклянная призма его в свет превратит.
Среди бледных и серых страшных картин
Бродить где-то будет усталый пиит.
С блокнотом в руках и в безумстве излишнем
Он будет искать вдохновенье своё.
Сознанью кричать будет: «Что ты, потише!»,
Хотя будет знать: уже всё решено.
Решена его участь, решена понедельно,
Просто не нужно дальнейшего знать.
Он прячется от… страха, наверное,
Не хочет себя теперь он принимать.
Пиит будет прятаться в ворохе мыслей,
В строчках прекрасных и дивных стихов.
Ими спасал он множество жизней,
А теперь сам попал в плен из странных оков.
Оков тех не видно, он сам их придумал,
Сам в них поверил, а теперь – виноват.
Он просто в себе жизни попутал,
Там где он есть преступник. Пути нет назад?
Не надо назад, это не лабиринты,
Очередной просто страх и боязнь высоты.
Его прошлое им давно уж забыто,
Пора убирать его страшные сны.
Пиит – он не болен, лишь немного заблудший
В мыслях, сознании. Придуманный бред?
Отнюдь. Это творчество. Бред самый лучший,
Сумасшествие это, лидер из всех побед.
Пусть пиит ходит-бродит по миру со стихами,
Он не мешает теперь никому.
Пусть управляет своими словами,
Это нужно теперь ему самому.
