Николай Почтовалов - Пожелай себе удачи (сборник)

Пожелай себе удачи (сборник)
Название: Пожелай себе удачи (сборник)
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Пожелай себе удачи (сборник)"

Стихи и песни. Книга предназначена для тех, кому захочется погреть душу у северного костерка. Стихи в книге, а песни всегда можно найти в интернете.

Бесплатно читать онлайн Пожелай себе удачи (сборник)


© Николай Петрович Почтовалов, 2015

© Николай Почтовалов, дизайн обложки, 2015

© Николай Петрович Почтовалов, фотографии, 2015


Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

Мы забыли

Мы ночами устали жить с тобой одиноко
Под пустыми глазами занавешенных окон…
Мы забыли, что небо нам звездой улыбнется,
Мы забыли, что все же нам с тобою поется…
Мы забыли, что кто-то ждет и нас в этой жизни,
Мы забыли, что утро новым солнышком брызнет…
Мы забыли, что бьется где-то сердце другое,
Мы забыли, что это наши силы удвоит…
Мы не можем поверить этой ночью до света,
Что не спится кому-то, как и нам, только где-то…
Мы забыли проститься, но… прощаться не надо,
Просто ночью мы часто одиночеству рады…
Мы ночами устали жить с тобой одиноко
Под пустыми глазами занавешенных окон…

В чистом поле

В чистом поле воет ветер,
Продувая грудь насквозь…
Надоело все на свете,
Будто вовсе не жилось,
Не страдалось, не любилось,
Не хотелось, не моглось…
Ах, зачем, – скажи на милость, —
Мне под сердцем эта злость?
Но струится вдаль дорога
В дымке утренней зари —
До родимого порога,
Где свеча в окне горит.
Там тепло родного дома
Сердце сможет отогреть,
Там до боли все знакомо,
Там найти не сможет смерть…
В чистом поле воет ветер,
Но… не выстынет душа.
Дай нам Бог надежду встретить, —
Только б с ней не оплошать!

В тишину облаков

В тишину облаков залетает не каждая птица,
И не в силах она этим правом со мной поделиться,
Но смогу я и сам оказаться в заоблачных далях:
Далеко, далеко, далеко от тоски и печали,
И парить в облаках над лесами, полями, домами,
И дымком исчезать над зажженными вами кострами.
Разбужу облака и нарушу пустое молчанье,
За летящей звездой за тебя загадаю желанье:
Чтобы реки текли, чтоб леса и поля зеленели,
Чтобы в жизни своей вы ошибки исправить успели…
Чтоб парить в облаках над лесами, полями, домами,
И дымком исчезать над зажженными вами кострами.
Буду вместе с луной, может быть, я в ночи третьим лишним
И кричать в небесах просто так, от души – по– мальчишьи,
И листвой шелестеть, ветерка направленье меняя,
И безудержно петь, капли дождика сверху роняя,
И парить в облаках над лесами, полями, домами,
И дымком исчезать над зажженными вами кострами.
В тишину облаков залетает не каждая птица,
И не в силах она этим правом со мной поделиться,
Но смогу я и сам оказаться в заоблачных далях:
Далеко, далеко, далеко от тоски и печали,
И парить в облаках над лесами, полями, домами,
И дымком исчезать над зажженными вами кострами…

Уеду в Брусно

Когда устану я от будней городских,
Когда почувствую, что в них уже закис,
Когда – как будто миг до гробовой доски,
Когда захочется сказать себе: прости, —
Уеду в Брусно, чтоб услышать тишину,
Чтобы на время годы юности вернуть:
Пусть там, у баньки прионежской под окном,
Они аукнутся, – забытые давно.
Когда удача отвернется без причин.
Когда надежда затеряется в ночи,
Когда исчезнут в небе солнышка лучи,
Когда под ковриком я не найду ключи, —
Уеду в Брусно, чтоб услышать тишину,
Чтобы на время годы юности вернуть:
Пусть там, у баньки прионежской под окном,
Они аукнутся, – забытые давно.
Когда в Москве со мной заблудится печаль,
Когда достанется все сызнова начать,
Когда не стерпится о чем-то закричать,
Когда захочется вдруг сердцу застучать, —
Уеду в Брусно, чтоб услышать тишину,
Чтобы на время годы юности вернуть:
Пусть там, у баньки прионежской под окном,
Они аукнутся, – забытые давно.
Когда устану я от будней городских,
Когда почувствую, что в них уже закис,
Когда – как будто миг до гробовой доски,
Когда захочется сказать себе: прости, —
Уеду в Брусно, чтоб услышать тишину,
Чтобы на время годы юности вернуть:
Пусть там, у баньки прионежской под окном,
Они аукнутся, – забытые давно.

Вечер на память

Прощальный ужин на столе,
И мы с тобой сидим угрюмо:
Есть время до утра подумать,
Чтобы потом не сожалеть.
Бокалы с приторным вином
Дрожат от соприкосновенья,
А тень моя с твоею тенью
Как будто снова за одно…
Как громко тикают часы!
И за окошком кто-то бродит…
Хоть нам и кажется, что вроде
Все наши помыслы чисты…,
Что мы уходим без помех,
Прощая все грехи друг другу…,
Не зная, что… идем по кругу,
И грех – рождает… новый грех.

Женщинам, которые ждут

Если бы черными днями покорно
Небо спускалось мне пледом на плечи,
Если бы двор мой неведомый дворник
Мел неустанно в простуженный вечер…
Если бы ветер все желтые листья
Выдул из города осенью стылой,
Если бы слал ты мне тысячи писем, —
Я бы тебе все, наверно, простила…

Бессонница

Мне бы в этой круговерти обрести покой.
Мне бы в жизни, да и в смерти – не болеть тоской.
Мне б на краешке Земли обустроиться, —
Чтоб жена могла чуть-чуть успокоиться.
Мне бы солнышка в семье, – хоть за тучами.
Мне б такие видеть сны – да, чтоб не мучили.
Мне б на краешке Земли обустроиться, —
Чтоб жена могла чуть-чуть успокоиться.
Там, на краешке Земли, – не валяются в пыли
Честь и верность, как на паперти копеечка.
Там – покой и тишина. Там бы – верила жена,
Что наладится и в жизни помаленечку.
Мне бы сыновей своих – да не в солдатики, —
Пусть бы лучше послужили математике.
Мне б на краешке Земли обустроиться,
Чтоб жена могла чуть-чуть успокоиться.
Мне бы жить в ладу со всеми, чтоб не каяться.
Мне б дышать весенним ветром и не маяться.
Мне б на краешке Земли обустроиться,
Чтоб жена могла чуть-чуть успокоиться.
Но летят деньки-денечки неразборчиво,
И судьба моя – подружка – не сговорчива…
Мне на краешке Земли – не пристроиться,
И жене моей вовек – не успокоиться.
Ну, хоть бы – горсточку земли,
Где не валяются в пыли
Честь и верность, как на паперти копеечка.
Я бы в душу к вам не лез. —
Был бы видимый прогресс,
И наладилось бы в жизни – помаленечку.

Бомж-песня

Мне, бездомному, не сладко
Жить на этом белом свете:
Сам себе кажусь загадкой,
Будто черт меня пометил.
Ветер все в лицо да в душу,
Дождь за шиворот без меры…,
Ночью, будто кто-то душит, —
Видно, – я уже не первый…
Мне бы чистыми руками
По щеке тебя погладить;
Мне б со свежими носками
Жизнь семейную наладить…
Мне бы спать в своей кровати
В теплой комнате у стенки,
И всегда, – пускай некстати, —
Твои чувствовать коленки…
Мне бы многого хотелось
В этой жизни безутешной:
Чтоб душе пилось и пелось, —
Без усилий и неспешно;
Чтобы звездочка в окошко,
Чтобы дети и внучата,
Чтоб удачи хоть немножко
Да бутылочки початой…
Я бы жил на всю катушку,
А сегодня – в жизни тесно,
На глоток осталось в кружке…
Вот и… кончилася… песня….

Пароходик

Пароходик, пароходик
Уплывает, уплывает…
Только кажется, что – вроде —
Где-то музыка играет,
Ведь на палубе – оркестрик,
И смычку, и скрипке тесно…
Улыбается маэстро, —
Уж ему-то все известно…
Это – странный пароходик, —
Может, – нет его на свете…
Солнце всходит и заходит,
И поет счастливый ветер,
Ведь на палубе – оркестрик,
И смычку, и скрипке тесно…
Улыбается маэстро, —

С этой книгой читают
Эта книга – попытка понять истоки возникновения стихов. Иногда слово, иногда звук или мелодия, иногда строка, иногда просто некое шевеление внутри заставляет хватать ручку и… В книге собраны короткие стихи, названные мной «николашками» – это часть сохранившихся записей, из которых потом появились на свет те или иные стихи или песни. Хотя, наверное, могли появиться и совсем другие, но…
Книга появилась после ответа себе на вопрос, где же у меня малая Родина. Оказалось все просто: у меня их три – г. Лахденпохья – место рождения; г. Первомайск – детство, юность; г. Петрозаводск – молодость, зрелость и…
В этой книге много сомнений… Я всегда думал, что сомневаться не грешно: вот и сомневаюсь в стихах, в песнях, в размышлениях… Не люблю употреблять в стихах местоимение «мы»: всё, что здесь написано, это от «я». Ни на чём не настаиваю – просто делюсь…
Получилось – что получилось… Небольшой итог. Хотя… итожить пока и не хочется… Но… когда-то ведь и надо. Жизнь тем и хороша, что не хочется делать того, что надо бы сделать.
В книге собраны стихи, написанные с 14 до 37 лет. Это память о самых важных, судьбоносных, золотых мгновениях жизни, дающая ключ ко всему остальному прозаическому корпусу творений автора.
Автор ОЛЬНОВ АНАТОЛИЙ АЛЕКСАНДРОВИЧ.Год рождения – 1938, 27 февраля. Родина – с. Городище Череповецкого района Вологодской области. Кроме Череповца и Петрозаводска проживал в городах: Сортавала, Витебск, Усть-Каменогорск, Альметьевск.
Гражданин Советского Союза. Коммунист.Родился 22.12.1956 г.Родители – ветераны Великой Отечественной войны.Окончил ВВМУПП им. Ленинского комсомола в 1981 г.1981—1993 гг. – служил на дизельных подводных лодках 182-й Отдельной Бригады подводных лодок (б. Бечевинская), КВФ.После предательского развала Советского Союза подал рапорт об увольнении из ВС, заявив о несогласии с политикой нового руководства страны, армии и флота.Уволен в запас с должности
Мы любим. Если повезет, становимся счастливыми, и со временем у нас появляются прекрасные воспоминания.Если нет, нам остаются грусть и иногда стихи.
В начале XIX века английская писательница Джейн Остен (1775–1817) писала свои романы с изяществом, глубиной и мудростью, которые избавили жанр романа от клейма «несерьезности» и научили многие поколения читателей и писателей тому, что книге, чтобы быть глубокой, не требуется напыщенная монументальность. Иронизируя, Джейн Остен превращала повседневность в книги. На протяжении уже двух столетий с ней – автором и персонажем истории мировой литератур
«Нортэнгерское аббатство» – элегантная пародия на весьма модную в то время «литературу ужасов», вышедшая из-под пера совсем юной Джейн Остен.Озорная и в то же время вполне себе готическая история, в которой есть и старинный особняк, и наивная чувствительная особа, и демонический красавец, и опасности – правда, отнюдь не мистического свойства.Для ценителей тонкой иронии и изящного слога – одно из немногих творений "первой леди" английской литерату
Небольшая, но правдивая история о путешествии, пути, долге и любви (куда же без неё).История не придуманная, а всплывшая из глубин памяти, где хранилась все эти годы.Ниточки судеб ветерана – оборотня-лиса и молодой эльфийки, соприкоснувшись, казалось бы, на мгновение, сплетают узор, который будет виден лишь спустя сотни лет и десятки жизней.
«Как читать эту книгу? Никак», – говорят нам авторы и заранее предупреждают читателя о своих ментальных расстройствах.Сама книга написана в стиле meta-fiction, где научные статьи чередуются с безумным потоком сознания, а субличности получают отдельное право голоса.Книга будет интересна широкому кругу читателей и особенно – тем, кто интересуется тенденциями развития современной философии, психиатрии и психологии, а также – людям с ментальными расс